Novelas en episodios

Gallito Ciego. Novela Décimo Novena Entrada

2012-02-08T15:03:00.000-08:00

Gallito Ciego. Novela. Décimo Novena Entrada

La oficina del jefe de asesoría legal estaba precedida por una pequeña salita donde Eugenia una mujer delgada, con un rodete eterno peinando su cabello cenizo me informó que su jefe estaba en ése momento ocupado, que tomara asiento, mirándome sobre el marco de sus anteojos de leer, con una mirada indescifrable. Eugenia era una mujer sin tiempo, permanecía con su aspecto invariable en los últimos 15 años. En ésa época había tenido yo mi primer y fugaz paso por la revista, que había terminado bruscamente nueve meses después de mi ingreso. Como un embarazo donde se gestó el desempleo. Afortunadamente éste sufrió muerte neonatal temprana y conseguí trabajo en policiales de un conocido diario sensacionalista, donde trabajé casi once años hasta mi regreso con gloria. Eugenia estaba igual que en aquellos días en su aspecto y en su carácter gélido y distante. Evidentemente en su altar sólo se adoraba a la eficiencia. Todo lo demás era mera herejía.

La puerta del despacho se abrió y por ella apareció García, su cara colorada y perlada de transpiración me hizo pensar en lo peor, pasó a mi lado rápidamente sin mirarme. Eugenia, casi sin levantar la vista de sus papeles me señaló con su mano huesuda y arrugada que ingresara. Empujé la puerta del despacho y el olor del tabaco negro invadió mi pituitaria. El Dr. Riedel Liand era un fumador empedernido, y a eso le debía la voz gruesa, o por lo menos yo creía eso. Su figura se recortaba contra el ventanal, a su alrededor las volutas de humo de un Parisienes lo envolvían produciendo un efecto teatral, operístico. Me escuchó ingresar pero no cambió de postura, luego de un momento giró me miró sonriente y simulando sorpresa se apresuró a invitarme a tomar asiento en uno de los dos sillones que se encontraban frente a su escritorio. Sonrió mostrando sus dientes amarillos y pequeños.

-¿Lo vio salir a García?- Me preguntó a boca de jarro.

-Si, lo crucé afuera-contesté inexpresivo.

- A él lo llamé porque me enteré que metió la nariz donde no debía-calló mientras exhalaba el humo hacia arriba y apagaba el cigarrillo en un cenicero gigante color esmeralda que tenía sobre su escritorio.- y a usted lo llamé para explicarle algunas cosas. No crea que quedamos conformes con la nota que usted publicó sobre el caso Serra, no pasó de ser una cosita mediocre, con poca información y regularmente escrita. Yo en lo personal espero mucho más de usted por eso me encargué que le asignaran esta investigación.-comprendí en ése momento la actitud de García, seguramente él pensaba que yo estaba al tanto de lo que Riedel Liand le había dicho, en términos seguramente no muy amables. Miré al abogado sin contestarle, con el rostro más indiferente que pude.-Indague con profundidad en ése tema que creo que recién estamos sacando la arena de la tapa del cofre.- dijo realizando la mímica de alguien cavando con sus manos en la playa.-Busque que encontrará. Manténgame al tanto de sus avances y no trate de hacerlo todo sólo.-Extrajo una pequeña tarjeta del bolsillo superior de su saco y me la entregó sosteniéndola entre el índice y el mayor de su mano derecha en un gesto casi de desdén.- contáctese con ésa persona, es un amigo que creo que algo puede saber para orientarnos en éste lío, detrás anoté un celular privado que tengo, no lo autorizo a que se lo de a nadie y solo utilícelo en caso de emergencia.- terminó de hablar y sonriendo se puso de pie, me extendió la mano y mientras me retenía la mía entre la suya, mirándome nuevamente a los ojos me dijo- No se aleje mucho del rebaño, no se olvide de lo que le pasó a Cabezas.-me soltó la mano y yo no supe si se trataba de una advertencia o de una amenaza. Nuevamente la acidez se adueñó de mi estómago

Gallito Ciego. Novela. Décimo Octava Entrada

2012-01-31T18:27:00.000-08:00

Gallito Ciego. Novela, Décimo Octava Entrada

Me vestí con mi ambo gris claro y me puse una camisa rosa pálido, abrí la puerta y salí al palier no sin antes haber mirado por el visor, llamé el ascensor y descendí a la cochera. Miré inútilmente hacia todos lados, en realidad cualquier persona normal podía ocultarse tras cualquier auto o columna mucho más aún dementes como los que yo me había agenciado de enemigos. Pero yo sin saberlo estaba, volviéndome un paranoico. El timbre de la cerradura me sobresaltó, abrí rápidamente la puerta buscando la ilusoria seguridad del interior y me senté frente al volante. Puse en marcha el coche y coloqué la marcha atrás, retrocedí de forma bastante brusca y toqué el paragolpes de un Seat Córdoba cuya bocina empezó a sonar en forma intermitente me dirigí hacia la salida mientras dejaba el sonoro arbolito de navidad atrás, la rampa estaba baja así que no tuve que esperar mucho tiempo. En instantes estaba en la calle, el bullicio del tránsito ocultó definitivamente el escándalo de la cochera. Al llegar a la redacción saludé al portero, quien me contestó con un gesto automático de la mano enfrascado como estaba en leer un ejemplar de Paparazzi, según recuerdo con una exuberante bailarina casi sin ropa en la tapa. Ingresé en la recepción donde Margarita con su cara de nada me alcanzó un sobre y me informó que el Dr. Riedel Liand quería verme en cuanto llegara. Mi olfato me indicó que esto podía tener mal olor. Él pocas veces se mezclaba con el populacho, solo se reunía con integrantes de lo más granado de la empresa, con la élite de la revista. Subí la escalera hasta el primer piso y tomé por el pasillo hacia la izquierda

Gallito Ciego. Novela. Décimo Séptima Entrada

2012-01-24T07:58:00.000-08:00

Gallito Ciego. Décimo Séptima Entrada

Ahora comenzaba a entender algunas cosas y a preocuparme seriamente por otras.

Dormí poco y mal. Las ideas giraban en mi cabeza a una velocidad de vértigo.

Me asustó el estar asustado de cosas tan disparatadas, y no de la locura de ésos seres reales que estaban dispuestos a todo en pos de su delirio.

Volví pensar en aquella idea del resurrecto pasivo, el nuevo Lázaro. Lázaro Serra. El rostro que había visto en las fotos del expediente se me aparecía, formándose de sombras, como si éstas adquirieran una propiedad plástica, una gelatina maleable en la que caben todas las formas y emergen las temidas o las deseadas. El impulso del artista, el temor o el deseo. En mi caso un artista inconsciente oculto en mi interior que me mostraba su obra horrorosa repetida una y otra vez como un eco de su miedo. Miedo a que le arrancaran realmente las entrañas y se las comieran. Y tras aquel rostro cadavérico, pareció, en unas pinceladas de noche, esbozarse la pérfida figura de aquel que se hacía llamar Daniel.

Temprano volví a mi taza de café, impulsivamente llamé a Ortega, la voz somnolienta de la rubia treintañera me recordó que mi amigo estaba ausente y me colgó con lo que yo imaginé una mueca de fastidio por haberla despertado tan temprano. Tomé el café de un sorbo, comí dos o tres Serranitas, abrí mi note book y le envié un mensaje electrónico a Ortega. Seria muy difícil que lo leyera, pero uno nunca pierde las esperanzas. Me sentí asediado.

Cuando me vi en el espejo del baño mi aspecto me impacto, ojeroso, mal afeitado con una excoriación en mi arco superciliar izquierdo, disimulada por el extremo externo de la ceja. Después de todo el oso había estado más cerca de dormirme de un zarpazo, de lo que pensé. Me di rápido un baño tibio, que pareció devolverme en parte la energía, me afeité casi con obsesivo cuidado,

Gallito Ciego. Novela. Décimo Sexta Entrada

2012-01-17T08:24:00.000-08:00

Gallito Ciego. Décimo Sexta Entrada

-Me debés una explicación hijo de puta- le dije casi sin levantar la voz.

-¡No metás el hocico en la mierda, pendejo!-me dijo mientras se revolvía contra la pared

-¿Qué sabés vos de la Hermandad del Gallo Azul?-Le dije mientras levantaba aún más su brazo hacia arriba y le incrustaba el cañón en la papada. El grandote gruñó como un mono, intentó darse vuelta, pero le di una patada en el tobillo derecho que casi lo hizo caer para el costado-¿Qué sabés Videla? Contame o te quemo-me sorprendió escuchar mi voz decir aquellas palabras. El otro comenzó a resoplar como un toro atrapado por un lazo. Noté en mi mano la baba que le caía de la boca.

-Pendejo sorete, matame si querés, que no te voy a decir nada.

-¿Y Serra que tenía que ver con ustedes?-pregunté mientras le doblaba aún más su brazo contra la espalda y lo empujaba hasta que su rostro quedaba deformado contra la pared. Corrí la Ballester Molina y se la incrusté en la oreja. Videla se golpeó la frente contra la pared.

-La Hermandad te queda grande, ¡imbécil!.-gruñó el cuidador del cementerio- cuando se enteren que andás husmeando en éste asunto, te van a dejar como a Serra no tengas dudas.¡Idiota!

Elevé levemente el arma y lo golpee con el cañón en el parietal que sonó como una sandía madura. Videla se encorvó levemente mientras su sangre corría tibia sobre su oreja. Volví a preguntarle sobre el asunto. Ahora permanecía más rígido como si realmente hubiera comenzado a asustarse.

Te van a matar- me dijo con una voz que bruscamente parecía serena sin los resoplidos taurinos de momentos antes.-Nosotros queremos asistir a la resurrección del Hermano Daniel que es el que nos traerá nuevamente al Líder. Estamos cerca , muy cerca, gusano. Cuando el Hermano Daniel regrese te arrancará las tripas con sus propias manos y se las comerá antes que des el último suspiro. – Rió con una risa histérica, casi una carcajada y súbitamente intentó pisarme, retorcí nuevamente su brazo y lo golpee en la cabeza casi con furia. El hombre se derrumbó en forma vertical como si lo hubieran talado. Di un paso hacia atrás y con la escasa luz de alumbrado público pude ver el charco de sangre que se agrandaba bajo su cabeza como una mancha de aceite en el agua. Miré hacia ambas esquinas, guardé la pistola en el bolsillo, no sin antes limpiarla en la campera de mi victima. Subí al auto que permanecía con la puerta abierta y lentamente me dirigí al Este, antes de llegar a la avenida me iluminaron las luces titilantes de un patrullero que se paró a mi derecha, cuando el semáforo se puso en verde lentamente doble a la izquierda y emprendí el camino de regreso.

Gallito Ciego. Novela. Décimo Quinta Entrada

2012-01-07T07:26:00.000-08:00

Gallito Ciego. Décimo Quinta Entrada

El silencio era interrumpido por los agudos sonidos de los frenos de los colectivos o por los graves de los motores, las luces de los semáforos sonámbulas iluminaban ésa calle dormida. Un remolino de cuerpos en movimiento se dibujaron en la vidriera, por un momento solo pude ver las sillas vacías y las botellas sobre la mesa. Luego poco a poco fueron saliendo, todos, menos él. Maldije, quizás por un momento me había quedado dormido y el muy maldito se me había escabullido.

Golpee el volante con un gesto de impotencia y fue como si hubiera pulsado un botón mágico, la figura de Videla se recortó contra la puerta, permaneció un momento charlando amigablemente con el dueño que se disponía a cerrar el local y luego se marchó a paso lento rumbo al norte. Cuando se perdió tras la ochava puse el motor en marcha y doble a la izquierda. Rodee dos manzanas y como si lo hubiera hecho siempre llegué a la esquina en el momento que él caminaba a mitad de cuadra a paso cansino. Aceleré me arrimé al cordón detuve bruscamente el auto y me dirigí a su encuentro. La estatura de Videla me pareció mayor aún en la oscuridad de esa calle desierta del conurbano bonaerense. Me paré frente a él y le dije que me debía algunas explicaciones, me miró sorprendido y se rió. Alcancé a darme cuenta en el preciso momento que luego de agachar la cara sonriente, me arrojó un furibundo gancho de derecha que de haberme pegado de lleno en la cabeza me la hubiera arrancado. Pero ésta vez la diferencia de estatura y de edad me jugó a favor. Me agaché y él se desequilibró parcialmente bamboleándose hacia su izquierda. Aproveché el momento, extraje la pistola y se la coloqué bajo el mentón. Lo tomé bruscamente del brazo izquierdo y lo llevé contra la pared del baldío.

Gallito Ciego . Décima Cuarta Entrada

2011-12-23T06:03:00.000-08:00

Gallito Ciego. Esperando al oso

Mi mano en el bolsillo percibió la textura rugosa. Era conciente que lo que estaba por hacer era un salto al abismo. Una bisagra capaz de doblar mi vida ordenada, la rutinaria maquinaria laboral, horizontal, llana, en una empinada ladera de incertidumbres. Ángulo diedro. Aferré con fuerza el volante, incliné levemente la cabeza a la izquierda y observé el grupo de hombres que bebía junto a la vidriera. Miré por el espejo retrovisor la calle estaba casi desierta a ésa hora, algunos transeúntes caminaban lentamente, como hormigas extraviadas de la columna de obreras. Los vehículos pasaban las bocacalles casi desiertas, iluminando con sus faros el pavimento mojado con aguas negras, donde de tanto en tanto ráfagas de un viento caprichoso hacían volar la mugre, dispersa en la calzada. Nuevamente aferré aquella forma en mi bolsillo, como un niño aferra la mano de su padre buscando seguridad. Uno de ellos se puso de pie, lo vi con claridad mi pulso se aceleró por un momento, pero nadie apareció por la puerta metálica, momentos después la figura retornó a su ubicación original. Por un momento dudé de mis propósitos, y tuve el impulso de marcharme. Quizás hubiera sido lo más sabio. O lo más prudente. Los faros de un coche iluminaron el interior del mío, me achiqué cuanto pude en el asiento, como un homicida en espera de su presa. Desee en ése momento estar sentado en mi sillón mirando la televisión, y no en ése lugar. Acechando. El auto pasó lento, exhalando la música de los redondos, giró en la esquina y los faros rojos se perdieron tras la ochava. Ji,Ji,Ji se fue apagando lentamente como un tren que se aleja. Otro movimiento en la mesa, dos figuras aparecen en la salida se saludan y se alejan. Falsa alarma. Los párpados comenzaban a pesarme a pesar de la adrenalina que corría por mi cuerpo. Reflexioné sobre lo oportuno de haberlo seguido hasta allí y no haberlo interceptado no bien salió de su casa, pero era temprano y a ésa hora el movimiento era más intenso en la zona. Ahora había cesado casi por completo. Me convencí de lo acertado de mi decisión. En realidad traté de convencerme. No estaba seguro si esto que estaba haciendo era lo más apropiado. Pero nunca antes había estado en ésta circunstancia y por lo que había visto en el cine, las cosas tenían que ser así.

Gallito Ciego. Décimo Tercera Entrada.

2011-12-13T08:48:00.000-08:00

Gallito Ciego. Décimo Tercera Entrada

-¿Rara? Podría ser un poco más específica.- le pregunté casi hablándole en su oído. Por lo que su perfume era muy evidente para mí.

- Rara, no se que otra palabra emplear, yo no los conocí íntimamente. Pero como toda secta o como quiera usted denominarla, son sectores oscuros de eso que yo denomino como religiosidad. Buscan caminos alternativos, a los de la mayoría de la gente. Serra se mezcló con ellos, es todo lo que sé. Sus ritos son secretos, yo no los conozco, se que sintetizan creencias cristianas y africanas. Creen posibles la reencarnación, el regreso de la muerte y todas esas patrañas.

-¿Patrañas? Y usted afirma haberlo visto caminando 3 días después de muerto.-dije deseando desencadenar otro aluvión oral como el de días atrás. Pero no ocurrió al contrario.

- Si lo ví, no se si después de muerto, pero yo lo ví. Usted créalo o no.-el auto se detuvo en la esquina del Hospital, la secretaria abrió la puerta, tomé a la mujer del brazo y le pregunté, conciente que de lo contrario nunca lo podría hacer. O por lo menos no en ésta oportunidad. Y quien sabe si tendría otra. Evidentemente entre los dos había cada vez menos simpatía o menos “química” como se dice vulgarmente.

-Usted conoció algún individuo Videla, que se relacionara con ésa gente

-Videla ¿Cómo el genocida?- dijo soltándose de mi mano y descendiendo, cerró la puerta detrás de sí.

Noté la mirada del taxista que me observaba serio, evidentemente no le interesaba casualmente nuestra discusión, sino algo mucho más cotidiano e intrascendente estaba esperando cobrar. Le indiqué que me llevara de nuevo a Tucumán y Uruguay. Me recosté contra el respaldo del asiento trasero y permanecí quieto y callado todo el trayecto. Maldije en silencio cuando tuve que pagar el viaje y me dirigí a recoger mi auto.

Al llegar a mi departamento llamé por teléfono a Ortega pero éste estaría ausente un par de semanas según me informó la voz de la que me imaginé una rubia, delgada, pisando los treinta como le gustaban a él. Estuve tentado de ofrecerme a mitigar su soledad, pero conociendo a mi amigo, desistí. Tendría que arreglármelas sin su ayuda.

Gallito Ciego. Décimo Segunda Entrada.

2011-12-02T08:31:00.000-08:00

Gallito Ciego. Décimo segunda entrada, reencuentro

Decidí volver a ver a la mujer aquella de calle Tucumán, la que se había cruzado con el tipo (a ésta altura lo daba como una realidad) estacioné mi auto en el mismo garaje y me dirigí al viejo edificio de madera y bronces descuidados.

Estaría a unos veinte metros cuando la ví salir acompañada de su secretaria (debía ser su secretaria, se me ocurrió) Corrí para impedir que subiera al taxi que la esperaba junto al cordón de la vereda. La llamé con la respiración entrecortada por el esfuerzo, me hace falta practicar más deporte, me miró inquisitiva primero y divertida después.

-¡Pero qué sorpresa! Mi amigo el periodista, que todo lo sabe-me dijo con cierto sarcasmo.

-Si, soy yo, disculpe que la moleste pero quisiera hacerle unas preguntas. Por favor, si es posible.

-Ya casi no lo esperaba, pensé que no volvería, ahora tengo que ir a realizar una diligencia al Hospital Durand, si quiere conversamos en el viaje, de lo contrario tendrá que volver otro día.-la miré un poco sorprendido, me di cuenta de su decisión cuando su “secretaria” abrió la puerta del coche haciendo caso omiso a mi presencia, las dos ingresaron y tuve que correr para abrir la puerta del lado de la calle, la mujer me miró y se sonrió apretada contra mi hombro.

-Usted dirá no hay mucho tráfico, no creo que tengamos mucho tiempo.-me dijo entre enigmática y divertida.

-Usted me dijo que conoció a Serra en Lomas de Zamora ¿no es así?

-Eso le dije, pero usted ignoró ese dato.

-Además de cómo docente de sus hijos lo conoció en alguna otra actividad-le pregunté. La mujer se puso rígida lo noté por nuestro contacto corporal

-No le entiendo, ¿a qué actividades se refiere? Si usted se refiere a alguna relación personal, mi respuesta es no.

- Me refiero a si tenía alguna actividad social o política de la que usted pudiera tener conocimiento. En aquella época por supuesto.- pregunté, la mujer guardó silencio un instante, quizás una cuadra, su secretaria miraba por la ventanilla en una actitud aparentemente distante de nuestra conversación.

-Si, recuerdo que por algún tiempo trabajó en un salón parroquial, o un comedor infantil, no recuerdo bien o ambas cosas. Yo colaboré mucho tiempo con la obra del padre Eleazar Hernández en ésa época, un gran tipo, y Serra también. No se que tipo de actividades desarrollaba. La verdad, luego desapareció. Aquellos no eran años buenos, eran años oscuros. – dijo como para sí.

-¿No supo usted nada sobre una Hermandad del Gallo Azul?- pregunté. La mujer me miró, nuevamente tensa. Y luego esbozó una sonrisa, pero casi penosa

-Veo que a usted, le gusta revolver el estiércol- me dijo y agregó- yo le hablé de la religiosidad y de la ritualidad, pero usted tampoco le dio importancia a mis palabras-el coche dejaba avenida Córdoba y tomaba Estado de Israel hacia el Parque Centenario- Se hablaba mucho de ésa gente, en aquella época, ¡gente rara!

Gallito Ciego . Entrada Décimo Primera

2011-11-22T06:22:00.000-08:00

Gallito Ciego. Entrada Décimo Primera. Seguimos

Se cree que de alguna forma este grupo esotérico estuvo relacionado con el tristemente célebre José López Rega. Poco más. Lo que me despertó curiosidad es saber como Serra conciliaba su ortodoxia católica con las prácticas sectarias. Falangista y brujo.

Inquisidor y hereje.

Especie de alimaña polifacética. Capaz de resucitar al tercer día. Según el cristianismo Jesús murió y resucitó para salvar a la humanidad. ¿Por qué lo haría Serra? Que pensamientos tan absurdos se me ocurrían en ésos días, daba por cierto un imposible. Además era un caso más extraño de resurrección pues éste tipo había sido eviscerado, había pasado por la mano de los forenses, había sido privado de su integridad corporal en aras de la justicia. De la evidencia. Como si ante un cadáver con cuatro orificios de bala, fuera necesario preguntarse por la causa de muerte. No faltarán los que argumenten la posibilidad de heridas postmorten y todo ése tipo de cosas. No dejan de tener razón, pero en el caso de Serra existían testigos del momento en que lo balearon, en fin, son cosas que yo no logro entender del todo. Que tampoco tienen enorme importancia.

Serra a diferencia de Jesús había vuelto a morir. Había regresado a lo que siempre debió ser su última morada. De la que nunca debió salir. Pero en los evangelios también resucita Lázaro, un resucitado pasivo. Otra posibilidad para el caso del Hermano Serra. Me rondó esta idea durante varios días. Una idea descabellada como las que me estaba acostumbrando a tener. Volví a mi trabajo tratando de desterrar todo aquello. Pero algo íntimo me impulsaba a seguir. Como una pulsión independiente de mi voluntad o mejor aún que dominaba mi voluntad.

Gallito Ciego. Décima Entrada

2011-11-10T07:46:00.000-08:00

Gallito Ciego Décima Entrada

La tarde del sábado luego del partido, mientras nos dirigíamos al estacionamiento, Ortega me estaba contando chismes de palacio, amores furtivos, caídas en desgracia, enroques varios con su tono bajo como hablando en susurros. Antes de despedirnos apoyando su corpachón sobre la capota del auto extrajo un papelito del bolsillo de su pantalón deportivo y me lo alcanzó. Se despidió con una sonrisa y puso en marcha el automóvil. Di una rápida mirada al trozo de papel mientras el auto de mi amigo se alejaba hacia la salida. Lo guardé en el bolsillo y abrí mi coche. De vuelta en mi departamento leí con detenimiento “la ficha técnica” de Serra. Además de hincha de Los Andes éste había participado en protestas o actividades (no muy aclaradas) docentes en los años sesenta y setenta. Nunca en forma muy destacada, aparentemente simpatizó con la dictadura de Onganía, logró progresos en su carrera en ése período. Luego se relacionó con grupos nacionalistas universitarios. Perteneció a una asociación vecinal y colaboró fugazmente en una biblioteca de barrio. Participó en asociaciones parroquiales varias, tampoco nunca en lugar central. Pero lo más sorprendente para mí eran algunas de sus conexiones. Un simpatizante de Onganía, militante católico, tenía poco que hacer con sectas que exploraban la magia o lo paranormal pero durante los años 70 y hasta bien entrados los 80 participó activamente en un grupo llamado “La Hermandad del gallo azul”, donde principalmente profesaban “Hermanos” que habían estado relacionados con las fuerzas de seguridad. Quizás ésa sea la conexión con Serra. El documento no especifica nada sobre que tipo de prácticas realizaba ésta secta en sus ritos. Tampoco decía nada sobre el lugar físico donde se oficiaban éstos. O los lugares, si es que eran varios.

Gallito Ciego - Novena Entrada

2011-10-31T15:06:00.000-07:00

Novena Entrada de Gallito Ciego

Un elemento nuevo se sumaba. El tercer hombre había salido del interior de cementerio, era evidente que Videla mentía por algún motivo. No podía creer que fuera tan inútil de no haberse percatado de esa circunstancia. “Un hombre grande que estaba en la vereda” habían sido sus palabras “es gente que viene caminando del barrio ése que está a la vuelta y muchas veces se detienen en la puerta a fumar un cigarrillo, hacer tiempo, no es algo raro. Éste estuvo un ratito ahí y luego se fue”.

La esperé en la vereda a la mañana siguiente poco antes del mediodía. La ví bajar los escalones con agilidad, era más joven que lo que yo había imaginado. ¡Prejuicios! Las palabras de aquella mujer me resonaron en la cabeza. Me acerqué a ella casi corriendo y poniéndome a su lado me di a conocer y le expliqué el motivo de mi presencia. La muchacha reaccionó un poco asustada apurando el paso. Me costó mucho convencerla. Por fin aceptó a regañadientes. Noté un leve temblor en sus manos cuando se sentó en la mesa del bar. Su mirada erraba de un lado a otro como buscando algo o alguien. Volví a explicarle que investigaba el caso del cadáver que ella había descubierto, por un momento pareció tranquilizarse pero inmediatamente recomenzaba su desasosiego. Me costó mucho arrancarle las palabras. Me relató algo muy parecido a lo que yo ya había leído en su declaración de la policía. Pero me aclaró dos cosas una que el sobretodo de Serra no era tal, sino un sacón de paño gris de esos que llegan a la cintura y lo más sorprendente, lo que la asustaba. Eso, no lo esperaba. Afirmaba que cuando ella lo vio el hombre parecía efectivamente una persona dormida, pero que en cuanto le tocó el hombro, comenzó una rápido proceso de deterioro cadavérico. “Como en las películas” dijo. Desde ya que éstas no fueron textualmente sus palabras, pues se trataba de una muchacha muy simple, parca en su hablar. Me contó como el rostro de Serra fue cambiando de coloración, como comenzó a percibir el hedor nauseabundo y a notar la secreción sañosa que comenzó a manar de sus orificios nasales y de sus oídos. La miré perplejo y comprendí su temor. No estaba seguro que éste fuera el único motivo que la mujer tenía para temer. Quizás la habían amenazado por eso miraba en todas direcciones. Una vez que se hubo retirado permanecí sentado hojeando mis papeles. Recordé las ilusiones como deformación de la realidad. Como muchas veces creemos ver algo que no es.

Octava Entrada de Gallito Ciego.

2011-10-24T08:05:00.000-07:00

Octava Entrada de Gallito Ciego.

Transcurrieron un par de días, ya casi al asunto lo había olvidado, cuando García me realizó el comentario. No supe si seguir mi primer impulso, de molestia por su intromisión en un trabajo mío o hacer caso a la curiosidad. García acostumbrado a trajinar las comisarías, tenía muchos conocidos. A través de ellos y por intermedio seguramente de una interminable cadena de violaciones de jurisdicciones había logrado acceder a la declaración de los muchachos aquellos de las cervezas a los que se refería Videla. Me lo comentó mientras comíamos unas hamburguesas en el barcito de avenida Acoyte. Cuando comenzó a contarme, lo miré con indignación. Luego en la medida que continúo su relato sin acusar recibo de mi gesto inicial, comencé a interesarme. Las averiguaciones de García sumadas a la información que me había dado Ortega sobre la falta de antecedentes de ningún tipo de los involucrados, salvo Videla que no era al parecer trigo limpio, comenzaban a formar un cuadro inesperado.

Existían dos posibilidades, una que Videla efectivamente mintiera, con respecto a las circunstancias que rodearon el hallazgo o a sus propias actividades ésa noche. Él afirmaba encontrarse solo con su ayudante. Lo que contradecía las afirmaciones de García. O de lo contrario por alguna razón los muchachos mentían. Estos últimos por algún motivo que no se me ocurría adivinar. García extrajo del bolsillo interior de su permanente saco gris unos papeles prolijamente doblados y me pidió que los leyera. Así lo hice. Eran las fotocopias de las declaraciones de los chicos en una ignota comisaría del conurbano, por su aspecto, fotocopias de un fax. No pude reprimir mi sonrisa ante los precarios pero efectivos recursos de mi colega.

Los escritos no revelaban material muy interesante, solo descripciones de los mismos hechos con distintos matices. Pero si todos declaraban que dos hombres habían salido del cementerio y caminado hacia ellos y creían haber visto un tercero en la puerta de la administración. Uno de ellos evidentemente el ayudante de Videla fue quien los invitó a retirarse y el otro permaneció callado unos paso atrás de éste , siguiéndolo luego hasta las rejas del portón, poco más habían visto porque se retiraron, temerosos que viniera la policía. Uno de ellos incluso afirmó que seguramente el que permaneció callado era el superior de los otros dos, por la forma de vestir y por la edad.

Releí un par de veces las fotocopias de García, le pedí un minuto, me paré me dirigí al quiosco que estaba a mitad de cuadra y los fotocopié a mi vez. La verdad que las copias no eran de muy buena calidad pero servían a mis fines. Regresé se las devolví, sin hacer ningún otro comentario. Contesté solo con evasivas a las conjeturas de mi colega sobre la responsabilidad de los funcionarios del cementerio o a la complicidad de ellos con el grupo de jóvenes. Tomé un café y me fui.

Gallito Ciego Séptima Entrada

2011-10-18T08:38:00.000-07:00

Gallito Ciego Séptima Entrada.

Fue lo que hice no bien llegué a mi casa. Ortega se mostró muy alegre por mi llamada, luego de preguntarme cuando nos reuniríamos con todo el grupo y de otros diálogos por el estilo, le formulé mi pedido. Guardó un momento de silencio. Me dijo que no estaba al tanto del caso del que me ocupaba, que solo había leído en los diarios sobre la aparición del cuerpo. Me pidió que le contara sobre mis averiguaciones. Lo que hice en un breve resumen. Ortega rió con ganas cuando terminé mi relato, me preguntó sobre mi opinión de todo el asunto. Le dije que no tenía una opinión formada, que existían muchos cabos sueltos. Que por ésa razón pedía su colaboración. Me prometió que a pesar de que se encontraba en un período de mucho trabajo trataría de conseguirme los datos que le había pedido. Luego me invitó a ver el partido del CASI el fin de semana, nos pusimos de acuerdo y lo despedí, recordándole que sería de mucha utilidad para mí que me brindara la información que le estaba pidiendo. Ortega era una de las personas mejor informadas del país, si bien era un hombre de un perfil muy bajo. Ortega podía acceder sin dificultad a lo que yo le solicitaba, solo dependía de su voluntad o de la calificación que ellos le dieran a la información. Era evidente que en éste caso solo dependía de su voluntad.

Me preparé un café. Me acerqué a la puerta ventana de la cocina que daba al pequeño lavadero y a través de la baranda metálica observé el tránsito en la calle. Luego me di un baño, me cambié de ropa y me senté en el sillón del balcón a repasar mis apuntes. Repasé mi conversación con el Dr. Schumacher quien había examinado el cadáver encontrado en la iglesia. Sus afirmaciones no dejaban lugar a ninguna duda, el cadáver había sido sometido a una necropsia con anterioridad, lo que descartaba de plano la posibilidad que hubiera fallecido en la iglesia, además mostraba las heridas de arma de fuego por las que había fallecido Serra. La identificación del cadáver fue confirmada por las huellas digitales, ya que Serra había protagonizado un confuso episodio en la cancha de Ferrocarril Oeste años atrás por lo que había sufrido un proceso. Así me enteré que era simpatizante de Los Andes, un club del ascenso. Al parecer había participado en una gresca y agredido al personal policial en ésa oportunidad, por lo que fue detenido. Para Schumacher el tiempo de la muerte estaba fuera de cualquier discusión, así como la causa. Tres heridas de bala en el pecho y una en el abdomen, todas potencialmente mortales individualmente. La declaración de la mujer que lo encontró no agregaba mucho. Había visto a éste hombre sentado y lo creyó dormido, pero al acercarse percibió el olor a podredumbre y bajó inmediatamente a comunicárselo al sacerdote. Poco más. Leí la fotocopia que había obtenido de la declaración de la mujer . Y luego me dediqué a mirar la foto de Serra por largo rato. Me sobresaltó el teléfono y me sorprendió escuchar la voz de Ortega, quien evidentemente estaba apurado, tomé nota de lo que me dijo y me despedí.

Me dirigí al ordenador y escribí un pequeño artículo sobre el caso. En el que sobre todo hacía hincapié en lo extraordinario de todo el asunto, sin hacer mención a mi entrevista con la mujer ni a ningún otro aspecto controvertido, transcribí lo que me había dicho el Dr. Schumacher, mi investigación inicial en el cementerio y nada más. Lo envié por correo electrónico. Luego me fui a cenar, quería acostarme temprano. Quizás diera por terminado todo ese asunto no daba para mucho más.

Gallito Ciego Sexta Entrada

2011-10-13T18:27:00.000-07:00

Gallito Ciego Sexta Entrada

La casa de Videla era una casa baja de paredes blancas, con un pequeño jardincito muy cuidado, con rejas de hierro negro de dos metros de altura aproximadamente junto a la vereda de lajas negras separada de la calle por otro minúsculo espacio de césped prolijamente cortado donde se erguían dos calistemus, podados con esmero. Estacioné el auto enfrente a la vivienda que me había costado encontrar, pues desconozco esa localidad, la conocí días atrás en oportunidad de mi primera visita.

Bajé del coche, con cuidado de no ensuciarme los pies con una pequeña corriente de agua servida que corría junto al cordón, y me dirigí hacia la reja. Pulsé el botón del portero eléctrico y me anuncié. A los pocos minutos la figura de Videla se recortó contra el marco de la puerta, que parecía pequeña para su corpachón. El hombre se dirigió hacia mi con paso cansino, un poco oscilante lo que me recordó la marcha de un pato. Me miró con cara inexpresiva y me dio las buenas tardes. Noté que en ningún momento atinó a abrir la puerta para hacerme ingresar.

-Quería hacerle otras preguntas-le dije-si a usted le parece bien.

-Aja-contestó-¿qué preguntas?.

-Bueno, con respecto a la tumba profanada, ése cadáver que apareció en la capital, quisiera saber algunas cositas más.

-Yo ya le dije todo lo que sabía ¿Qué quiere que invente algo para que usted esté contento?-me dijo con cierta molestia-La policía me preguntó y les conté paso por paso como descubrimos ése asunto.

-Ya lo sé. Le pido disculpas por las molestias, pero ¿Usted no vio absolutamente a nadie esa madrugada rondando por el lugar?

-No. En realidad como le conté a usted y a los canas, las únicas personas que vimos por el lugar fueron un grupo de muchachos que tomaban cerveza en un palio rojo, algunos arriba del coche y otros sentados sobre el capot. Yo lo mandé a mi asistente que los echara porque ése no es lugar para escuchar música, habrán sido las cinco y media de la mañana. Y después ese otro tipo de campera gris que estaba parado en la puerta, que se fue caminando hacia la parada de ómnibus ahí a cuadra y media. Más o menos a la misma hora. Nadie arrastrando un muerto. Ya se lo dije y lo vuelvo a repetir. Y ruidos no escuchamos ningún ruido. Nada de nada. Para mí fue una sorpresa cuando vino el jardinero que recién entraba a trabajar y fue el que descubrió el estropicio.- contestó mientras se agachaba para arrancar con sus enormes manos unas gramillas de un cantero de margaritas enanas.

-¿Y qué lo llevó al jardinero a ése lugar?-pregunté observando como se erguía nuevamente y apoyaba sus manos ahora en las rejas.

-Nada en particular-contestó mirándome con una mirada en la que creí descubrir una hostilidad creciente-Se dirigía al depósito a buscar sus herramientas de trabajo, tenía que podar los cipreses del frente y ése trabajo lo quería empezar temprano. De camino encontró el desastre. El nicho abierto, los restos de mampostería tirados en el suelo y el cajón abierto y apoyado contra la pared del pabellón. Inmediatamente me avisó y yo telefonee a la comisaría.-terminó mientras un grupo de adolescentes pasaba ruidosamente a mi lado casi empujándome sobre la reja, que ya me convencí nunca abriría.

-Volviendo a los muchachos del Fiat ¿ninguno de ellos pudo entrar y cometer el hecho mientras ustedes se distraían con la música?-le pregunté.

-¡Pero no! Si nosotros los vimos llegar, los estuvimos mirando todo el tiempo a través del portón, nosotros tomábamos mate sentados delante de la puerta de la administración, no estaban a más de cuarenta metros nuestro. Cuando mi asistente les pidió que se retiraran tomó el número de patente. Se lo pasamos a la policía que los identificó era un grupo de chicos que habían estado hasta tarde en un club de aquí cerca, tomando cerveza y mirando fútbol. Y se ve que después la siguieron ahí. No podían haber elegido peor lugar pero que se yo, con los jóvenes nunca se sabe, como ésa rotonda delante del cementerio está muy iluminada, por eso habrán ido no sé que decirle, ya se sabe quienes son, parece que son buenos pibes.

- Y del otro hombre que puede decirme-dije tratando de retenerlo .

- Nada, ¡qué le voy a decir! Es gente que viene caminando del barrio ése que está a la vuelta y muchas veces se detienen en la puerta a fumar un cigarrillo, hacer tiempo, no es algo raro.¿Qué piensa usted?-preguntó mientras un gesto de su mano con todos los dedos juntos, lo hacía más expresivo- Éste estuvo un ratito ahí y luego se fue. Reparamos en él porque mi asistente lo cruzó cuando regresó de hablar con los chicos, yo recuerdo que estaba cambiando la yerba del mate cuando él me lo señaló. Yo le dije que era un hombre grande que estaba en la vereda, que no molestaba. Al ratito como le digo se dirigió a la parada de ómnibus.- me contestó rápidamente-Y todo eso fue mucho antes que llegara en jardinero. ¿Entendió?- evidentemente Videla no tenía buena predisposición para continuar aquello- Bueno amigo no tengo más que decirle y le voy a pedir por favor que no me moleste más- me dijo al mismo tiempo que se alejaba rumbo al interior de su casa.

Me quedé solo parado en la vereda, con mi libreta de notas en la mano. Sentí el portazo de Videla al entrar que fue como una invitación tácita a retirarme. Un par de vecinas me miraban desde sus casas, evidentemente intrigadas por mi presencia.

Un grupo de adolescentes reunidos en la esquina, me preocuparon acelerando mi partida. No me agradaba la idea de que me roben. En el camino de regreso pensé que tendría que hablar con mi amigo Ortega. Lo llamaría por teléfono quizás él me conseguiría otros datos sobre los chicos del Palio. Estaba seguro que ahí estaba la llave de éste misterio.

Gallito Ciego Quinta Entrada

2011-10-06T17:13:00.000-07:00

Gallito Ciego Quinta Entrada

De regreso pensé en lo ridículo de aquella situación, no se por qué se me había ocurrido entrevistar a esa mujer. Pero la verdad que su declaración en la comisaría había sido por demás llamativa. No obstante, lo estúpido de todo aquello, algo me hacía dudar. En algún resquicio de mi mente, una voz me decía que ella decía la verdad. O por lo menos que no mentía. Sinceramente creía haber visto a Serra en la calle aquella mañana. Y las preguntas que me hizo no eran del todo descabelladas. ¿Cómo era posible que nadie hubiera advertido un cadáver de tantos días? Por lo que me habían dicho ése lugar estaba lleno de gente ése domingo. Raro, muy raro.

A ésa hora del mediodía el tránsito era un verdadero infierno. Pero yo manejaba como un autómata ensimismado. Llegué a la redacción casi sin darme cuenta, tenía la sensación que había conducido mal aquel reportaje, que me había inmiscuido en el relato de la mujer, que había expresado cierta agresividad que quizás había perjudicado la posibilidad de obtener más información. Saludé a García que era el único que se encontraba a ésa hora, coloqué la carpeta con las notas sobre la máquina expendedora de café y me serví un cortado. Me dirigí a mi escritorio y me tiré sobre la silla dejando caer mi cuerpo como un peso muerto. Permanecí en silencio bebiendo sorbo a sorbo. Luego extraje mi celular del bolsillo del pantalón, me he prometido mil veces comprarme un estuche para el cinto, pero nunca lo hice.

Busqué el número de el encargado del cementerio de Guernica donde sepultaron a Serra, un tal Videla. Lo llamé para concertar una entrevista, el tipo atendió al primer llamado. Esa misma tarde fui a verlo a su casa, esperaba que semejante viaje y a ésa hora valiera la pena. No me gustaría terminar como Serra con dos o tres respiraderos extra. El caso de Serra no era llamativo por su asesinato, ya que lamentablemente eso ocurre a diario, sino por la aparición de su cadáver en una iglesia a kilómetros de su lugar de entierro y por el relato de ésa mujer que dice haberlo visto caminando.

Gallito Ciego Cuarta Entrada

2011-09-26T07:58:00.000-07:00

Gallito Ciego Cuarta Entrada

- ¿A que hora lo vio llegar?-pregunté. Tratando de convencerla que yo creía todo lo que ella me decía. O por lo menos que sinceramente intentaba hacerlo.

- Alrededor de las ocho y media de la mañana-contestó. Y fijó la vista en sus manos que parecían acariciar el caminito rústico con motivos andinos.

- ¿Notó usted alguna actitud especial en él?-dije tratando de volver a mi aparente indiferencia. Borrar de mi rostro la expresión de extrañeza que todo aquello me ocasionaba.

- Lo ví a cierta distancia, pero no noté nada en especial. Si me sorprendió el verlo, después de tantos años. Un poco más viejo, pero nada más que eso.

- ¿No notó ninguna de las heridas?- agregué en un tono que a mi mismo me resultó un tanto burlesco.

- Tenía un sobretodo, pero la verdad que no parecía padecer ninguna dolencia, se desenvolvía en forma natural, como cualquier transeúnte.-me dijo esta vez fijando sus ojos en mi y descuidando sus manos que seguían deslizándose sobre la mesa.

- ¿Usted se da cuenta que los forenses afirman que sin ninguna duda tenía 3 días de muerto?- le dije, en lo que fue casi un estallido involuntario.

- Lo he leído en los diarios, pero yo lo vi entrar a la iglesia, recuerdo perfectamente haberlo visto, porque yo lo conocía, el le dio clases a mis hijos, como ya le dije. Y es más, lo seguí para saludarlo, hasta la vereda de la iglesia cuando me di cuenta que él entraría lo llamé, ya que yo no soy muy creyente no estaba dispuesta a entrar. Él giró levemente la cabeza y me saludó con un gesto de su mano derecha sobre el hombro, luego entró al templo.- me contestó calmada y mirándome a los ojos, como adivinando mis dudas. Adquiriendo aquel tono suave que suele ocultar, a veces, un profundo enojo.

- Lo que a mí me desconcierta es que usted afirma haber visto entrar un cadáver a la iglesia, e incluso ahora dice que la saludó. Eso da por tierra con todas las afirmaciones de la policía, de que se trató de una broma de mal gusto de alguien. Evidentemente robaron el cadáver y lo llevaron a la iglesia para asustar a la gente. Pero usted afirma que lo vio entrar caminando.-dije dubitativo. A la vez que me arrepentía en el acto de mis conjeturas. Pues no eran propias de un entrevistador que deseaba obtener información, no polémica.

- Usted crea lo que quiera, yo se lo que ví y por eso fui a la comisaría. Yo sé que se rieron mucho de mi declaración. Que nadie me tomó en serio, pero yo cuento lo que ví. A usted tampoco lo invité a venir por mi iniciativa, mi invitación nació de su pedido. Pero bueno crea lo que quiera. Ya le dije antes lo que pienso de los prejuicios. Yo no soy prejuiciosa.- Terminando de hablar esbozó una sonrisa triste un tanto torcida. Que ya no trasuntaba aquel estado de ánimo divertido de su monólogo inicial.

- Pero comprenderá-afirmé con suavidad-que es algo muy difícil de creer. Serra murió el Jueves anterior al domingo que usted afirma haberlo visto. Lo mataron de cuatro balazos en la puerta de su casa en el Gran Buenos Aires, le realizaron la necropsia. Lo sepultaron el Viernes. Yo entrevisté a su mujer y sus hijas. También entrevisté al personal de la funeraria-me detuve mirando las hojas que tenía en mis manos. Estaba dispuesto a mostrárselas como una especie de disculpa. Como diciéndole: “Aquí está. No son cosas que se me ocurren”

- Yo comprendo y usted no dudo que podrá haber entrevistado a cuanta gente se le antojara. Pero ahora yo le pregunto a usted ¿qué gano yo, qué beneficio obtengo en inventar una historia tan descabellada? Que me tomen por loca, como los policías o usted. No joven, yo vi lo que vi. Y no soy mujer de creer en cosas sobrenaturales. Ni en resucitados. Le hago otra pregunta ¿A Serra lo encontraron o no en la iglesia?- calló de pronto y me miró esperando mi respuesta. Su tono se había ido elevando hasta casi terminar gritando. Pareció la argumentación de un congresal. Yo involuntariamente había vuelto a dejarme ganar por la agresividad. Tengo un temperamento un poco inestable y cambiante.

- Si a Serra lo encontraron en la iglesia, mejor dicho al cadáver de Serra, bien muerto- contesté con cierto fastidio. Resaltando aquello “bien muerto” como una especie de escupitajo a la cara de mi reporteada.

- Tres horas antes yo lo ví entrar en la iglesia, ¡Bien vivo!-afirmó con una sonrisa socarrona. Como feliz de haber logrado mi descontrol.- Yo lo conocía, no tenía la menor idea de que lo habían matado unos días antes. Me enteré por el diario. Solo quise ayudar, por eso fui a declarar. Pero todo resultó inútil. Como me está pareciendo que esta charla también lo es.

- Volvamos nuevamente sobre el momento que usted lo vio ¿Alguna otra persona pudo haberlo visto? – contesté forzadamente condescendiente. Conciente de que la mujer de alguna forma jugaba con mi personalidad. Que de alguna manera sacaba ventaja de ella. En ese momento no me puse a pensar que no tenía motivos para hacerlo y que el entrevistador era yo.

- Recuerdo que sentado en el atrio estaba el cieguito como siempre,-dicho esto me volvió a mirar con una sonrisita que adiviné burlona- creo que un par de mujeres se dirigían también a la iglesia.-agregó- Pero no sé si ingresaron porque yo me alejé del lugar caminando hacia la panadería. O si alcanzaron a verlo ingresar, tampoco sé si dentro de la iglesia había gente, yo no entré. Todo eso se lo dije a la policía lo debe tener usted anotado ahí-dijo señalando mi carpeta y mi libreta- Usted que ha entrevistado tanta gente, ¿no entrevistó a los feligreses habituales de ése lugar? Yo si fuera periodista lo hubiera hecho. Más aún ¿En el sitio donde lo encontraron nadie lo vio llegar o no notaron la presencia de un cadáver de cuatro días cuando ellos llegaron?- terminó ya sin la sonrisa.

- Lo encontró la mujer que limpia alrededor de las doce menos cuarto, al cadáver lo habían sentado en uno de los bancos. En eso usted tiene razón alguien debería haberlo visto.-contesté casi para mi. En un tono de voz casi susurrante.

- ¿Usted estaría sentado al lado de un muerto de cuatro días sin darse cuenta?-me interrumpió segura de que sus preguntas me habían creado dudas-¡Por favor! La gente no hacía ni diez minutos que se había ido de la iglesia cuando ésta mujer encuentra el cadáver según leí en el diario. Muchos estarían aún conversando en la vereda. Y en ese momento un grupo de ¿Cómo los denominó usted? Bromistas de mal gusto llevan un cadáver que además han traído desde Guernica.¡Por favor!-terminó con un resoplido y cierto gesto de cansancio.

- ¡Es raro todo esto! Pero cualquier explicación es más creíble que la que usted da. Un muerto insepulto caminando lo más campante por una de las avenidas mas transitadas de Buenos Aires.-dije recordando el panteón y el cajón abierto de Serra, pero decidí guardar silencio. Pensé en aquello de trocar el tiempo sucesivo en tiempos paralelos, como vías de tren de juguete. Pero no dije nada. Acomodé mis papeles en la carpeta y me puse de pie para despedirme. La mujer me sonrió y se puso de pie a su vez, me acompañó hasta la puerta y permaneció en el umbral mientras yo esperaba el ascensor incómodo. Deseoso de abordarlo solo sin ninguna compañía animal.

Gallito Ciego Tercera Entrada

2011-09-17T17:10:00.000-07:00

Gallito Ciego Tercera Entrada

- Interesante-dije resignado, jugueteando con mi bolígrafo entre los dedos, sin mirarla. Pero ahora simulando un interés que no sentía.

- Si, los ritos tienen sus libretos y su coreografía. Como una obra de teatro. Es una puesta en escena de alguna manera. En la que se participa como actor principal o secundario según el rol que se desempeñe. Que debe tener un solo espectador, la deidad que se está invocando. Hay quienes confunden sin embargo, el espíritu religioso con la ritualidad. – pareció terminar de forma abrupta. Al parecer aquello era una revelación que escapaba a mi pobre entendimiento.

- Interesante – volví a repetir, ésta vez esperanzado- me gustaría sin embargo realizarle algunas preguntas. No obstante si usted quiere agregar alguna otra cosa. Es muy interesante lo que usted me estaba contando.

- Como usted quiera, no lo tome a mal es nada más que asociación de ideas. Una asociación libres de ideas. Por ahí me gusta jugar a eso. Lo escucho. – me contestó. Su gesto me hacía ver que no había creído ni una palabra de mis elogios hacia su discurso.

- ¿Usted presenció la llegada de Serra a la iglesia?- pregunté con un estudiado aire de indiferencia. Algo emparentado a la simulación de normalidad que Donoso describe en el “Obsceno pájaro de la noche”.

- Sí-me contestó lacónica. Observándome. Evidentemente también estaba interesada en estudiar mis reacciones.

- ¿Cómo lo vio llegar entre tanta gente?- pregunté en el mismo tono. Llevando en lo posible el dialogo al nivel de una tertulia dominical sobre un tema intrascendente y fútil.

- A esa hora no había prácticamente nadie en la calle, además era domingo y los domingos la actividad en la zona es mucho menor.-me dijo, observándome en una actitud en la que creí adivinar una especie de desilusión. Seguramente, me imaginé, ella esperaba de mí un estudio previo de la situación. Un estudio de terreno. Un relevamiento como el que realizan las avanzadas de los ejércitos.

- ¿Usted está segura que la persona que usted vio entrar era Serra?-pregunté con cierta incredulidad. En realidad lo hacía con total incredulidad, pero no podía demostrárselo abiertamente, si quería que aquella entrevista continuara.

- Totalmente- me contestó tajante. De una forma tan categórica como la que hubiera empleado para decirme que era de mañana. Una verdad que estaba fuera de toda discusión.

- ¿Cómo puede estar tan segura?- le pregunté sin ya poder ocultar mi descreimiento absoluto.

- Yo lo conocí, él les dio clases a mis hijos en Lomas de Zamora.- me contestó con una sencillez, que me desconcertó. Recorrí rápidamente aquel ambiente y no vi ningún retrato, ningún obsequio de ésos que los padres guardan como testimonio de la infancia de sus hijos. Pero claro cada persona es distinta. Expresa sus afectos de una forma diferente y personal.

- ¿Usted conoció a Serra?-dije sorprendido, todavía un poco desconcertado por su respuesta. Pues ella se refería a un conocimiento personal. A través de sus hijos. Lo que hacía más difícil una confusión.

- Eso es lo que le estoy diciendo- ésta vez su voz sonó un tanto molesta. Como si los evidentes signos de mi escepticismo hubieran empezado a hacer mella en su predisposición inicial.

Gallito Ciego Segunda Entrada

2011-09-14T17:38:00.000-07:00

Gallito Ciego Segunda Entrada

Golpee la puerta blanca con la mano, casi inmediatamente me abrió ella en persona. Parecía más joven que lo que yo había imaginado. Con un gesto de su mano me indicó que tomara asiento alrededor de la mesa. Esta estaba adornada por un caminito tejido de trama gruesa, con motivos propios de las culturas andinas, parecidos a los que había visto en Tiahuanaco. Un cacharro de color arena se encontraba como único objeto ornamental en el medio del mismo.

Mi anfitriona tomo asiento en la cabecera más lejana a donde yo me había sentado como queriendo guardar distancia de mí. Le sonreí abrí mi carpeta con cuidado sobre la mesa, ante su atenta mirada y le pregunté si estaba dispuesta a comenzar. La mujer me miró seria por un momento antes de hablar. Todavía no conocía su voz.

- ¿Hace mucho que es periodista?- me preguntó

- Quince años -contesté- he trabajado en varios medios. Desde hace cuatro trabajo en la revista.-Pensé que en realidad podría haberle contestado cualquier cosa. Le contesté la verdad. Pero la mujer, creía yo, no tenía forma de saberlo.

- Se debe a los prejuicios-dijo como para sí. Volvió a mirarme pero esta vez como divertida. Yo no comprendía la causa. Pero ésa es la impresión que me ocasionó

- ¿Qué cosa?-respondí, distraído en leer mis anotaciones. Pensando en como comenzar aquella entrevista tan particular.

- La imagen que yo me había formado de usted, no es acorde con la suya real. Y eso se debe a los prejuicios, a lo que uno imagina sin constatación. Lo que uno piensa de lo que desconoce y se convence de que se ajusta a la realidad.

- Bien -atiné a contestar un poco desconcertado. Mirándola con asombro. No me esperaba un giro tal en el dialogo. Que por cierto era casi un monólogo.

- Así son muchas cosas, más de las que usted piensa –agregó- muchas tan cotidianas que no nos ponemos a analizarlas. La religiosidad sin ir más lejos que es el convencimiento de la existencia de un ser trascendente, que crea en los creyentes la necesidad de tratar de comunicarse con él y hasta un deseo de sometimiento. De transformarse en alguien agradable a ése ser superior, de cumplir con una voluntad que desconocemos, que no solo nos es ajena a nosotros como individuos, sino que es una voluntad ajena al género humano.

- Seguramente – casi susurré volviendo a sentir la sensación de fastidio que me embargó más temprano. Comencé a ser presa de la desesperación.

- Sí, no lo dude. Una voluntad ajena al género humano. ¿Y quienes nos comunican la voluntad de ése ser supremo?

- No sé –contesté mientras una oleada de calor me invadía el rostro.

- ¿No sabe? Usted que es un periodista de quince años de experiencia no sabe. ¿Qué podemos esperar entonces de la gente común? Usted que vive rodeado de la información, que de alguna manera es un privilegiado, no sabe.- me miró y esbozó una sonrisa sarcástica brevemente, para luego retornar a su seriedad anterior.-Piense caramba-agregó divertida mirándome .

- Los sacerdotes, supongo –dije ya francamente fastidioso. Sin interés alguno en continuar con aquel intercambio de opiniones inútiles.

- Crear y creer, son dos palabras de fonética muy similar. Existen muchos creadores y muchos creyentes. Los creadores, a través de su imaginación exaltada. No solo los sacerdotes, o por lo menos no solo los sacerdotes o los pastores cristianos. Fíjese, la palabra pastores nos remite a un rebaño, a un conjunto de animales que deben ser cuidados, manejados, a los que no se les puede dejar librados a su propia voluntad. Pero además de éstos existen los predicadores de otros credos. Innumerables credos. No solo monoteístas, sino también panteístas, animistas etc. Todos crean una mitología. Alrededor de ésa mitología crean rituales, conductas repetitivas y ceremoniales, que deben servir de instrumentos convencionales para comunicarse con el ser trascendental y someterse a su voluntad. –se detuvo pensativa. Esta mujer parecía gozar con su perorata y con mi incomodidad. Decidí cambiar de estrategia. Además demostraba una capacidad aparentemente inagotable para continuar alargando aquello. Parecía imposible que la sola palabra “prejuicio” hubiera desatado esa catarata de palabras.

Primera Entrada de Gallito Ciego

2011-09-08T16:32:00.000-07:00

"Gallito Ciego" es el nombre que le puse a esta novela, una especie de policial negro, que integra junto con "Veinte Cuentos Prescindibles" el libro "Búsqueda Insensata" por el que me otorgaron el premio Escenario 2009 otorgado por el Diario Uno. Gallito Ciego es el nombre de un juego infantil y también es la denominación que en ciertos ambientes se le da al sujeto que es introducido en una problemática que ignora en su totalidad, desconociendo la naturaleza, muchas veces letal, del contexto en el que se desenvuelve la actividad encomendada. Esa es la característica del protagonista. Es una novela cuyo tiempo es contemporáneo, pero está impregnada de la violencia que asoló la Argentina, durante la dictadura y cuyos cadáveres insepultos, por una justicia tardía, aún hoy emergen de sus tumbas abiertas. Juego un poco con los mitos, como el de López Rega el lugarteniente de Perón y de Estela Martínez al que se le atribuían prácticas y poderes oscuros, líder de un grupo paramilitar de ultraderecha la Triple A, pionera de las desapariciones en la Argentina. Esta práctica deleznable luego fue perfeccionada y aumentada a su enésima potencia por la dictadura y sus grupos de tareas, pero es necesario repetir que comenzó antes del golpe. Esto último ocultado por muchos sectores del partido hegemónico de la Argentina. Tampoco esta es una novela histórica, ni pretende serlo, es una ficción contextualizada así. Espero que les guste y si no igual gracias por su atención.

Gustavo Cresta

GALLITO CIEGO

I Lázaro y los Hermanos.

Tomé el café parado frente a la mesada de la cocina. Di una última leída a mis apuntes de la noche anterior. Me dirigí al baño me cepillé los dientes y observé mi aspecto, quería estar presentable. Constaté que mi I Pod estuviera en orden. Pocas veces lo usaba, pero era probable que en ésta ocasión lo hiciera. No quería perder palabra de lo que me dijera y quería tener la inflexión de su voz registrada, el énfasis o el desgano de sus respuestas. Muchas veces era importante para poder escuchar más allá de las palabras. Y tenía el pálpito de que en esta oportunidad tendría que hacerlo. Había entrevistado a muchas personas en mi vida, pero ésta era una persona especial. Su experiencia había sido por lo menos muy singular.

Bajé por el ascensor repasando mentalmente las cosas que me interesaba indagar, en el subsuelo me dirigí hasta mi coche, el chillido agudo de la alarma de apertura inundo todo el ámbito cuando accioné el pulsador de mi llave. Me acomodé en el asiento dejé la libreta con los apuntes sobre la butaca del acompañante y puse en marcha el motor. Retrocedí con cuidado, ya en una oportunidad había colisionado con uno de los vehículos de la fila opuesta, y en dos o tres maniobras suaves estuve en posición para dirigirme a la rampa. Coloqué la llave en la pequeña columna y esperé que la estructura metálica descendiera lentamente con ése ruido agudo que me recordaba a los molinos de viento de la infancia con mi abuelo. Una vez en la calle me integré al tráfico enloquecido de ésa hora. Las demoras en los semáforos me ocasionaban fastidio, me noté presa de una ansiedad inusitada e incomprensible. Lo que estaba por hacer, lo hacía casi todos los días , era mi trabajo.

Quizás no debería haber utilizado el auto, pensé, es una complicación. Pero yo era una de esas personas que disfrutan con el suplicio de los bocinazos, los gestos soeces, la prepotencia de los colectiveros y los taxistas. En fin disfrutaba con el movimiento de aquel sistema circulatorio de la ciudad, en el cual parece contradecirse el principio de que la materia es excluyente. Un poco de adrenalina, un safari urbano. Riéndome por mis pensamientos tengo que haber parecido un demente, en más de una oportunidad noté las miradas de otros automovilistas, curiosos o quizás con alguna secreta envidia de mi aparente felicidad. Poco a poco y en forma imperceptible la ansiedad había desaparecido, cuando llegué a mi destino estacioné en un garaje de la calle Tucumán y caminé hasta el edificio donde me esperaban. Pulsé el portero eléctrico del 6º A y luego de un momento que me pareció interminable, en el que la inquietud volvió a mí, una voz femenina, que se me antojó de una mujer joven , quizás una adolescente, me contestó. Expliqué quien era yo y el propósito de mi visita . Transcurrido un momento, lapso en el que seguramente realizó alguna consulta, me abrió la puerta. La recepción era un ambiente oscuro con sus paredes recubiertas de madera y bronces descuidados que le daban un aspecto de serena decadencia. Me dirigí hacia los ascensores, esperé su llegada y subí en compañía de una anciana teñida de un rubio casi blanco que sostenía un pequeño perro pequines en sus brazos, desee que el ascensor fuera más grande pues los perros siempre me causaron repulsión. Los pequineses en particular con esa cara achatada, que siempre se me ocurrió agresiva. Además he leído que tienen un temperamento por demás inestable. Temí que saltara de los brazos de la vieja y se me prendiera al cuello, como una especie de vampiro canino. Tuve el impulso de detener el ascensor y huir. A ese punto llega mi fobia. Mi acompañante y su mascota descendieron en el 4º piso, lo que me provocó una sensación de alivio.

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2011-08-27T12:43:00.000-07:00

Próximamente comenzaré con la primer entrada de la Novela Gallito Ciego. Gracias a todos los lectores por su tiempo, agradezco los comentarios recibidos aunque como saben solo publico algunos y no contesto prácticamente ninguno, pero los leo a los excesivamente generosos y a los críticos. Otra vez gracias.

Entrada Final de Las Brumas del Destino.

2011-03-25T09:39:00.000-07:00

Gracias a todos los que me acompañaron hasta aquí. Este es el final de "Las Brumas del Destino" ¡ojalá les haya provocado algún placer leer la novela y alguna reflexión sobre el frágil mundo de los adolescentes! Está ambientada en mi pueblo, una pequeña ciudad de la Argentina interior, donde se mantienen mitos y creencias arraigadas en el imaginario de la gente. Seguramente no es fácil su lectura desde una visión más urbana. Pero en fin, cada uno escribe desde donde cree que debe escribir. Gracias de nuevo y un fuerte abrazo.

Epílogo

Todo lo que he narrado me lo han contado. Muchas personas.

Una historia que va de la sonrisa al llanto , de la inocencia a la desesperación.

Me lo han contado como se cuentan los misterios. Lo inexplicable. Con las medias palabras de la gente sencilla. Armando el rompecabezas he logrado éstas imágenes descriptas en palabras. Quizás alguna imprecisión se debe a las fallas de mi memoria.

El tiempo es como la arena que va borrando las huellas en el desierto. Y los recuerdos no siempre son la exacta representación de la experiencia que los originó.

Lo del loco Santella, muchos que lo conocieron, lo dan como un hecho cierto. Probablemente un trastorno mental. El delirio de un solitario, apesadumbrado por alguna culpa oculta, por algún temor.

A la vieja de Montoya la localicé , pero nunca me atendió, las cuatro veces que fui no respondió al llamado del cencerro ni al batir de palmas. Se por sus vecinos que está viva y que de vez en cuando se la ve, alrededor de su casa o es visitada por un sobrino suyo que llega en una Estanciera destartalada. Ya casi nadie va a verla según dicen.

Y en su entorno nadie la quiere, nadie la visita.

Fran se sabe murió en un accidente de tránsito. Encabecé cada parte principal del relato con uno de los versos que él fue escribiendo en aquél papel que guardaba en su escritorio y que me dio su madre. Creo que sintetizan cada una de ésas etapas de su vida incluso su percepción del después. He hablado con la gente que investigó el hecho y nadie duda de que fue un accidente. Solo Mili sigue sosteniendo que lo mataron. Pero nada sustenta ésta teoría. Ella ahora pasa mucho tiempo con el negro Seba, algunos dicen que son pareja. Pero como siempre se los ha visto juntos, nadie puede afirmarlo. Facu continúa con sus estudios y al parecer le va muy bien. Todos los meses vuelve por Nogoyá y se lo ve con sus amigos. Al ciego de su cuaderno lo conocí, en una sola oportunidad pude hablar con él, un hombre muy extraño, pero me contó algo muy parecido a lo que escribió Facu a la madre de Fran. Lamentablemente murió en un accidente de tránsito, que sufrió junto a su sobrino que resultó mal herido. Parece que calcularon mal la velocidad de un camión al cruzar la ruta 12.

Ami murió por la ruptura de un aneurisma congénito según el certificado de defunción, es algo así como una bolsita que se forma en una arteria del cerebro y al romperse produce una hemorragia mortal. Dicen que es muy frecuente en los jóvenes.

Pero algunas voces en la intimidad, en el silencio de un bar vacío, o en la protección de una sala familiar, cuando ya los niños duermen, afirman que algunos han visto por los campos, por los montes, por las cañadas y zanjones dos jóvenes asidos de la mano, correr y saltar. Besarse apasionadamente, para luego desaparecer como aparecieron de la nada. Otros me han contado que en las frías noches de invierno por una bocacalle han visto cruzar una moto silenciosa donde una pareja envuelta en un brillo de luna pasea por las calles, sonrientes. Otros los han visto detenerse en el Paseo de los Puentes apearse y sentarse en un banco abrazados, y en un momento disolverse como la neblina bajo la luz del sol.

Todas ésas cosas me han contado. Y yo a pesar de la razón que me indica lo contrario, a pesar de estar advertido del pensamiento mágico de nuestra gente. Por momentos lo creo. Creo que tras la muerte se habrán unido , los dos desesperados.

Es por eso que aquella tarde que hablé con Elena, y ella me gritó :

-¡Que clase de amigas son ésas que llevaron a mi hija a la muerte!

Le contesté

- No es fácil definir la palabra amistad.

Índice

PRIMERA

-Reflexiones iniciales

-Ami

-Fran

-La madre

-El negro Seba y el gordo Jorge

-Ami, Vale y Flor.

-Elena

-Los amigos

-El capricho

-La ilusión.

- Los de la vereda y las Ardiles.

-El beso.

-Facu

-El hormigueo

-Aquella noche.

-La mañana siguiente

-Las Brumas

-La colilla

-La moto

-El amor.

-Tarde y lluvia

-La conspiración.

-La aguja de hielo

-El asado y el loco Santella

-El aquelarre y la ruptura.

SEGUNDA

-El alcohol y el laberinto

-La pena

-La caída.

-La vieja

-El sueño

-El presentimiento

-La madre y la hermana

-Los puentes

-Milagros

-Soledad, marca el camino

-El médico

-Recuerdos de la pasión y la desesperación.

-El predador.

-Continúa la declaración de Milagros.

-De fierro con los amigos.

-Sin ninguna flor.

-El oficial apurado.

-Volver a ser feliz

-Aquellos papeles y el páramo.

-Los porrones se calientan.

-Lágrimas en el hombro.

-La pitonisa

- El viaje y la ciénaga.

TERCERA O FINAL.

- El cuaderno de Facu.

- La búsqueda.

- La posdata.

- Recuerdos de una charla.

- Otra vez las notas.

- Dos más.

- La última consulta.

- El presagio del negro Seba.

- La luna nueva de Julio.

- Aquellos dos

- Epílogo

Tercera Parte de Brumas Décimoprimera Entrada

2011-03-18T08:38:00.000-07:00

Aquellos dos

Las noticias en los pequeños pueblos corren como reguero de pólvora. No tardó el gordo Jorge en enterarse de la muerte de aquella pendeja que había conocido hace varios años, a la que le había prestado atención solo por el interés que tenía Matías en ella. Matías , ya lo veía poco, solo de vez en cuando , en las ocasiones en que él venía a Nogoyá cada vez más distanciadas. Algunas veces se hablaban por teléfono, no mucho.

El gordo Jorge no era un tipo de cultivar afectos, más podría decirse que cultivaba relaciones , por el beneficio que éstas le podrían deparar en el futuro. “Siempre hay que tener palenque donde rascarse “ era una de sus frases preferidas. Por eso en realidad había ayudado a Matías en aquella oportunidad, no digamos por una verdadera amistad, sino para tener un crédito de favores en su haber, con la intención de cobrarlo el día que necesitara una contraprestación. Desde que éste pendejo estudiaba derecho, y al parecer andaba muy bien, el gordo Jorge tuvo la certeza de que algún día le podría ser útil. Ya se sabe el mundo de la noche, tiene muchos dimes y diretes y quilombillos varios.

Por eso mantenía una relación distante, pero la mantenía, en “Stand by” como decía, dándole el significado de “lista de espera” esperando el momento en que le fuera útil.

Pero ésa mañana cuando escuchó la noticia, al principio la tomó con indiferencia como acostumbraba a hacer con noticias de ésa índole. Al final uno no puede estar llorando en los rincones por cada boludo que se rompe la cabeza en un accidente o se vuela la tapa de los sesos, el negocio de él ,pensaba, sobre todo desde que estaba como accionista en la sociedad, como un gerente de relaciones públicas, un “RR.PP” como le gustaba llamarse, le requería un permanente buen humor, chispa , dinamismo.

Él encarnaba la alegría , el buen rato, la joda plena en definitiva. Como siempre decía

“la sonrisa dibujada en el rostro, nada de bajones”. Siempre ponía como ejemplo , lo que pasó aquella noche de la tragedia de Cromañón, sus socios no querían abrir, que debían respetar el duelo, que las víctimas y no se cuantas otras boludeces por el estilo,

“¡No señores!” Contaba siempre el gordo que les dijo y se plantó. “¡Nosotros tenemos que abrir, el show debe continuar!” les había gritado, “caliente , pero recaliente y tuve razón nomás” decía, esa noche habían tenido lleno total y habían levantado guita a pala.

Las cosas son así, se decía a sí mismo.

Pero si bien la indiferencia había sido su primer reacción, mientras tomaba un exprimido de frutas en la cocina, algo así como un remordimiento, o lo más parecido a esto que un tipo como él podía sentir, comenzó a rondarlo. Comenzó a recordar las historias que habían armado con Matías, para que la pendeja ésta, la muerta, se peleara con el boludito de su novio, las imágenes comenzaron a agolparse en su conciencia con una nitidez tal como si las volviera a vivir. Se había mandado un cagada grande, una macana , se le había ido la mano de eso estaba seguro de pronto, como si algo se le hubiera revelado de improviso. El remordimiento comenzó a ser mayor. Una inquietud desconocida, para un hombre de sus escasos escrúpulos, comenzó a invadirlo, progresivamente hasta colocarlo en una situación en la que sentía un terrible desasosiego. Poco a poco la charla, que la mujer que le limpiaba la casa, el día anterior había mantenido con él, se volvió a representar en su mente. Pero con otra significación. “La charla” es una forma de denominar aquello que en realidad había sido un monólogo de la mujer, ante la sonrisa socarrona del gordo Jorge que la escuchaba divertido, mientras ella le contaba de la muchacha que se había muerto en el cementerio, que estaba realizando “un rito satánico” para llamar a los muertos con otras amigas y se había atacado de repente como “poseída por un diablo”. Claro, la mujer no sabía de quien se trataba, “era una chica del centro” le había dicho, pero no la conocía, no sabía como se llamaba. Y ahora luego de escuchar la noticia por la radio aquella conversación adquirió en su inconsciente otra dimensión, los cabos sueltos comenzaron a atarse en su mente, revelada la identidad de la muchacha fallecida. Y ahora mientras bebía como de costumbre su exprimido sentado en el desayunador de su cocina comedor, las ideas habían comenzado a moverse en forma autónoma en su mente, recordó el accidente de Fran, al que nunca tuvo mucha simpatía, pero que tampoco nunca le había causado ningún daño a él, recordó la gratuita maldad con la que había contribuido a separarlos. Y ahora la muerte de ésta pendeja en circunstancias tan especiales. Y sintió un nudo en la garganta, como si hubieran inflado un globo en su esófago. El remordimiento transformado en desasosiego, lo fue llevando a un estado para él desconocido. Y tuvo miedo. Por primera vez en su vida tuvo miedo a algo distinto que perder algún buen negocio. ¿Cómo sería eso del rito satánico? Pensó. Y desde ésa noche evitaba irse a dormir solo, volvía de ratos a casa de su madre a la que frecuentaba poco y nada, o traía alguna de sus muchas amigas, no por ser un obseso sexual sino porque comenzó a sentir miedo a la soledad. Temía que aquella muchacha poseída por el diablo quisiera vengarse de él. Y un día llamó a su cómplice de antaño y le contó lo que había ocurrido y lo que le pasaba. De repente habló con Matías como con un amigo , de ésos que él no tenía , que nunca había valorado. Pero nada le ha vuelto a dar la paz.

Matías cuando escuchó esa noticia le dijo”no jodas ,¿en serio?” . Pero también para Matías la vida cambió. Había tenido sexo con una mujer, que ahora estaba muerta.

Poseída o no por el diablo. Estaba muerta. Y de pronto mirándose al espejo tuvo conciencia de su propia finitud, de su propia mortalidad.

Tercera Parte de Las Brumas del Destino Décima Entrada

2011-03-08T16:16:00.000-08:00

La luna nueva de Julio

En las noches invernales la ciudad aparece cubierta por una nube baja de humo y neblina. Como un estrato horizontal que se extiende sobre los techos . Dando a la atmósfera una sensación de consistencia. Las luminarias de la calle se ven rodeadas de un halo , que les da el aspecto de poseer una corona iridiscente.

El aire helado penetra por nuestro cuerpo arrastrando el aroma de leña quemada.

Y trayendo lejanos sonidos de ladridos y mugidos que se mezclan con el grave rugido de los camiones en las rutas, a través del denso frío de la noche.

Nogoyá en ésa época del año se ensimisma . Quedando sus calles semidesiertas, a merced de los perros y del viento. Deshabitadas de los grupos de chicos que las transitan en verano, de los vecinos sentados en los jardines o las puertas. De los insomnes que deambulan por sus calles en busca de quien sabe que cosa. Solo en algunas calles céntricas persiste el tránsito de vehículos y personas hasta un poco más tarde para luego dormirse también. Por lo que la ciudad adopta un paisaje frío y desolado, sobre todo en los barrios y más aún en los suburbios. El cementerio con sus paredones blancos y sus cipreses , oscuras espículas hacia el cielo estrellado, impresiona como una amurallada ciudad fantasmal. Acrópolis de quietud y de silencio. Prohibida ciudad de los muertos. Donde la arquitectura sombría de sus panteones y sus nichos , privados de la algarabía de la vida. Se recortan en contrastes umbríos apenas iluminados por la escasa luz artificial. Donde ángeles inmóviles guardan el descanso de los que han partido, por el azaroso y definitivo camino de las almas abandonadas de su cuerpo mortal. En ése lugar se debía realizar la invocación, el llamado.

Las cuatro amigas se dirigieron al Cementerio a últimas horas de la tarde, a las 18hs el lugar se cerraba al público y los serenos podrían impedir su ingreso, si las descubrían intentando hacerlo. A ésa hora era más fácil ingresar , como ingresa cualquiera. Como un deudo más , como cuatro dolientes en visita póstuma. Decidieron esconderse entre las tumbas hasta que fuera la hora propicia para realizar su ceremonia.

Antes que el Sol terminara de ocultarse las chicas se escondieron entre dos panteones, lugar desde el cual podían divisar la tumba de su amigo. A cuyos pies deberían concurrir antes que la luna nueva alcanzara el cenit. A pesar de los abrigos que llevaban, que como precaución adicional eran oscuros, sentían un intenso frío. Sensación atribuible a la columna de mercurio , pero también al lugar inquietante donde se encontraban y a las sombras que todo comenzaban a cubrirlo. Sombras , donde los demonios interiores comienzan a revolverse en sus lechos, despertando del sueño que les impone el día, o el ruido y la actividad. Aflorando a la superficie de la conciencia, como las burbujas de metano en los pantanos. Hablaban en susurros para combatir esa sensación extraña. Hasta alguna de ellas dijo algún chiste. Solo Ami permanecía callada con la mirada puesta en dirección a la sepultura. Sus amigas respetaban su silencio. Pues conocían la desesperación que la había llevado a ése lugar y que ellas secundaban , pero salvo Mili que era quien más se le aproximaba en el sentimiento, no compartían en la misma profundidad. A Flor y a Delfi el principal motor que las había llevado a ésa situación era la solidaridad. Y en el fondo , probablemente en su subconsciente, una luz de esperanza en que aquello resultara bien.

-Ya debe ser hora- dijo Flor – en un susurro

-No , creo que todavía falta un rato, no puedo ver la luna desde aquí, pero aún es temprano.- contestó Mili .

- ¿Trajeron encendedor? Voy a fumarme un pucho-dijo Flor.

- Fuma tranquila que todavía tenemos tiempo, falta rato todavía- intervino Delfi.

- Tengo un cagazo de novela, algo tengo que hacer, éste lugar me espanta, por lo menos un cigarrillo me va a tranquilizar un poco.- contestó Flor mientras extraía una atado de cigarrillos de su bolso de tela. Tomó el encendedor que le alcanzaba Delfi, y lo encendió acercando el extremo del cigarrillo a la pequeña llama amarillenta. Sus rostros se iluminaron por el fuego exiguo y sus facciones se parecieron a esos dibujos realizados en blanco y negro , donde solo se detallan los rasgos iluminados. Y en ese instante se percató de la mirada de Ami dirigida hacia ella

-No temas de nada – le dijo con dulzura- Nada nos hará daño. En éste país todos duermen y a quien nosotros despertaremos, es alguien cercano a nuestro corazón. Si de algo estoy segura es que no nos hará ningún daño cuando venga. No temas Flor, no temas de nada.- y dicho esto volvió a dirigir su mirada hacia el sitio que había estado mirando todo el tiempo. Como si por ése breve lapso de sus palabras hubiera salido de un sopor en el que volvía a sumergirse.

- Ya lo sé Ami, pero igual tengo miedo- Flor pronunció éstas palabras con un hilo de voz y continuó fumando en silencio apoyada contra la mampostería de aquel monumento funerario. Por mucho rato ninguna de las cuatro volvieron a pronunciar palabra alguna. Solo Mili y Flor fumaban en silencio , a intervalos regulares.

La noche era calma, y la helada descendía con su manto de hielo sobre los pastos. En lo alto la Vía Láctea atravesaba el firmamento con las luces de sus innúmeres mundos, titilando en la inmensidad del cosmos. Ami levantando la vista hacia el cielo límpido dijo:

-Ven las estrellas. Muchas de ellas ya no existen. Pero están tan lejos que su luz recién nos llega en éste momento. Mirar el cielo es como mirar el pasado. Y es un milagro que Dios nos permite cada noche. ¿por qué no nos permitiría hoy, algo parecido, que es lo que queremos hacer? Muchas veces cuando veo esto mismo , pienso lo que les acabo de decir. Y creo. Creo que lo podremos hacer hoy. No sé porque en ésta fecha, ni de ésta forma. Es algo que se me escapa. Nos dijeron que debía ser así y así será. Por eso estamos aquí. Estamos como mirando el cielo. Viendo el ayer.

- Yo también creo Ami- dijo Delfi tocándole el cabello con ternura- yo también creo. Y tampoco sé porque será hoy y en éste lugar. Pero así se hará. Siempre me han enseñado que el cuerpo es un resto, algo desechable, de lo que nos desprendemos cuando nos vamos al cielo, o que se yo adonde nos iremos, por lo que siempre pensé que el alma debe estar en todas partes, como el aire. Pero seguramente ésos restos son un ancla, como los animales cuando vuelven a su querencia. O como las palomas mensajeras que retornan a su palomar.-terminó.

-La vieja dijo que debía hacerse así y así lo haremos..- Intervino Mili lacónica succionando de su cigarrillo enérgicamente.

Transcurrido un rato en absoluto silencio. Donde solo se escuchaba el castañeteo de dientes de Flor y algún perro lejano. Mili dijo

-Creo que es hora.

Las cuatro salieron sigilosas y torpes de su escondrijo, con los miembros entumecidos por el frío y por la postura mantenida por largo tiempo. Como aquellos soldados que salen de su trinchera en la noche, después de haber permanecido ocultos por varios días.

Ami silenciosa fue la primera en sentarse en el suelo helado y extrajo del bolsillo interior de su campera las velas benditas.

Con la luz de un teléfono celular dispusieron las doce en circulo hundiéndolas sin dificultad en el suelo blando , luego la decimotercera en el centro, la que nunca encenderían la que debía encenderse sola con la llegada del buscado.

Miraron la posición del pequeño paréntesis lunar y todavía faltaba un rato para que llegara al lugar señalado por la pitonisa. Se frotaban las manos endurecidas por la intemperie total a la que estaban expuestas salidas del refugio en el que habían permanecido hasta entonces. En el preciso momento en que Selene ocupó el sitio indicado, comenzaron cada una a prender sus tres velas y Mili con voz ronca comenzó a leer la invocación escrita por aquella mujer en un papel de bloc amarillento. Terminadas de pronunciar las palabras quemó el papel colocándolo sobre la llama de la última vela encendida. Se tomaron de la mano y permanecieron así largo tiempo. Alrededor de aquél círculo de luz soñado por el ciego. Esperando la llegada de aquél que pensó que le habían robado el alma. De aquél que no pudo huir de su destino, en el preciso momento en que se empezaba a sentir vivo nuevamente.

Las cuatro se miraban calladas y se apretaban las manos para darse confianza y mitigar el miedo que las invadía. Como si el contacto físico las protegiera , las hiciera inmunes a los peligros que acechaban en aquél lugar.

Sólo el aullido de algún perro lejano interrumpía el silencio de la noche avanzada y calma en aquella loma bendita que de alguna manera habían profanado con su presencia.

Quietas y calladas se encontraban las cuatro después de casi veinte minutos de haber empezado la ceremonia, cuando Delfi, Flor y Mili levantaron la mirada sorprendidas hacia la vereda por la que habían venido. Ami bruscamente giró el tronco y miró hacia atrás, a la vez que se le dibujaba una inmensa sonrisa en su rostro iluminado por las velas.

- Mi amor-dijo en un susurro- hace tanto tiempo que quería volver a verte. Mi amor…

Su cuerpo comenzó a sufrir bruscas sacudidas mientras caía de espaldas, golpeaba el piso con los talones y con los puños. Y su cráneo resonaba contra el suelo helado.

De su boca comenzó a brotar un espumarajo blanco. Las tres se abalanzaron sobre Ami , que se movía sin control, hablándole sin obtener respuestas. Fue Flor la que notó la decimotercera vela encendida, mientras sus amigas pedían auxilio a la mujer y los hombres que venían corriendo por la vereda y que las tres vieron en el preciso momento en que Ami giró y dijo algo.

-Llegamos tarde – dijo la madre de Fran en un sollozo.- las busqué toda la tarde , para que no hicieran esto. Por Dios. ¡Llamen la ambulancia muchachos! Por Dios

Una ráfaga solitaria apagó los pabilos , todos a la vez y arremolinándose entre la hojarasca se perdió en la serenidad de la noche.

Facu, desde su balcón, muy lejos al otro lado del río, vio una estrella fugaz marcar una parábola de luz sobre las islas, y el negro Seba despertó sobresaltado de su sueño profundo.

“Por ningún motivo se alejen del círculo, por ningún motivo vuelvan la mirada hacia atrás” Las palabras de la vieja resonaron en la cabeza de Mili, por mucho tiempo después de la muerte de Ami. Pero lo que recordará por el resto de su vida, son aquellas palabras susurradas, sus últimas palabras, que solo ella escuchó, por estar a su lado.

Y su sonrisa, si su sonrisa.

Tercera parte de Brumas Novena Entrada

2011-02-28T06:44:00.000-08:00

El presagio del negro Seba

El negro Seba se sentía bastante raro. Como desubicado. En pocos meses había perdido a un amigo en un accidente y su otro amigo, después de resueltos sus problemas de ingreso había emigrado a estudiar a Rosario.. El pensó en ir a estudiar algo, pero, ya se sabe que sus habilidades intelectuales no eran las más explotadas. Ya el secundario le había costado un Perú, no se veía a si mismo en las universidades, o con todo ésos tipos que se pasan todo el día estudiando y hablando de tipos raros. De sabios , escritores y filósofos de los cuales el jamás había escuchado hablar. No , eso no era para él.

Extrañaba a sus amigos. Muchas veces se sentía solo y pensativo. Si bien su personalidad , extrovertida, le permitía entablar rápidas relaciones en cualquier ámbito.

De tanto en tanto tomaba el teléfono y lo hablaba a Facu. Le preguntaba cuando volvería por unos días, planificaba, las actividades, que iban desempeñar juntos. Y este contacto si bien distante, le devolvía de alguna forma aquellos años de la infancia y la adolescencia en que habían crecido felices . Años de sueños dorados, de infinitas posibilidades. En lo que todo está por hacer, y en los que la omnipotencia de la juventud nos transforma en superhombres. Luego poco a poco la vida nos quita los superpoderes.

Y nos deposita en la terrenalidad de la posible. Tampoco quería llamar a su amigo tan seguido, lo hacía solo de vez en cuando. Pero en ésa última conversación había notado una inquietud en la voz de Facu, en sus preguntas sobre como andaba todo . Como si esperara que le relatara algo extraordinario. Quizás era solo su impresión . Conociendo la imaginación florida de éste, no lo sorprendería que estuviera pensando en cosas raras. Era muy característico de él. Pero no obstante , ésa sensación , sobrevoló por el ánimo del negro Seba. Como una nube de inquietud. Como una bandada de cuervos premonitorios.

Tal vez era la sensación de estarse perdiendo algo. De notarse afuera de algún pacto secreto. Esa sensación que lo había ganado luego de la charla que había mantenido con Mili. Él la había buscado por su casa, como lo hacía habitualmente, para salir a dar una vuelta. Para conversar, como tantas veces antes. Tenía el deseo de hablar con ella, sobre todo lo ocurrido. De convencerla de que todo debe dejarse atrás. Que nada se puede hacer contra el destino. Convencerla que ya era hora, que todos ellos miraran hacia delante. Dejaran aquel dolor apartado en el fondo de sus corazones. Como un elemento más de su paisaje interior, incorporado, pero no omnipresente. Claro , que el negro Seba no lo pensaba con las palabras con que yo lo explico. El tenía pensado contarle a Mili, lo de la nube en el cielo, lo de la risa de su amigo resonando en su cabeza. Como un mensaje. Como si Fran le avisara que estaba bien donde estaba. Como si les pidiera que ya se olvidaran de él y de su destino trágico. Que lo dejaran volar , por que el negro Seba imaginaba que los muertos vuelan, que lo dejaran volar donde debía ir. Y que no lo detuvieran más con sus recuerdos y con su pena. Todo esto había pensado antes de ir a buscarla. Tenía la necesidad de decírselo. De convencerla, de hacerla salir de su profunda melancolía. El sabía que ella lo había querido mucho. Que secretamente probablemente lo amara. Pero sus palabras sólo se encontraron con unos ojos tristes y ausentes, que lo miraban sin verlo. Con una boca , otrora locuaz, que solo contestaba con monosílabos. Con una economía de palabras significativa. En definitiva lo del negro solo fue un monologo y se figuró ser una pelota rebotando contra un frontón.

Como un predicador ante un auditorio de sordos de nacimiento. Subido a una tarima ante una multitud indiferente. Por eso le quedó ése regusto amargo en la boca, que ahora volvía reavivarse con la conversación que había mantenido con su amigo estudiante.

Y en él se fue presentando el presagio, como una sombra que envolvía su espíritu .

Como aquel que espera un acontecimiento, desconocido, pero que teme terrible.

Tercera Parte de Las Brumas del Destino. Octava Entrada

2011-02-15T16:59:00.000-08:00

Dos más (continuación)

-Necesitamos que nos ayuden.- interrumpió Mili-es indispensable que nos ayuden, tienen que hacerlo por nuestra amistad y vos Delfi porque sos mi hermana del alma y sabés que yo ando mal y que debo salir de esto.

-Debemos aclararles que lo que pretendemos hacer es peligroso, hemos sido advertidas de los peligros que correremos.- dijo Ami con voz queda y los ojos llenos de lágrimas- pero es la única salida que vemos al tormento que sufrimos durante las noches. En sueños. Sueños que son tan reales, como no puedo explicárselos. Son vívidos como la vida misma.

- Nosotras consultamos una mujer con poderes, una vidente, una mística. Que nos explicó como lograr nuestro propósito, pero para eso debemos ser cuatro mujeres, cuatro mujeres unidas.-dijo Mili.

-Y no tendremos otra oportunidad, pues la vieja no nos quiere ver nunca más. Es ahora o nunca. La primer luna nueva de Julio dentro de cinco semanas.-agregó Ami.

- Perdónenme chicas- interrumpió Delfi- pero yo no entiendo nada de lo que están diciendo. Una bruja, la primer luna nueva, que es todo este quilombo. Yo estoy en bolas, gurisas, no entiendo nada.-terminó.

Mili y Ami intercambiaron una mirada . Permanecieron un rato calladas como calculando el efecto de las palabras que iban a decir y luego removiéndose en el almohadón en que estaba sentada , Mili dijo

-Queremos invocar el alma de Fran, queremos hablar con él y sabemos como hacerlo, conocemos todos los pasos de la ceremonia. Lo hemos repasado con Ami muchas veces. Pero tenemos sólo una oportunidad . No existirá otra. Debe ser ahora, por eso las necesitamos.

-Discúlpenme.-dijo Flor con un gesto de incredulidad.-¿Qué quieren qué? ¿Invocar el espíritu de Fran? Chicas ustedes están locas.- dijo poniéndose bruscamente de pie , inquieta.

- Yo creo lo mismo, ¿Qué les pasa, han perdido el juicio ustedes dos?-dijo Delfi extremadamente quieta-¿Desde cuándo Mili estás pensando en esto? Cómo es posible que no me hayas dicho nada. ¡Cómo pudiste ocultarme todo esto , Mili! Te desconozco.

-¡Chicas por favor! Tranquilícense. Yo sé que es muy difícil entender todo esto. Pero traten de entender. Hay mucha gente que lo hace, ¿No lo han visto acaso en la televisión?- dijo Ami con desesperación

- ¡Pero no seas estúpida Ami! Lo de la televisión es todo verso , como las películas de terror. Una cosa es mirar por televisión sobre fantasmas, sobre espíritus o exorcismos . Otra cosa muy distinta es intentar hacerlo nosotras. A mí se me hiela la sangre de solo pensarlo.- dijo Flor, caminando de un lado para otro. Como hacen los locos, con ése estado de hiperquinesia característico de algunos dementes.

- Si.-dijo Ami.- a mí también me corre un escalofrío de solo pensarlo. Pero estoy decidida a hacerlo. Si ustedes no me acompañan buscaré otra forma de hacerlo. Debe haber alguna otra –dicho esto su rostro se crispó en una mueca de llanto y las lagrimas comenzaron a brotar a raudales de sus ojos mientras se cubría la cara con ambas manos, como quien oculta facciones horribles y vergonzantes.

Flor se acercó arrodillándose a su lado y abrazándola con ambas manos apoyó su rostro sobre su pecho. Luego acariciándole el cabello, mientras dos lágrimas rodaban por sus mejillas le dijo

- Yo te voy a acompañar Ami, aunque sea un desatino lo que querés hacer, yo te voy a acompañar. Sabes que soy tu amiga y que siempre podrás contar conmigo

- Bueno ya somos tres- habló Mili con la garganta reseca, y mirando a su hermana que permanecía quieta y en silencio.

- Está bien , hermanita yo las acompañaré, aunque todo esto me parezca una locura, a los muertos hay que dejarlos en paz- dijo Delfi como para si, pensando que no podría abandonar su hermana en una situación límite como ésta y convencida que no podría hacer nada para hacerla cambiar de parecer. Ella sabía de la tozudez de Mili.

Las cuatro permanecieron un largo rato en silencio. Luego Mili, comenzó a explicarles a las otras dos la ceremonia de invocación, tal como se las había descripto la pitonisa. Las otras escucharon, realizaron algunas preguntas y luego como si nada hubiera ocurrido se dirigieron a la cocina a tomar unos mates. Las cuatro se miraban con esa mirada enigmática con que se miran en silencio los integrantes de una gavilla que preparan un golpe importante. El golpe más importante de su vida. Donde el riesgo sería mayúsculo, pero que les podría abrir las puertas de un nuevo mundo. Con ésa secreta tensión que se siente en nuestro interior ,como un temblor, cuando las manecillas del reloj nos acercan a un momento crucial, como una batalla o un duelo. La tensión de los generales en la noche previa al movimiento que durante mucho tiempo han pergeñado para vencer a su enemigo poderoso y terrible. Un pacto tácito de silencio, eliminó cualquier posible mención del proyecto común. Un proyecto que ahora era de cuatro. De cuatro mujeres como exigía la bruja. De cuatro almas mortales en busca de robar un poco de eternidad.

De violar el precinto inviolable de la tumba. De remover aquello que había vislumbrado Fran en aquel lóbrego sendero rodeado de paraísos.: misterios olvidados, de fuerzas que a través de ocultas puertas al pasado, retornaran del ayer . De un ayer perdido en una noche de verano, entre una bruma fantasmal y un motor rugiente. De recuperar lo perdido ante los ojos de un ciego, para ellas desconocido, involuntario y alucinatorio testigo de la verdad. De una verdad tan misteriosa e incomprensible como el proyecto de éstas cuatro cómplices silentes y desesperadas que se encontraban sentadas en una cocina común , vulgar, como cualquiera . En la que sin embargo, para alguien que estuviera enterado de su propósito , no le sorprendería ver un caldero hirviente y un búho.

La última consulta.

- Si el caso de su hijo fue un caso difícil señora. Muy difícil y extraño. Pero se estaba recuperando bien. Yo lamenté mucho su accidente cuando me enteré. Su yerno me hablo por teléfono y me lo contó. Un hecho desgraciado, señora, un hecho fortuito.

- Si doctor, indudablemente . Pero no piense usted que yo vengo aquí con ninguna intención aviesa. Yo sólo debo conocer, para mi misma, algunas cosas pues encontré algunas notas de mi hijo que me han tenido inquieta. Aquí las tengo , quisiera que usted las vea y me de su opinión.- dijo la mujer aparentando una tranquilidad que no sentía. Que solo constituía la fachada de una alma destrozada.

- Muéstremelas , si ése es su deseo. Desde ya le digo que su hijo tenía un trastorno paranoide como le expliqué ya, según creo. En su caso en particular se creía predestinado al infierno, o algo así. Evidentemente una personalidad predispuesta , por la ausencia paterna fuerte, que al recibir un trauma desencadenó una crisis que afectó su psiquis de forma grave. Llevándolo al terreno de la autodestrucción. A ver espere, me voy a fijar en su ficha- dicho esto giro su sillón y se puso frente al tablero del ordenador personal que estaba a su derecha , en la pantalla se interrumpieron una serie de dibujos de formas cambiantes , y apareciendo el escritorio de inicio, el hombre buscó en sus archivos el que correspondía a Fran- Si , él había sido impresionado, por una historia que le contaron unos amigos , sobre una persona presuntamente embrujada, que al parecer era algo parecido a un zombi, un muerto vivo. Y si bien nunca le manifestó a nadie el temor que esto le produjo, y hasta simuló tomárselo en broma. Debemos agregar que este episodio ocurrió en un momento particular de labilidad emocional. Los médicos decimos labilidad por vulnerabilidad, por momento de bajas defensas. Su hijo había tenido una diferencia con su pareja lo que había creado éstas condiciones , que trato de explicarle. Su hijo pensó mucho en ese personaje embrujado, y temió quizás inconscientemente sufrir la misma suerte. Cuando sufrió la ruptura de su relación de pareja, esto se acentuó. Ese temor inconsciente se acentuó. Eso le provocaba pensamientos obsesivos. No alucinaciones auditivas. Recuerde usted que éste tipo de enfermos tratan de proyectar en algo , sus propias frustraciones.

- Perdón doctor no le entiendo , que es lo quiere decir. ¿Que mi hijo era un frustrado?- preguntó ella

- No, no . En medicina llamamos frustraciones , a ciertos deseos o impulsos que no se han llegado a concretar y que su no concreción causa al sujeto una sensación de displacer que se expresa como angustia. Para decírselo en palabras sencillas causa amargura y el individuo se siente culpable , pero no puede aceptar esa culpa que se auto atribuye por lo que busca responsables reales o imaginarios, que lo persiguen o lo hostigan. Probablemente su hijo en forma inconsciente atribuía a estos seres imaginarios la responsabilidad sobre una situación que no podía asumir como real. Más adelante el episodio con la adivina , y las barbaridades que ésa mujer le dijo, terminaron de desencadenar el episodio agudo que como trato de explicarle ya se venía gestando, en su mente.

- Mire por favor las notas doctor , quisiera saber si usted entiende algo de lo que mi hijo escribió ahí .Por favor doctor. Yo entiendo poco lo que usted me explica, estoy segura que usted debe tener razón en todo lo que me está diciendo y seguramente . Mi hijo estaba loco y le pasaban todas ésas cosas . Pero fíjese doctor en ésas notas.-solicitó la mujer.- Yo vine desde Nogoyá solamente para saber su opinión. Necesito saber su opinión. No tengo a quien más consultar. Compréndame doctor- dijo la mujer , casi en un ruego. El médico tomó con desgano los papeles que ésta le ofrecía. Los miró un largo lapso. Luego devolviéndoselos con cierta parsimonia le dijo

- Señora, ya le expliqué que su hijo tenía ideas obsesivas. Eso es nada más que la confirmación de lo que le he dicho antes.- dicho esto se puso de pie, dando por terminada la entrevista y mirando su reloj en forma significativa. Como diciendo que su trabajo lo requería.

La mujer salió del consultorio, nuevamente convencida , como hace mucho tiempo que a los problemas del alma no lo podían resolver los psiquiatras. Caminó hasta la esquina y tomó un taxi hacia la Terminal de Ómnibus. Estaba decidida a buscar al ciego ése que le había mencionado Facu en su cuaderno. Quería escuchar las cosas de él , de primera mano. No sabía si sería posible por que según le habían dicho era muy difícil, que acepte hablar con alguien que no sea de su entorno íntimo.

La mujer miró las angostas veredas atestadas de gente apurada y pensó que entre ésos miles de rostros, como en todos los millones de rostros de la humanidad, ya nunca volvería a ver el de su hijo.

Tercera Parte de Brumas. Séptima Entrada

2011-02-07T07:07:00.000-08:00

Dos más

Luego ambas se retiraron serías, cansadas de simular una alegría que no sentían.

Ami recordaba esas cosas mientras caminaba hacia la casa de Mili, habían acordado

encontrarse con Flor y con Delfi, la más baja de las mellizas Ardiles.

Estas no sabían nada del plan que ambas tenían. Tampoco sabían cual sería su

reacción cuando se lo contaran. Eso en parte , tenía inquieta a Ami.

La incertidumbre. Su obsesión no admitía dudas, no admitía la más mínima

posibilidad de fracaso. Para ella esta cuestión se había convertido en el tema

central de su vida y cada cosa que hacía , tendía a éste fin. Su única esperanza

eran estas dos mujeres, su amiga y la hermana de Milagros. Con Vale se había

distanciado luego que supo la verdad, sobre Fran y Mili, luego que supo que era

un espíritu leve, superficial. Más preocupada por la apariencia que por otra cosa.

Además la actitud de Vale, frente a la muerte de Fran, fue muy distante. Ami jamás pensó que debía fingir un dolor que no sentía. Pues nunca sintió especial afecto hacia él, desde siempre, desde que lo conoció. Siempre tenía un comentario desfavorable que hacer. O una burla. Pero debió ser más solidaria con ella, que siempre continuó enamorada de él a pesar de todo lo acontecido. Pero no fue así, tomó las cosas con una ligereza que a Ami primero sorprendió y luego lastimó profundamente. Entre ambas se abrió una grieta, una falla geológica que las separó para siempre. Si bien no hacía mucho tiempo, apenas meses, lo definitivo de aquel cisma de su amistad, era un hecho indubitable. De la amistad que alguna vez las unió , o que Ami pensó que las unió, pues ahora después de todas las claudicaciones de Vale, no estaba muy convencida que alguna vez existiera una verdadera amistad, sincera y con ése vinculo emocional indispensable para que una relación de éste tipo se desarrolle. Si se quiere a una amiga Pensaba Ami. ¿Se puede mentirle con respecto a su pareja, introduciendo el germen de la discordia? ¿Se puede ser tan indiferente en una momento tan difícil como el que ella había pasado cuando el accidente? ¿Se puede ser tan superficial, como para no entender el remordimiento, la pena, la desesperación? No, no se puede. La amistad no permite ése tipo de claudicaciones morales. La amistad es un fenómeno de contrastes extremos, existe o no existe. Nadie puede ser más o menos amiga de alguien. Se es , con toda la carga de obligaciones y derechos que ello implica o no se es amiga y punto. Eso pensó Ami. Y si bien nunca la confrontó con sus defecciones, en su interior algo se rompió para siempre. Y Vale pasó a otra categoría, alejada de lo íntimo, más parecida a un elemento decorativo, a un árbol , a un semáforo.

Por lo tanto sólo Flor , cálida y solidaria por naturaleza, era su única amiga, la única persona en la que podía confiar. Además de Mili su compañera en ésta empresa.

A Delfi la conocía poco y nada. Pero por referencias de su hermana, sabía que apreciaba mucho a Fran, y que estaba unida a su hermana con un lazo mucho más fuerte que lo que se observa normalmente entre hermanos. Quizás se debía a que eran mellizas.

Ami siempre pensó que los mellizos de alguna forma , eran más hermanos . Estaban más unidos entre sí por el período común vivido dentro del vientre materno. Ami incluso pensaba que los mellizos hasta podían tener percepciones comunes y que lo que percibía uno de ellos podía ser receptado por el otro. Si uno de los mellizos sufría un dolor también el otro lo podría experimentar. Pensaba que de alguna forma tenían percepciones comunes. Una ligazón íntima que se extendía más allá de su cuerpo , en el cuerpo del otro. Para ella los mellizos eran dos personas que en realidad debían haber sido una sola, como si un ser único se dividiera en dos seres idénticos. La falta de semejanza exacta entre las dos hermanas Ardiles, es una cosa que de alguna forma desconcertaba a Ami y contradecía gran parte de sus fantasías al respecto de éste tipo de parentesco. Ami en realidad, siempre había soñado con un hermano, aunque nunca lo había tenido. De alguna forma la soledad había marcado su infancia. Siempre solitaria, hasta su ingreso en la guardería y más tarde en el preescolar. Ella, pensaba para sí, debía tener un record de años en distintas guarderías, escuelas e institutos distintos. Eran muy pocos los recuerdos que tenía de haber permanecido, en su infancia, en su casa con su madre. Siempre al cuidado de alguna vecina, o en alguna institución. Claro su madre sola siempre tuvo que trabajar. Por las noches volvía tarde y cansada , recuerda verla sentada callada frente al televisor, durante largas horas. Elena , la autista, ese era el apelativo íntimo con que pensaba en ella durante su adolescencia. Luego en la medida que fue creciendo, en la medida en que su madre se volvió más y más agresiva, ya no pensó más en ella, ni le puso apelativo alguno, simplemente la expulsó de su corazón.

Caminando por la vereda de Plaza Entre Ríos, Ami pensaba éstas cosas.

Cruzó la calle Tristán Frutos y continúo caminando junto al adoquinado, llegó al portón metálico del playón y golpeó varias veces. Unos pasos resonaron en el pavimento y de pronto la figura de Mili apareció al abrirse la puerta. La hizo ingresar con un gesto al amplio espacio techado, donde sólo un camión Scania blanco con la cabina rebatida evidentemente estaba en reparación o revisación. Descansando su mole inmensa de tanto trajinar. Caminaron hacia el interior de la casa y se dirigieron al dormitorio de las mellizas donde ya se encontraban Flor y Delfi tomando mate sentadas en el piso.

Ambas estaban sorprendidas por aquella reunión. Y sobre todo por el sigilo con que Mili se había manejado, sin querer llamar la atención de sus padres ni de su hermano menor. En ése momento los tres habían salido, por lo que la casa entera estaba a disposición de las cuatro muchachas. Ami se sentó sobre un almohadón que se encontraba junto a Flor, tomó a ésta del brazo y permaneció un momento en silencio.

Luego como para si misma dijo.

-Yo creo tener algo pendiente en mi vida. Algo que me destruye desde mi propio interior. Y no me deja en paz ni de noche ni de día. Y creo haber encontrado una posibilidad de aliviar mi dolor. Y necesito que ustedes me ayuden. Yo no las puedo obligar. Con Mili estamos de acuerdo en hacerlo. Pero no podemos hacerlo solas

Tercera Parte de Las Brumas del Destino. Sexta Entrada

2011-01-27T13:30:00.000-08:00

Otra vez, las notas.

“Me siento como el loco Santella, ése del cuento de Facu, al que le robaron el alma, pero yo no la puedo encontrar, no sé donde está escondida, y ella vaga sin mí”

“Veo como si estuviera subido a un árbol, ellas no me ven. Estoy escondido entre el follaje de la noche oscura. La luna nueva asoma en el cielo negro.”

“Siento la escarcha quebrarse bajo mis pies, y sin embargo no tengo frío, estoy desnudo y no tengo frío”

“El tiempo ha pasado, lo veo en el color de los campos y en las ramas casi desnudas de los árboles. Las golondrinas se han marchado. Pero yo no tengo noción del tiempo. El hoy, el ayer y el mañana se me confunden.”

“Me siento caer con el viento y remolinear entre la hojarasca. Soy una hoja más, reseco y liviano a merced de las ráfagas”

“Yo soy el despojado. Me acerco como un ladrón hacia la luz. Y mis pasos no se escuchan. Ellas no me ven. Sigiloso me aproximo como un descastado”.

La mujer guardó los arrugados papeles en un sobre y dejó éste entre las hojas de un libro. En realidad no necesitaba leerlos, los conocía de memoria. Pero ver los trazos del ausente, la acercaban un poco a él. Ahora sí, después del cuaderno de Facu, entendía mejor aquellas notas. Distraídamente miró el almanaque de la pared de la cocina.

Faltaban tres noches para el cambio de luna.

Dos más.

Ami dejó tras la puerta los gritos de su madre. Su permanente malhumor la convertían en una constante de agresividad hacia su hija. Ésta se había construido una coraza que la aislaba . Que la protegía. Como un bunker. Resistente a las descargas de artillería , de sus reproches e improperios. Hace mucho tiempo que Ami se convenció que su madre no la quería, o al menos no la quería con la forma que conocía en otras madres. Su dolor además la había endurecido. Una cáscara dura la envolvía, la hacía impermeable. Su alma quedó prisionera de su cuerpo hermético. Inmune a los sentimientos. Encallecida por la pena. La calle le daba la ambigua sensación de recuperar otras épocas, otros tiempos que fueron felices, pero además le devolvía la sensación de la ausencia. Esa certeza descorazonadora de no encontrar nunca más en una esquina la figura de aquél que amó con todo su corazón. La exacta magnitud de la muerte. Ése absoluto que nos priva de las presencias. Que nos arrebata de la percepción. Ése escarnio al amor , que nos depara el destino implacable.

En ése estado de ánimo caminó taciturna por las veredas soleadas, con el pálido sol del inicio del invierno. Ella la que había libado de la flor de la amargura. Ella la que se sentía culpable de una injusticia. Una injusticia monstruosa . Que como un ariete había derribado los muros de la felicidad, movilizada por aquél inmundo gusano de la duda, que había taladrado sus entrañas. Ese gusano pertinaz que la había arrojado a los brazos de otro hombre en el preciso momento en que su amado moría. Con la misma ligereza que un niño mata un pájaro, sin comprender el inescrutable misterio de la vida. Así ella, por el más puro despecho había entregado su cuerpo a Matías en el preciso momento de la catástrofe. Nunca los interminables baños pudieron borrar de ella esa afrenta autoinfringida. Se bañaba de forma compulsiva tratando de borrar los imaginarios vestigios del otro en su piel. Hasta que un día lo soñó. Lo soñó con tanta vivídez que todo lo anterior le pareció un sueño. Como si la única realidad fuera la onírica. Y no quería despertar, no quería despertar nunca. Y sólo pensó en recuperarlo con un pensamiento febril, enfermizo , obsesivo. Solo recuperarlo a través del tiempo y de la muerte. Y un día viendo Discovery como siempre, pensó que podría contactarse con él . Y ésa idea hasta entonces subyacente, comenzó a oscurecer los otros pensamientos, hasta ocupar el lugar central de su conciencia. Y ésa esperanza descabellada, le comenzó a devolver la alegría una especie de calidez interior. Cómo la esperanza del enfermo terminal en una cura milagrosa. Así fue como empezó aquel peregrinaje con un amigo de Fran y con otro. Buscando indicios. Hasta aquella charla esclarecedora con Mili, en la que confirmó su error. Su terrible error. Y ambas , no sé porque circunstancia encontraron una química común, una compatibilidad inimaginada. Quizás por su comunión en el dolor. Y emprendieron juntas ésa búsqueda que hoy llegaba a un punto álgido, crucial, el convencer a sus acompañantes. A sus coinvocantes . A aquellas dos mujeres que completarían el círculo hacia el más allá. El portal.

Hacía una semana con Mili fueron a comprar las velas, las 13 velas, luego el trámite de la bendición.

- ¿Para que quieren tantas velas , chicas?- preguntó el sacerdote, sorprendido.

- Por las tormentas, han venido muchas tormenta eléctricas y conversando entre nosotras , que somos muy miedosas, nos acordamos de la costumbre que tenían nuestras abuelas, de encender velas benditas para evitar daños por los temporales.- contestó Ami, que ni siquiera había conocido a sus abuelas.

- Pero son un montón de velas, con que les bendiga dos una para cada una , listo. Si con que la prendan un rato mientras dura lo peor de la tormenta listo, no necesitan más.- les dijo el cura divertido.

- Tiene razón padre-intervino Mili.- pero nosotras queremos obsequiarle a nuestras amigas. No sea cuestión que nosotras estemos protegidas, y a nuestras amigas les pase algo .

- ¡Pero que ataque de fe les agarró a ustedes! Entre otras cosas podrían venir más a misa que las veo bastante salteado por aquí- dijo el cura- y no tengan ninguna duda que las ayudará más que un millón de velas benditas.

- Bueno padre, vendremos por aquí , lo que pasa es que nosotras vamos mucho a San Ramón.- mintió Ami.

- ¿Y por qué no van a bendecir sus velas a San Ramón entonces?- les dijo el sacerdote, mirándolas sonriente.

- Si lo pensamos, pero resulta que el padre había salido, entonces por eso nos vinimos para acá.- dijo Mili.

- Bueno vamos a proceder entonces y quiero verlas en misa, aquí por lo menos Domingo por medio.- agregó el religioso.

Las chicas le alcanzaron los paquetes de velas Ranchera y el cura las bendijo.

Tercera Parte de Brumas. (Quinta Entrada)

2011-01-12T07:40:00.000-08:00

La posdata.

La mujer que había terminado de leer el cuaderno que Facu le había enviado por correo, apoyada sobre el pequeño escritorio de aquella habitación para siempre solitaria leyó la posdata. Escrita con la misma letra , pero con otra tinta, como un agregado último. Como un agregado , escrito con dudas. Lo leyó

“P.D.: Le he hablado de la culpa. Que de alguna u otra manera a todos nos alcanza. A usted como madre, a mí como amigo y a todos los demás. Con el único objeto de paliar su amargura y la mía. Le he hablado del destino. Le he hablado de los sueños. Le he hablado también de los que quieren comunicarse con el más allá. Lo intentarán en la luna nueva de Julio, en el cementerio, a los pies de su tumba. Perturbarán su descanso. No me pregunte como lo sé. Entre otras cosas porque el ciego me lo dijo. Yo no puedo impedirlo. Quizás usted sí, y evitar nuevas catástrofes . Hable con ellas. Que Dios la acompañe y le de paz”

La mujer cerró el cuaderno naranja sobre el escritorio, apagó la luz de la lámpara y luego de permanecer un rato en silencio salió de la habitación, cerrando suavemente la puerta como lo hacía antaño para no perturbar el sueño de su hijo. Ese mismo sueño que ahora quería ser perturbado.

Recuerdos de una charla.

El negro Seba se secó las manos en un trapo blanco deshilachado que alguna vez había sido una toalla. Se miró al espejo y con un pequeño peine negro acomodó sus cabellos, salió del pequeño baño cerrando con el pie la puerta metálica, y se dirigió a la minúscula habitación que servía de oficina, a la izquierda del escritorio de Cacho, sobre una mesada de concreto un anafe servía para calentar agua. El negro Seba destapó la pava enlozada roja con la figura de un pájaro, la llenó con agua en el grifo cubierto de sarro y con su encendedor descartable encendió la hornalla. Luego tomó un paquete de yerba Taraguí abierto , cuyo extremo superior había sido deformado en forma de V , para posibilitar el más cómodo llenado del mate. Vertió la picadura verdemarrón en la pequeña calabaza, y esperó con el termo sobre la mesada, la cobertura plástica del artefacto de color celeste claro , tenía múltiples anillos superpuestos convexos y cóncavos, en éstos últimos se veía el color oscuro de la grasa, lo que daba al conjunto un aspecto moteado. El negro Seba , encendió un cigarrillo, en la hornalla y miró por la ventana hacia la calle en el preciso momento en que una moto Honda amarilla y plateada pasaba con una pareja, enfundada en sus cascos al tono. Al negro Seba no le llamó la atención la moto , a él ese tipo, las ruteras, no le gustaban. A él le gustaban las en duro, las cross, que le daban la sensación de ir montado en un caballo de acero. Con la posición de manejo erguido , como llevando las riendas, a diferencia de éstas otras en las que uno tiene que manejar agachado inclinado hacia delante. ¡Nada que ver! Pensó el negro Seba. Poco después , un fracción de segundo después, su conciencia reconoció a los motociclistas, eran Soledad, la hermana de Fran, y su novio. O mejor dicho en el fuero íntimo del negro Seba , el boludito del novio. Un verdadero “careta” en su pensamiento. Él definía con ese vocablo a las personas que sólo se preocupaban por su apariencia, que gustaban de la ostentación. Como tantos políticos actuales. Como pavos reales, que si bien exhiben su hermoso plumaje al hacerlo muestran el culo. Rió de sus pensamientos, mientras vertía el agua en el termo . Se sentó en la silla que estaba tras el escritorio de Cacho, colocó sus pies sobre éste y empezó a tomar mate. ¡Tenia tantas ganas de tomar mate! Miró a través de la puerta el Peugeot 307 gris, lo había terminado en un ratito, ahora solo debía esperar que el dueño lo buscara , luego estaría desocupado. Cacho hacía más de media hora que se había ido a su casa , igual que todos los otros muchachos, sólo él había permanecido con ése cliente de último momento. Pero bueno había sido poca cosa y ahora solo tenía que esperar y aprovechar para tomar unos buenos mates , ¡tranquilo de la vida!.Para usar sus propias palabras.

Poco a poco aquella visión de la pareja, le trajo el recuerdo de un momento pasado con su amigo. Días antes de su trágico final.

Sentados en el pilar del parque Bicentenario, ambos estaban silenciosos. El negro Seba fumaba, como siempre y Fran con los brazos abiertos apoyados sobre el barandal metálico miraba pasar los autos. Con una mirada distraída.

-¿Qué te pasa loquito? Que estas tan callado-le había preguntado a su amigo mientras sorbía enérgicamente su cigarrillo casi totalmente consumido, para luego arrojarlo a la ancha vereda, con un gesto automático, casi despectivo.

-¡Que se yo lo que me pasa! ¡Tantas cosas me han pasado últimamente! Que en realidad no sé que decirte, pero sinceramente no sé que decirte. Por momentos me ocurre esto, como que me meto en una cápsula, en una caparazón, y mis pensamientos comienzan a manejarse solos. Sin que yo los maneje. Cuando vos, tenes un problema negrito, te pones a analizarlo, a ver como mierda salís de el embrollo. Yo también lo hacía así. Pero después de todo lo que me pasó, por momentos es como si escuchara voces que hablan en mi cabeza, y sé que son los pensamientos que andan funcionando solos. Y pienso cosas , pienso cosas que no quiero pensar, cosas que no han pasado pero que se me presentan como recuerdos vívidos. Nítidos. Recuerdos que no son solo visuales o voces como te decía recién , sino recuerdos que tienen tacto, olor , dolor. Recuerdos de cosas que nunca pasaron ¿me entendés?.

- Más o menos , vos sabés que yo soy medio cuadrado, medio bruto, no soy como Facu que es un libro abierto. ¿Desde cuando te ocurre eso?

- Desde que perdí con Ami , en ése momento las comencé a escuchar, pero de a ratos, no siempre. Después que fui a ver ésa mujer que te conté los otros días, fue mucho peor. Por eso chupaba, negrito, por eso. Porque el alcohol, como que me apagaba las voces, me borraba ésos recuerdos inventados por mi cabeza. ¡Pero claro, casi me morí chupando! Después desde que comencé a ir al doctor éste de Rosario, son cada vez más alejadas. Pero por momentos, como recién , cuando menos lo espero se me presentan. Y me da bronca no poderlos manejar. Sé que son cosa que solo ocurren dentro de mi cabeza. No creas que veo visiones y que creo estar hablando con personas reales. No para nada yo se que son cosas que ocurren dentro mío. En mi mente. Pero bueno, negrito , ya está así como se van distanciando ya se irán. No tengo que darle bola.

-Yo, Fran, no es porque vos estés aquí presente , yo te veo cada día mejor. De corazón te digo. Cada día te veo mejor. Si yo no supiera , lo que te pasó. Para mí que vos te diste manija con ésa vieja de mierda. Te sugestionaste, ¿Te acordás de ése programa que vimos los otros días cuando almorzamos? Ese del tipo que llevaba el grupo de muchachos a una casa abandonada, y los convencía que había fantasmas. Y al rato estaban viendo, escuchando cosas. ¿Te acordás Fran? Para mí que a vos te pasa lo mismo. Esa vieja te tiene que haber hipnotizado. O capaz que te dio algún té o algún cigarrillo con droga, o algo así. Yo, vos sabés que soy tu amigo del alma, te veo cada día mejor.- dijo gesticulando con su índice , con el tronco inclinado hacia delante y rotado hacia su amigo, para mirarlo al rostro, donde se veía la cicatriz en la frente, como una impronta de sus desgracias pasadas.- Eso otro de los pensamientos que hablan dentro de tu cabeza, que se yo. Yo no entiendo nada. Pregúntale al matasanos ese, al loquero en una de ésas el sabe, lo que te pasa. O si más tarde lo encontramos a Facu le preguntamos , en una de ésas el sabe algo.

-Gracias, negrito, me hace bien escuchar lo que me decís . Yo también te quiero , sabés que sos un amigo del alma . Yo te cuento porque vos me lo preguntas, de lo contrario no te digo nada, además te aseguro que ya me siento mejor. Pero lo que pasa es que en ésos pensamientos me veo muerto, mirando desde arriba un grupo de gente, y lo veo como si estuviera ahí Seba, y estoy despierto no estoy soñando. Pero bueno negrito ya va a pasar.- terminó

Ambos amigos se pusieron de pie y se dirigieron a la heladería de la esquina de Alem y 9 de Julio. Compraron facturas, el negro aún ahora , podía oler el aroma de éstas. Subieron a sus motos , Fran era el primer día que volvía a conducir la suya, y se fueron a tomar mate a casa de Mili. Inmerso en ésos recuerdos el muchacho tomaba mate en forma automática. Se sobresaltó cuando le golpearon el vidrio de la puerta. El dueño del 307 . El mecánico se levantó de la silla de Cacho, tomó las llaves que estaban colgadas en un llavero de madera con ganchitos metálicos, se dirigió al recién llegado y extendiéndoselas le explicó el desperfecto del auto. Cuando el hombre se retiró en su vehículo, el negro Seba, cerró la puerta de la oficina , corrió el portón metálico que da a la calle le colocó el candado y se alejó a paso lento por la vereda hacia su casa. Se desprendió dos botones de su camisa de trabajo y extrayendo la cruz de su cadena la llevó a sus labios ¡Qué Dios te tenga en la gloria loquito! Se dijo a sí mismo y una leve acidez se instaló en la boca de su estómago.. A la tarde iría a verla a Mili. Sabía lo que tenía que decirle a la flaca. ¡Lamentablemente los hombres no pueden vivir llorando a sus muertos! La vida continúa. La flaca tiene que entenderlo. Tendrían que dejar que Fran parta definitivamente. Liberarlo definitivamente, como quien abre la jaula de un pájaro cautivo para darle la libertad. Elevó sus ojos y vio una pequeña nube en el firmamento celeste, y dentro de su cabeza escuchó la risa amistosa de su amigo. Sonrió.

La nube comenzó a deshilacharse lentamente, como alejándose.

Tercera Parte de Las Brumas del Destino Cuarta Entrada)

2011-01-04T08:05:00.000-08:00

La búsqueda.

Mili sentada frente a la vieja, pensó en lo que habrá sentido Fran sentado frente a ésa mujer. Facu le había contado de la entrevista que él había tenido con ella. El peor momento de su vida seguramente. Y en su corazón herido sintió un ramalazo de dolor.
De dolor por su amigo muerto. Y en aquellos ojos húmedos de batracio, presintió el brillo de algo maligno. Pero tuvo la certeza de respuestas.
Presintió la puerta por la que podrían ingresar en ése otro espacio. Al que se ingresa a través de la muerte. Elevó su mirada hacia Ami parada a su derecha y luego volvió a depositarla en las manos de la vieja, que estaban apoyadas sobre el mantel sucio de la pequeña mesa. La luz se filtraba a sus espaldas a través de la puerta de vidrios repartidos. En cuatro haces de luz oblicua que formaban sobre los opacos mosaicos de color borravino , rectángulos más claros , que dejaban ver en los mismos el desgaste propio de años de uso. El aire les parecía denso, pesado, invadido por la presencia de la vieja, como por una extensión de su cuerpo físico. Como si la vieja se propagara más allá de su piel hacia el ambiente circundante. Como si la casa estuviera invadida de su ser. Como si las paredes palpitaran al ritmo de su corazón y dependieran de su temperatura vital. Como si toda la mampostería , las aberturas y los muebles estuvieran constituidos de su protoplasma. Mili sentía que ambas estaban dentro de una cámara hermética dominada por la voluntad de la pitonisa, que sentada frente a ellas las miraba en silencio. Cuando ella había querido hablar para explicar la razón de su llegada, la mujer levantando ambas manos a la altura de su cabeza les había pedido que guardaran silencio. Luego callada se había sentado y las observaba . De repente cerró sus párpados arrugados en los que casi no había pestañas. Comenzó a balancear su tronco con un movimiento de adelante atrás , acompasado con los suaves golpes de sus palmas sobre el mantel.
- ¡Lo que ustedes quieren hacer es peligroso! No es bueno molestar a los ausentes. Más aún cuando existen cuestiones pendientes. ¡Nunca se sabe las cosas que pueden hacer aquellos que han partido! Muchos han pagado con su vida, el intento. La ira de los espíritus es terrible, desmesurada. Sus reacciones imprevisibles.-guardó silencio por un momento y abrió sus ojos, mirándolas con una mirada enigmática, mientras una luz maligna se encendía en sus pupilas, como un goce interior. Luego prosiguió su monólogo.
- Muy peligroso, es lo que ustedes quieren hacer-dijo con suavidad , mientras las palmas de sus manos dibujaban círculos sobre el mantel-¡No se enfrenten a sus propios demonios! Están a tiempo de dar marcha atrás. Luego será tarde, cuando se invoca a los muertos, y estos responden , no hay forma de retroceder- súbitamente calló.
- ¡Nosotras queremos hablar con un amigo! El no nos hará daño.- dijo Mili
- ¡Qué sabes tú! No sabes nada. Nada de nada. El imperio de la materia quizás lo puedas llegar a comprender. Pero esto no es para cualquiera. No puede ir un niño a enfrentarse con un Tigre de Bengala , armado con una vara de sauce. El animal lo devorará con seguridad. Y ustedes se exponen a ser engullidas por los monstruos de las tinieblas. Una parte de ustedes, el cuerpo, probablemente sea inmune a los peligros que las acecharán. Pero otra parte, la fuerza vital que lo habita, el alma inmortal, puede claudicar ante las fuerzas desatadas. No , muchacha de esto no sabes nada.
- Él nos habla en los sueños- dijo Ami con un hilo de voz.- el quiere comunicarse con nosotras. Lo necesita, estoy segura. Él no descansa, pues con su partida brusca, dejó muchas cosas sin aclarar. Y de alguna forma continua ligado a éste mundo-terminó.
- ¡Mucho peor entonces! Mucho peor. No lo recuerdas muchacha, pero hace muchos años te dije que estabas predestinada a libar de la flor de la amargura. A beber el amargo cáliz de la desdicha. ¡Ese es tu destino! No provoques las fuerzas ocultas. No lo hagas.
- Nosotras, sabemos que hay formas de lograrlo. Si no es usted será otra la persona que nos guíe en nuestro propósito-interrumpió Mili.
- Existen formas de intentarlo, claro que sí. Podrán lograrlo o no. Pero yo les estoy diciendo que los peligros son grandes. Ustedes quieren invocar a un alma atormentada, el alma de alguien que estaba predestinado a la catástrofe. El alma de alguien que no tenía escapatoria. El alma de quien nunca debió nacer.
- ¡Pero por qué dice eso!.-casi gritó Ami, con su rostro encendido y los ojos inundados.
- Lo digo , por que lo sé , porque siempre lo supe. El fue como la manzana robada del árbol del bien y del mal. Yo siempre lo supe. Yo lo advertí. Antes de todo lo advertí. Pero no me escucharon como no lo hacen ustedes ahora- dijo la vieja bajando la mirada hacia sus manos rugosas, que parecían tener todos los años del mundo.
- No entiendo.- dijo Mili
- Ni lo podrás entender nunca. Son cosas que solo unos pocos entendemos. De nada sirve que yo me ponga ahora a explicarles, lo que ya no tiene remedio. Lo que nunca tuvo remedio. Estaba condenado desde el momento de su concepción. Pero bueno, esa es historia vieja y ustedes no han venido aquí por eso. Y si lo hubieran hecho , nunca las abría dejado entrar, nunca las hubiera recibido. Ustedes quieren dar tranquilidad a quien partió sin paz. Y creen que podrán lograrlo. Yo lo dudo.
- Queremos intentarlo- dijo Ami, mirando a su amiga que tenía la mirada fija en la vieja aquella, en la pitonisa, en la bruja.
- Si tanto lo desean , yo les enseñaré la forma- dijo la vieja con una sonrisa de su boca desdentada- deberán esperar la luna nueva de Julio. No antes ni después. Yo les enseñaré como hacerlo. Luego todo dependerá de ustedes. Y no quiero verlas nunca más aquí. Por ningún motivo. Nunca más. Ya les advertí , que lo que quieren hacer es terriblemente peligroso. Pero bueno ustedes se lo buscan.
- Bueno, nosotras estamos dispuestas a correr los riesgos. Si hemos venido aquí es porque estamos convencidas de lo que le pedimos.
- Ya lo sé , conozco lo que han hecho. No me pregunten como. Pero yo conozco. Sabía para lo que venían y porque lo hacían. Solo trate de prevenirlas, de convencerlas de que no lo hagan , pero sabiendo de antemano cual sería su respuesta. Ustedes se lo buscan. Realmente creo que no saben lo que hacen. La primer luna nueva de Julio, tendrán que tener 13 velas benditas, una por cada apóstol y otra por el Espíritu Santo. Deberán buscar otras dos mujeres, no varones, mujeres. Otras dos mujeres que estén convencidas como ustedes. Si no lo están ahora tienen tiempo para convencerlas y llevarlas para que las ayuden en su propósito. Luego de la entrada del Sol, cuando ya no se vea claridad en el horizonte. Deberán ir al cementerio, y juntarse a los pies de la tumba de él. Formarán un círculo con las 13 velas , se sentarán alrededor tomadas de la mano y esperaran a que aparezca la luna nueva sobre ustedes. En ése preciso momento encenderán 3 velas cada una, la restante se encenderá sola cuando el aparezca. Por ningún motivo suelten sus manos , luego que las velas estén encendida, por ningún motivo se alejen del círculo, por ningún motivo vuelvan la mirada hacia atrás. Tienen tiempo de arrepentirse hasta que las velas se enciendan. Luego ya será tarde.- Tomó un papel de un bloc amarillento y con un bolígrafo viejo escribió en una hoja, luego extendiéndoselas les dijo- ¡estas son las palabras para invocarlo mientras encienden las velas! No se las muestren a nadie y guárdenlas en lugar seguro. Las deberán pronunciar alguna de las dos. La más cercana. Yo les recomiendo que desistan. El papel deberán quemarlo con la duodécima vela encendida, luego de enunciar la invocación. ¡Ahora váyanse estoy cansada! Y no me den las gracias. No les hice ningún favor-dicho esto se puso de pie, haciendo una ademán de que se alejen, cuando las mujeres franqueaban la puerta volvió a hablar con una voz cavernosa y grave.- ¡No vuelvan nunca! Nunca más.
Mientras atravesaban el jardín yermo que rodeaba la casa, el agudo sonido metálico de las aspas de molino que comenzaban a moverse por el viento, las sobresaltó. Por el Este sobre el arroyo Nogoyá , unas nubes oscuras enmarcaban el horizonte.

Tercera parte de Brumas. Tercera Entrada

2010-12-29T06:20:00.000-08:00

El Cuaderno de Facu (continuación)

Disculpe que le hable en éstos términos pero me he puesto a leer mucho. A mi siempre me gustó leer mucho.
Como le dije antes , yo no creí nunca en el destino. Hasta ahora, y por eso a partir de éste vislumbre , de éste ver a través de la neblina, comencé a formularme preguntas .
Y una de ellas es esta , sobre el destino y la responsabilidad. ¿Es culpable por sus actos un homicida, que estaba predestinado a serlo? Desde la niñez hemos aprendido, que existen cosas que están bien y otras que están mal. Que debemos optar. Elegir.
Y eso es lo que posibilita , que alguien sea calificado de “bueno” o “malo”. La capacidad de elegir. Estoy convencido que Fran no pudo elegir. Y me pregunto éstos muchachos , que desde su mezquindad, sembraron la discordia. ¿Pudieron elegir?
Si uno de nosotros está signado por el destino inexorable . ¿Pueden los otros, todos los otros , los millones de seres humanos , escapar a su propio destino inexorable?
Vuelvo a pedirle disculpas por explayarme en éstas preguntas, que me formulo a mí mismo, en el exacto momento en que le escribo éste cuaderno. Pero son preguntas que me atormentan. Pues de ser así de poco sirven los esfuerzos. Si nuestra vida está escrita de antemano , no existen las virtudes ni los pecados.
Volviendo a la niña aquella, que pasaba los inviernos en la casa de su tía. Le dije que ése lugar de dicha, además era lugar de desgracia. Una dualidad comprensible a poco yo se la explique. La tía Carmen, vivía en Montoya. Probablemente ya eso para usted sea suficiente, para que comience a intuir lo que le contaré.
Flor una de las amigas de Ami , en ocasiones, por unos pocos días , la acompañaba al campo. Era llevada por sus padres, a pedido de su amiguita, para hacerle compañía y servir de compañerita de juegos. Hasta el día de hoy son inseparables.
Flor, casi sin querer, me contó un episodio, ocurrido en una de ésas visitas al campo.
Ami había encontrado en un montecito de chañares un nido de picaflor con sus minúsculos pichones dentro, y decidió mostrárselos a su amiga. Una siesta , después de almorzar y de ayudarle a la tía con la limpieza de la cocina, ambas niñas salieron al campo para ver el hallazgo. Ya le dije que Ami visitaba su tía en Invierno por lo que el encontrar un nido con pichones es un hecho por demás extraño. Insólito. Casi imposible. Las niñas caminaron, casi corriendo, con ése entusiasmo tan propio de ésa edad, hacia la mata verde marrón que se recortaba al fondo del potrero. Al llegar al sitio ambas se quedaron extasiadas ante el espectáculo singular y bello. En ése momento es cuando se les apareció la vieja, sí la vieja, ésa misma que usted piensa. Les preguntó sobre que estaban haciendo en ése lugar , apoyada sobre un palo grisáceo del alambrado, las miraba con rostro serio. Las niñas sonrientes le contaron lo que estaban viendo. La vieja se agachó pasó entre los hilos de alambre, y acercándose contempló el nidito, la delicada copita. Y les dijo que ellos , los pichones, cuando sean grandes libaran de las flores el dulce néctar de la vida. Dirigiéndose a Flor le dijo, que ella tenía un nombre que atraería a los picaflores , que es lo que hasta hoy grabó en la memoria de la niña, el episodio. Y mirándola a Ami le dijo que en cambio ella bebería de la flor de la amargura. Dicho lo cual la vieja se fue.
Las chicas quedaron sorprendidas por un momento, pero luego olvidaron todo, riéndose del aspecto de aquella mujer gorda .
Pero yo sé ahora, que ése encuentro no fue casual, que aquel nido en realidad fue un señuelo, deliberadamente puesto en ése lugar. Una trampa.
Sólo el haber adivinado su nombre grabó en Flor el recuerdo, que ahora me permite exhumarlo, traerlo a la superficie. Como un arqueólogo de la memoria.
Predestinada a libar de la flor de la amargura. ¿Puede a ella atribuírsele culpa?
La tía de la niña, falleció el siguiente Verano, sus hijos recién llegados, se levantaron una mañana y encontraron la mujer muerta en su lecho. Dormida. Para siempre dormida.
La casa fue vendida por el viudo. Y de aquél lugar de alegría ya no quedó más que el paisaje, con esa sensación de profunda pena, que provocan los lugares donde fuimos felices vaciados de nuestro seres queridos. Ami solo volvió un vez a aquel sitio, donde según me contó , no hace mucho, sintió la sensación de congoja que antes le describí.
De ahí en adelante prefirió evocar sus recuerdos y no enfrentarlos con los vestigios materiales del pasado.
Nada podrá a usted devolverle la alegría, nada podrá a devolverle a su hijo.
La historia es unidireccional. Mis palabras solo tratan de devolverle el sosiego. La paz que se encuentra en la comprensión. En este caso de lo incomprensible.
Yo quiero cumplir con mi amistad. Con el deber que me señala mi amistad.
El inmenso cariño que sentí y siento por su hijo. Muchas veces lo sueño, sonriente y conversando como tantas veces, como tantas mañanas, tardes y noches. Y sé que solo el sueño me devuelve el amigo, como sus sueños seguramente le devuelven a su hijo.
Es posible que el país de los sueños sea otra realidad , en la que persistimos aún después de la muerte. País que para los que creen en la vida eterna del alma, nos permite atisbar el paraíso o el infierno. Y desde ése país me pidió que le escriba. Lo hago por mi lealtad hacia él.
El ciego vio algo más. Yo dudo en contárselo. Usted sabrá que existe gente que cree en la comunicación con los espíritus. En los portales y en los médium. El ciego vio un circulo de fuego. Un círculo de fuego rodeado de tinieblas. Un círculo de fuego en el país de las sombras. El ciego lo vio con sus ojos secos. Con sus ojos vanos. Con las esferas muertas de su sensorio. Alrededor del círculo de fuego vio cuatro jóvenes. Y entre ésas cuatro jóvenes vio una con una luz. Con una luz en su pecho. Como otra llama , separada del círculo pero perteneciente al mismo. El la describe. Y yo sé quien es. Yo dudo en contárselo. Usted sabrá que existe gente que cree en esas cosas. Yo le dije a usted que antes no creía en el destino. Hoy le puedo decir que ahora dudo , si es o no posible comunicarse con los muertos. El ciego lo vio. Lo vio como vio lo que le conté antes. Muchos meses casi un año me llevó averiguar lo que se.
Mili siempre lo adoró a Fran. Yo estoy convencido que secretamente siempre estuvo enamorada de él. Su muerte para ella fue un golpe devastador. Mucho tiempo tardó en recuperarse, o mejor aún sería decir en salir de su estupor. En buscar nuevos caminos. Rumbos nuevos en busca de lo perdido. Ella habló con Ami para aclarar las cosas.
Destruir las mentiras que las habían envuelto. Derrumbar los muros de la perfidia. Yo sé que ambas lloraron juntas. Lo sé porque Mili me lo contó. Y de alguna manera sintieron la injusticia que había sufrido Fran. Y decidieron aclarar las cosas con él. Se que fueron al cementerio . Que hablaron juntas junto a su tumba. Y que de alguna forma , experimentaron el compulsivo deseo de verlo . De sobrepasar los límites de lo sensorial, incursionar en los terrenos fangosos del más allá. Superadas por su dolor. Inmersas en su angustia. Y eso es la que las llevó, a buscar una espiritista. ¡Si la que usted se imagina! . La enviada del diablo. La maldita.
Ella les habló. Ella las convenció. Lo sé porque Mili me lo contó. Esperan la primera luna nueva del mes de Julio. Se reunirán en el cementerio, para invocar el espíritu de Fran. Más no sé . Ahora sé que podré caminar tranquilo por mis calles tan queridas. Yo he cumplido con la exigencia de mi amistad”
Facu.

Tercera Parte de Brumas (Segunda Entrada)

2010-12-11T08:31:00.000-08:00

El cuaderno de Facu (cont)

Aquella noche lo buscaron , sabiendo que estaba con Mili , supusieron, y lo hicieron bien, que él la acercaría hasta la casa. Lo esperaron. Cuando el regresaba dieron un rodeo para asustarlo , quizás para hacerlo caer de la moto, quizás para golpearlo. No para matarlo.
Ellos dicen que él se les vino encima, que nunca los vio, que miraba hacia atrás, la calle vacía. Los peritajes dicen lo mismo, que él nunca frenó y que la camioneta sí lo hizo.
¿Qué fue lo que lo llevó a la muerte? ¿Qué fue lo que lo llevó a conducir de forma desaprensiva? Eso me lo contó un ciego. Un ciego que dormía en la Villa 3 de Febrero del otro lado de la Ruta 12, en su casa. Un suburbio tranquilo y silencioso. En aquella noche cálida solo los insectos y las ranas rompían la calma nocturna. El despertó sobresaltado, y vio todo. Tras sus ojos muertos, se dibujaron imágenes de espanto.
En su relato dice que lo primero que vio fue un rostro horrible , no tanto por su aspecto sino por su expresión, por su gesto, el gesto del mal. Que ésa imagen permaneció en su cerebro por largo rato, hasta desesperarlo, provocándole un dolor pulsátil en su cabeza, como si ésta fuera a estallar. Que presa de un profundo desasosiego se sentó en el lecho y con ambas manos apretó sus parietales como tratando de expulsar la visión, que le sonreía desde su interior, maligna. Luego sintió como un desmayo como si las fuerzas lo abandonaran, como si el tono de sus músculos se perdiera, cayendo de espaldas sobre la cama destendida en forma transversal. Y poco a poco sintió elevarse por los aires, abandonar el cubo oscuro de su habitación y atravesando los techos , suspendido en el aire, flotar sobre las casas y los campos. Y en éste estado de inmaterialidad, flotó sobre la calle Diamante, derivó hasta la parroquia de San Ramón, la antigua estación de trenes, la plaza Entre Ríos y por sobre el barrio San Francisco llegó al boulevard Sarmiento hasta encontrarse con el propietario de aquel rostro horrible que estaba parado en la esquina de la Escuela Alvear. Inmaterial y etéreo , el ciego, se aterró de ver ,en su ensueño, a aquel monstruo de campera roja, que abriendo la boca hedionda lo aspiró hacia las oscuras tinieblas de sus entrañas.
Se sintió nuevamente en la oscuridad, asfixiado, rodeado de miasmas inmundos, en ésos pulmones fétidos, como los de un tuberculoso, o mejor aún como los de un cadáver.
Después se sintió ascendiendo hasta lo ojos del monstruo y a través de ellos vio.
La calzada cubierta de una bruma espesa, como el vapor blanquecino, que se formaba alrededor de las viejas locomotoras de carbón cuando las válvulas aliviaban la presión de sus calderas. Vio desde ésos ojos malvados, el terror en los ojos de Fran cuando éste se le cruzó delante, vio el rostro vuelto hacia atrás del muchacho antes de impactar contra la camioneta, mirándolo a él que era ciego, ciego desde hacía muchos años.
Despertó mojado en sudor, atravesado en su camastro, temblando. Solo atinó a acostarse nuevamente y taparse . Permaneció despierto con su respiración agitada, y la paloma de su corazón aleteando dentro de su tórax. Hasta que lejanas empezó a escuchar las sirenas, nítidas en el silencio de la noche, y lloró con sus ojos de sombra. Acongojado . Sabiendo porqué ululaban aquellas ambulancias y conociendo la inutilidad de su prisa.
Presintiendo que aquella visión, no sería la última que tendría y que ése rufián avernal de sus sueños , el que le había prestado sus ojos maléficos a él, a él que era ciego hace tantos años. Pero sólo para ver lo que nunca hubiese querido ver. Tuvo la certeza , que ese rufián avernal no daría por terminada su tarea.
¿Usted cree en el destino? Que difícil se hace comprender lo incomprensible. Nuestro entendimiento se choca contra un muro de misterios indescifrables. Es cuándo nos sentimos aplastados por una masa invisible de pesar o impelidos por un viento invisible hacia el futuro.
La vieja , también averigüé sobre la vieja. Conocida suya además , según me contaron.¿Cómo no reconoció a ésa pérfida? ¿Cómo usted se dejó embrollar por ella?
Con solo haberse mantenido alejada, nada de esto hubiera ocurrido. Así me lo dijeron.
Yo repito lo que me dijeron. Gente que afirma conocer. Aquellos que me presentaron al ciego.
Ami , la chica que tuvo amoríos con Fran, en realidad también formaba parte de éste destino. Desde su infancia. Sin que ella lo supiera por supuesto.
Su tía paterna . Es el nexo entre ella y su destino. Carmen se llamaba según pude averiguar. No era una mujer mala , todo lo contrario. Pero fue un instrumento. Sentía un gran cariño por ésa niña abandonada por su padre, y de alguna manera, según dice se sentía responsable de ella. Sobre todo durante las vacaciones de invierno, hasta terminar la primaria igual que en semana santa, casi todos los años. Ami visitaba su tía.
La madre , dejaba a la niña en casa de su tía, un poco como tirándosela a la familia de su padre abandónico. Como una cobranza. Como un desagravio. Y se sentía como liberada, como si la niña desapareciera por un tiempo de su vida y con ella desapareciera el recuerdo vivo del hombre que le arruinó la vida. Del hombre que la hizo sentir la mujer más desgraciada del mundo. La más fea . La más idiota.
Y dejar a la niña en casa de su tía Carmen, era como dejarla en el umbral de su casa paterna, envuelta en diarios y merced de los perros. Como muchas veces pensó que debería haber sido. Otras veces pensó que quizás debería haberla parido en una letrina.
Como un excremento. Al dejarla en casa de su tía Carmen la mujer pensaba que desaparecía. Que retornaba al esperma de su padre odiado.
Pero ella, la niña, era feliz en ese caserón de campo. Se sentía libre. Contenida, Querida. Su tía , madre de varones, se sentía complacida de poder atender a aquella niña triste, que corría hacia ella con su cabello suelto desparramado en el aire alrededor de su cabeza. Con sus ojitos redondos brillando de alegría.
Pero ése germen de la dicha, incubaba también el de la desgracia.
Su ruptura con Fran fue indudablemente originada por habladurías de un tipo que se llama el gordo Jorge y de un muchacho llamado Matías, que estaba interesado en ella, al que probablemente usted conozca, pues hace varios años frecuentaba a Fran.
Ellos inventaron un romance de él con Mili y ése fue el origen del enojo de Ami.
Luego seguramente , la incapacidad de ambos de comunicarse, contribuyó a convertir lo que pudo ser una simple rencilla de enamorados en una ruptura dolorosa y definitiva.
Que llevó a Fran , entre otras cosas , a un estado de desesperación y de confusión. Lo que lo llevó a buscar soluciones mágicas, que lo enfrentaron con su destino predeterminado. Por eso yo me pregunto ¿Fueron realmente éstos chismosos culpables de sus actos? Si por un momento creemos en el destino, en lo predeterminado. ¿Existe la responsabilidad? ¿Existe la culpa? ¿El libre albedrío no es una condición sine qua non para realizar un juicio moral , sobre las conductas humanas?.

Tercera Parte de Brumas. Primera Entrada

2010-12-05T08:12:00.000-08:00

TERCERA o FINAL

Cuando mis ojos cerrados.
Por siempre oscurecidos.
Ciegos, sin luz.
Volveré así, callado.
En la brisa, descarnado.
A tocarte.

El cuaderno de Facu.

La letra abigarrada, inclinada hacia la derecha, no hacía la lectura fácil. Al menos al principio. Después, sus ojos se fueron acostumbrando, a esa letra pequeña y compacta.
Después, estuvo tan absorta en la lectura, que la percepción visual se fue transformando en una voz que en aquel silencio de las noches invernales le fue relatando aquella historia. Aquella historia final .Tanto despropósito. Tanto dolor injusto. Historia que completaba , los fragmentados relatos escritos por su hijo, en forma desordenada , en papeles desparramados. Hoy manchados con la salitrosa humedad de sus lágrimas y ajados de tanto estrujarlos, en busca de la esencia de quien los escribió. En busca de un residuo, de un rastro , que pudiera haber escapado de aquella muerte brusca, inesperada.
De aquella ráfaga final de la tormenta, que derribó los muros de su refugio, cuando ya se veía el sol en el horizonte. Cuando la esperanza de la calma, se nutría de certezas.
Zarpazo mortal de la fiera fatalmente herida.
Y en aquella historia , que le había llegado en un cuaderno de tapas anaranjadas, como los que usan los niños de educación primaria, se sumergía. Como se sumergen los buzos tácticos en los restos de un naufragio, en aguas turbias.

“Yo ya no estaré mucho tiempo en Nogoyá. Con los primeros días del Otoño debo radicarme fuera de la ciudad , por razones de estudio. Antes de dedicarme exclusivamente a mi futuro, deseo clausurar el pasado. En realidad la palabra clausurar no es la más adecuada. Y probablemente a usted hasta le habrá sonado ofensiva. Cumplir con el pasado. Contribuir a su esclarecimiento, saldar la deuda que mi amistad, me impuso. Para que mi espíritu se sienta liberado. Para que el futuro se vea liberado de sombras y poder volver a recorrer éstas calles tan queridas, con la tranquilidad de los leales.
Muchos meses , casi un año , me llevó averiguar lo que sé. No es mucho , pero son indicios. Usted alguna vez, me preguntó, de que se trataba todo esto. Y yo no pude responderle. Le contesté que si estaba a mi alcance , lo ayudaría. No fue así.
Y hasta el día de hoy me pregunto ¿Por qué?. Y no obtengo respuestas
Por eso le quiero hacer llegar éstas notas. No pude ayudarlo a él pero por lo menos trataré de ayudarla a usted a lograr el sosiego.
Aquella noche , para mi, fue una de las más terribles de mi vida. Aquello fue un golpe demoledor, para todos nosotros los que éramos sus amigos. Nos mirábamos unos a otros, nos abrazábamos, nos hablábamos sin poder encontrar respuestas.
Poco a poco, la realidad se fue imponiendo al desconcierto que inicialmente nos invadió. Usted sabe que Milagros incluso fue a la jefatura . Que trató de hacer conocer su opinión, su punto de vista. De todos modos fue inútil. El asunto estaba esclarecido.
El accidente. Otros hasta incluso hablaron del suicidio . Las voces se corren, la gente opina, con opiniones ligeras y eso va marchando como la llama en un reguero de pólvora. Hasta conformar una versión alejada de la realidad. Como un espejismo.
Lo que podríamos llamar la opinión pública, lo que a los ojos de los extraños es una verdad irrefutable, pero que hunde sus cimientos en el fango. Cómo un edificio de papel que visto a la distancia, aparenta una fortaleza de la que carece. Disfraz de tigre que oculta al tigre verdadero. Lo que yo sé , la verdad, puede parecer menos verosímil que la fantasía. Y todavía ésta verdad puede traer otras catástrofes.
¿Usted cree en el destino? Yo por mucho tiempo no lo hice. Siempre pensé que la razón explicaría todos los fenómenos vitales y físicos que se presentaran ante mis ojos.
pero hoy, le confieso que dudo de ello. A Fran lo tragó el reino de las sombras, que lo perseguía. Que tarde o temprano lo alcanzaría. Eran inútiles los esfuerzos por huir, por escapar, por cambiar ése destino oscuro, aciago, inmodificable.
Y es probable que con él no terminen los acontecimientos desencadenados en ésta dinámica de lo incomprensible.
Los de la camioneta lo buscaron para asustarlo, yo estoy convencido de ello, y charlas que he mantenido con allegados a éstos, lo confirman.

Segunda Parte de Las Brumas del Destino Undécima Entrada

2010-11-29T07:43:00.000-08:00

La pitonisa

La puerta de madera gris, con la pintura descascarada, tenía dos hojas , cada una de las cuales presentaba tres paneles de vidrio superpuestos separados por un delgado madero. A través de ellos se veían de un lado el postigo de gruesa madera machimbrada, y del otro lado una cortina con flores rosadas decoloradas por la luz sobre un fondo blanco percudido. A través de ése lado, cuando la cortina se movió fugazmente, tuvo la primer visión de aquel rostro. Un rostro sin tiempo. Que lo miró desde las sombras de la habitación, como un fantasma. Cuando la puerta se abrió Fran vio su cuerpo rollizo, y su mano regordeta señalándole que ingrese al jardín y luego a la casa.
- ¿Que quieres muchacho?-dijo la vieja con una voz rasposa que salía de su boca con escasos dientes, que parecían palos de madera dura, en los bajos inundados. Amarillentos y sucios como tallados a hacha.
- Me han dicho que usted , puede decirme sobre mi futuro, y sobre un problema que tengo con una chica.- contestó Fran mientras se acercaba tratando de simular seguridad, de ocultar el temor que lo embargaba, las terribles ganas de salir corriendo. El impulso a huir. Pero los hombres no huyen eso lo tenía claro desde hace mucho tiempo.
- ¿Que quieres muchacho?- volvió a preguntar la vieja , mirando al chico que ahora estaba parado junto a ella.
- Como le digo, doña , tengo problemas con una chica y me han dicho que usted me puede ayudar. Dicen que usted puede arreglar esas cosas o indicar al menos que es lo mejor para el futuro.
- ¿ Qué quieres muchacho? ¿De qué futuro me hablas? ¿Acaso no sabes tu destino?. ¿Acaso no sabes del destino que te aguarda desde que naciste?.
Tu destino está marcado , escrito con sangre en el libro de la vida, no puedes huir ni yo puedo hacer nada para ayudarte.-Dijo la vieja mirándolo fijamente.
- No entiendo , ¿Qué me está diciendo?- dijo Fran súbitamente pálido-¿qué me quiere decir con eso? – casi suplicó el muchacho.
- Es una historia vieja.!Pobrecito! – exclamo y suspiró la vieja casi a la vez señalando una silla de madera con asiento de paja tejida , para que el muchacho se sentara. – es un historia tan vieja como vos. O más vieja que vos. Algo que marcó tu destino, para siempre. Yo no te quiero decir nada !Pobrecito! no te quiero decir nada. Siempre supe que vendrías por ése camino. Todo el día , sola, sentada en ésta mesa te esperé. Sabía que hoy era el día en que vendrías. Al escuchar el cencerro, me resistí. Yo no quería abrirte. !Pobrecito! Nunca quise que mis labios te dijeran la verdad. A veces pensé que la muerte me aliviaría de ésa carga, que siempre supe mía.
- No entiendo- musitó Fran perlado en transpiración , pálido, desfalleciente de horror.
- El mal te persigue muchacho, y el mal te alcanzará, porque así está escrito Desde antes que nacieras. Vienes de un fruto prohibido, como el pecado original, fuiste robado del Paraíso, y eso se paga muchacho- sentenció la vieja con la cabeza baja mirando sus manos entrelazadas sobre la falda. Fran de repente palideció aún más, comenzó a temblar sintiendo sus manos dormidas, sus piernas agarrotadas y un latido en sus sienes. Que golpeaba, golpeaba mientras las paredes se movían. Y comenzó a gritar de horror, sintiendo como una garra le apretaba el cuello y le impedía respirar.
La mujer vestida con un amplio batón estampado en el que predominaban los rojos, rosados y borra vinos , era gorda. Un pañuelo que alguna vez fue blanco , cubría su cabeza. Lo miró con sus ojos bovinos y le dijo
- ¡No lo hagas, no grites! ¿De qué sirven tus gritos en la noche?
Fran logró ponerse de pie, tambaleante salió por la puerta hacia el frío de la tarde y la llovizna, y se alejó bamboleante por el sendero, en el último paraíso el muchacho de campera roja lo miraba con sus ojos sonrientes y su malicia.
- ¿De qué se ríe? – pensó Fran mientras intentaba subir a su moto y arrancarla.
Los viejos paraísos, con sus rugosos troncos , socavados, en secretas oquedades y cubiertos de protuberancias ,cómo cúpulas abolladas, tenían una pátina de antigüedad, parecían impregnar el aire de misterios olvidados, de fuerzas que a través de ocultas puertas al pasado, retornaran del ayer. Cuando por fin se alejó por el camino hacia el puente , tuvo la sensación de que lo tiraban hacia atrás, que le arrancaban algo que lo dejaban hueco y vacío como un viejo árbol. Miró hacia el campo vecino donde pastaban uno novillos negros. Ellos tienen el destino marcado desde antes de nacer, desde siempre. ¡ Cómo yo, se dijo!

El viaje y la ciénaga.

Fran bajó a Mili frente al portón de su casa, y le sonrió. Le dio un beso en la mejilla y le dijo que se verían al otro día. Giró en redondo sobre la amplia calle adoquinada y retornó hacía el centro. Fran estaba feliz . Respiraba hondo el fresco aire de la noche, para que llenara sus pulmones. Al llegar al semáforo de las cinco esquinas , dobló por Boulevard Sarmiento , acelerando su negra bestia mecánica. La bruma comenzó en calle Uruguay cada vez más densa, moviéndose en volutas redondeadas y pesadas cubriendo el asfalto, en la esquina de la Escuela Alvear el tipo de campera roja cruzó la calle corriendo, casi lo atropella, Fran giró la cabeza y lo vio sonreír sobre la alcantarilla de calle Francia, sonriendo con sus ojos, con su rostro malicioso , su boca oculta por el cuello polar rojo a pesar de la calidez de la noche.
Cuando vio los faros los tenía a centímetros, el estruendo del viejo motor de seis cilindros lo ensordeció y alcanzó a ver tras el parabrisa , a aquellos muchachones de la Barra de la Vereda, los que se la tenían jurada. Luego fue volar hacia las miasmas de un pantano helado. Donde los sonidos del mundo se fueron perdiendo. Donde las luces se fueron apagando y el lentamente se fue hundiendo en ésa ciénaga de eternidad que lo tragaba, que lo robaba. Que se cobraba viejas ofensas. En el estallido de su cráneo contra el parabrisas. En el rodar de su cuerpo inerte sobre el pavimento como un muñeco desarticulado. De nada sirvió el ulular de las sirenas, el destello intermitente , de luces azules y verdes. Las corridas, los gritos. La ciénaga lo fue tragando , como estaba dicho, desde antes de su nacimiento, cuando fue robado del Paraíso, por la mano desesperada de un amor enloquecido y apasionado.
En un patio cercano una radio trasnochada reproducía La razón que te demora de La Renga “ como un relámpago en la fría noche/ cruzarás los abismos/ Esos que guardan a la sombra/ que te oculta de vos mismo”

Segunda Parte de Brumas Décima entrada

2010-11-22T08:23:00.000-08:00

Los porrones se calientan

-Yo ví ésa camioneta rondarlo , oficial. Cuando salimos del parquecito por el boulevard , casi nos chocó en una esquina. Eran ellos yo los conozco. Cuando estábamos en el bar volvieron a pasar haciendo derrapar la camioneta en la esquina, yo los reconocí. Claro no le di ninguna importancia en ése momento.
Cuándo él me llevó por casa serían las dos y media de la mañana. Y yo los vi estacionados en la plaza Entre Ríos, la plaza de la estación , y noté que miraron y que se tocaron unos a otros. Pero ésos tipos siempre eran lieros, no me pareció raro.
Pero ahora sé que lo estaban esperando. Fue una emboscada. Estoy segura
- Usted entonces dice, que la camioneta los estuvo siguiendo toda la noche , desde la tarde cuando usted los vio, en… en…
- El Barrio San Francisco- agregó Mili
- Si, el Barrio San Francisco, ¿ Y esos muchachos les dijeron algo?- preguntó el rapado.
- ¡No, no nos dijeron nada! Pero le digo que nos estuvieron siguiendo toda la noche, y que cuando el me llevó a mi casa lo estaban esperando, estoy segura que lo estaban esperando. No fue un accidente lo que ocurrió. Eso es lo que yo quiero decir.
- En una ciudad muy chica como ésta , existen posibilidades de ver varias veces el mismo vehículo, no pensó en eso señorita antes de venir para acá-contestó el hombre fastidioso mientras encendía un tercer cigarrillo y le ofrecía uno a Mili casi por compromiso.
- Si, pero que casualidad que éstos tipos tenían una cuenta pendiente con él desde hace varios años, desde una pelea en un bailable. Yo recién ahora, ayer, me acordé de eso. Siempre lo amenazaban. Él nunca los tomó en serio. Creía que eran bravuconadas nada más. Pero , si los hubiera tomado en serio , no hubiera pasado lo que pasó. Yo lo que pido, es que tengan en cuenta lo que les digo. ¿Qué hacían ésos tipos en Avenida Italia? Justo cuando él pasaba. En ésos lugares a ésa hora el transito no es grande, oficial, que casualidad que de la plaza de la estación aparecieron en avenida Italia justo para chocarlo. Llegando al mismo lugar por sitios tan diferentes. A eso usted le llama casualidad. Cuando ellos lo vieron irse por Hipólito Irigoyen tomaron Marchini, estoy segura, hasta avenida Italia y lo esperaron. No, no fue un accidente. Investíguelo.
- Bueno , lo tomaremos como un posibilidad, gracias señorita por su colaboración espontánea. Es una reacción común , cuando perdemos seres queridos buscar chivos expiatorios. Pero bueno , igual lo tendremos en cuenta.
- Yo no estoy buscando chivos expiatorios, como dice usted- dijo Mili mientras se ponía de pie- quiero que se sepa la verdad.
- Su verdad- la interrumpió el policía con brusquedad- Nosotros somos profesionales e investigamos concienzudamente todo esto. Su verdad, señorita no es la verdad absoluta.
Mili guardó silencio viendo el sesgo que tomaban los acontecimientos , se disculpó de forma muy poco sincera y se marchó. Cuando descendía la escalera escuchó al rapado hablando por teléfono celular.
- Si loco, ya bajo, por fin me saqué la loca ésta de encima. Mete algún porrón al freezer si dejas todos afuera se van a calentar.
- Los que rara vez se calientan son ustedes- susurró Mili mientras doblaba hacia la izquierda en el rellano de la escalera de mármol.-¡Desgraciados!-agregó para sí

Lágrimas en el hombro.

Aquel sueño , la borrachera y el golpe. Una trilogía aterradora. Despertar en ése cuerpo dolorido , golpeado e intoxicado. Volverse a ver en el mismo lugar. Abandonado por las amnesias artificiales del alcohol. Vuelto a enfrentar con su realidad, miserable. Sabedor de su destino , su negro destino. Quizás ésa fue la peor de todas las decisiones de su vida. Querer conocer su futuro. Abrir la caja de Pandora. Liberar los demonios. Se sentó con dificultad al borde de la cama. Recorrió con la mirada su habitación , se detuvo sobre su pequeño y viejo escritorio. Abrió el cajón en desorden, y extrajo de un rincón un papel doblado en cuatro, lo abrió como quien abre un antiguo alhajero que se puede desarmar entre nuestras manos. Leyó los versos allí escritos. Colocó el papel sobre el escritorio , lo alisó cuidadosamente con la palma de su mano izquierda mientras con la derecha lo sostenía por su margen superior. Tomó un bolígrafo y escribió. Luego dobló cuidadosamente el papel y lo volvió a dejar en el mismo lugar donde había permanecido tantos años. En el mismo lugar donde un niño que ingresaba a la adolescencia lo había dejado. Ese niño perdido , que habitaba en los rincones , en los cajones , en las cosas olvidadas. Que habitaba en una bicicleta colgada. Vio a su madre asomarse en la puerta en silencio, la saludó con un gesto de su mano derecha y dificultosamente se incorporó. Caminó lentamente hacia la mujer que con gesto adusto lo miraba desde el vano de la abertura y una vez frente a ella la abrazó y comenzó a sollozar en silencio. Sobre su hombro izquierdo percibió las lágrimas de su madre escurrirse hacia su espalda. Por la ventana un rayo de luz casi horizontal , anunciaba las últimas horas de la tarde. El viento silbaba en los techos en forma intermitente. El supo en ése instante que su madre tenía miedo, miedo por él, y de su destino aciago, anunciado. Y supo además en ese instante que lucharía a brazo partido por evitarle sufrimientos y dolor, por vencer a ése destino maldito que lo fagocitaba en el fango de sus miserias. Simplemente, de existir algún camino de salida él lo emprendería, más allá de sus penas, más allá de lo escarpado que resultase.
Percibió el miedo de su madre y entrevió el presentimiento de su madre. Esa forma irracional de conocimiento, ese vislumbrar a través de la realidad cotidiana , los caminos inciertos del porvenir. El presentimiento, el oscuro presentimiento de su madre.
En su cuerpo dolorido y atormentado, buscó la fuerza que necesitaba, para seguir adelante, para sobreponerse a las noches de horror, y los días de excesos. Para sobreponerse a la profecía, que cargaba sobre sus espaldas. Para sobreponerse a la sonrisa del Demonio que lo acechaba. Y en su cabeza aturdida, donde tenía la sensación de tener su cerebro suelto, en la urente herida de su frente, en sus párpados casi cerrados que apenas le permitían ver el rayo de sol casi horizontal que entraba por la ventana. En esos brazos doloridos, plagados de hematomas. En su propia debilidad, revolviendo en el pozo ciego de sus pequeñeces , debería encontrar la fortaleza que lo sacara de allí. Como un hombre, que era, en una situación límite, en la que estaba. Sin otra ayuda que si mismo y quizás la de ésa mujer asustada que lo había traído al mundo. La besó con un beso doloroso de sus labios hinchados y caminaron juntos hacia la cocina en silencio. Soledad , sentada frente al televisor , lo miró en silencio, con la misma cara de siempre. La de estar bien o estar mal. La única. La máscara de sus sentimientos. Sobre el aparador , una pequeña tarjeta blanca con letras negras, descansaba apoyada en un florero de vidrio morado.
- Esa es la tarjeta del especialista , se la pedía a Santi- dijo con un movimiento de cabeza señalando hacia el lugar donde ésta se encontraba.- Vas a tener que ir hermanito, si no querés terminar de enloquecer a tu madre y llenarme de vergüenza a mi.
- Bueno, Sole, bueno- dijo Fran con voz queda- no se enojen conmigo. Es que por momentos no aguanto más. No puedo soportar la voz de ésa mujer en mi cabeza. No puedo soportar creer lo que me dijo, y sentirme sólo como un perro. Cuando ella me dejó es como si algo se hubiera muerto en mí y después de ver a la vieja siento como una gangrena que me carcome por dentro. Como una podredumbre
hedionda. – terminó casi en un sollozo, como el de momentos antes
- ¡ No te digo que éste pendejo está loco!- casi gritó Soledad.
- ¡ Soledad , por favor!- contestó su madre, tomando la tarjeta y leyéndola, luego la guardó en el bolsillo de su camisa.

Segunda Parte de Brumas Novena Entrada

2010-11-15T08:11:00.000-08:00

El oficial apurado.
-Yo , le cuento las cosas como son, ni largas ni cortas. Si usted no quiere tomarme declaración , me dice y listo.- Dijo Milagros del Carmen Ardiles, argentina, nacida el 30 de Octubre de 1984. Pelo castaño, tez trigueña , ojo marrones, de 1m72 de estatura, sin otras señas particulares.
-Continúe – contestó secamente el hombre rapado, mientras prendía un nuevo cigarrillo a pesar del gran cartel que debajo del escudo de Entre Ríos , decía “Prohibido Fumar”.
- Bueno como le decía no noté nada raro en él. Al contrario si algo noté en él, es que estaba mejor que en otras oportunidades, mejor que las semanas anteriores. Infinitamente mejor que meses atrás . Nosotros creíamos que podía intentar algo. Pero no ahora sino muchos meses atrás, cuando andaba borracho por todos lados y a toda hora, cuando la madre tuvo que quitarle la moto. Yo diría desde que vino del paseo de fin de año , mire lo que le estoy diciendo, hace un montón de tiempo hasta que empezó con el especialista ése que lo trataba. A partir de ahí, el pendejo mejoró, mucho. Pero mucho. Yo diría que hasta el momento éste del que estamos hablando había mejorado mucho. Y yo lo he pensado y repensado durante mucho tiempo, mañanas , tardes y noches enteras con ése pensamiento en la cabeza. Nunca me cerró lo que dijeron ése día, que por otro lado es lo que se dice todavía. Y armando el rompecabezas en mi mente, si bien no soy de las más despiertas, yo comprendí lo que ví. Mucho después de haberlo visto. Después que se me pasó la locura . Después que el llanto dejó de mojarme los ojos a cada rato.
-Por última vez le pido que sea breve.- dijo el rapado con un molestia casi exasperada.- usted habló 45 minutos y yo he escrito dos renglones, por favor señorita sea breve.
- Que quiere que le diga cuando esto pasó yo estaba destruida, se imagina, como para no. La cabeza no me funcionaba. Estaba como en una nube. Recién con los días pude empezar a reconstruir todo aquello a darme cuenta. Yo la primera vez que los ví en la camioneta fue cuando caminaba hacia el parquecito estaban en la esquina del barrio San Francisco , escuchando música , sentados en la parte trasera de la caja. No me llamó la atención siempre andan por ahí.

Volver a ser feliz
Mili subió con Fran , la Agrale avanzó por Boulevard España, el negro Seba los siguió en su Honda 125.La noche era fresca , agradable. Fran sintió el cuerpo de su amiga chocar contra el suyo cuando frenaron en calle Moreno , debido a una camioneta que cruzó el Boulevard a toda velocidad, sintió sus formas de mujer contra su espalda y una calidez interior que creyó perdida para siempre, invadió su cuerpo. Era la primera vez que tomaba cabal conciencia de la belleza de Mili, de la profunda femineidad que emanaba de su cuerpo. La primera vez que se sentía casi embriagado por el perfume de su amiga. Giró la cabeza para ver el rostro sonriente de la muchacha con sus cabellos arrastrados por el viento. Y de repente Fran volvió a ser feliz. Como en otras noches lejanas. Le pareció un mal sueño , todo lo pasado. Como si alguien bruscamente le hubiese sacado una capucha de su cabeza y volvía a ver el mundo tal cual era. Un nuevo amanecer que desgarraba las largas tinieblas de ésa noche larga y triste , de la que venía.
Que lo despojaba de los harapos mugrientos y malolientes de náufrago con los que estaba vestido y lo arropara con blandas prendas perfumadas. Y no es porque Fran pensara en entablar una relación con su amiga, que por otro lado nada lo prohibía.
Sino que Fran volvió a sentir. Nuevamente invadido por la vida. Cómo un brote , como una brizna de hierba emergiendo de la nieve al inicio del deshielo. Fran pensó , que por fin volvía a sentir su alma, que no se la habían robado como al loco Santella. Y fue feliz de repente, así como únicamente se puede ser feliz. Bruscamente en el momento menos esperado.
El negro Seba sentado sobre calle Centenario de espaldas al tránsito, conversaba con sus amigos mientras masticaba la pizza con anchoas que tanto le gustaba, con Mili bebían cerveza, Fran tomaba una gaseosa cola. El negro notó a su amigo , contento, como desde años atrás no lo veía. Charlaron los tres largamente, de diversos temas, de música, de cine y televisión. Calamaro ponía su “Corazón en venta” desde los parlantes del bar. Cuando vio la camioneta de Matías, le pareció ver el perfil de ella a su lado. Guardó silencio. Fran estaba tan contento, que no valía la pena nombrarla. El de espaldas seguramente no la vio y eso es como si nunca hubiese pasado. Y de todas formas como decía Fran , eran cosas terminadas, ya fueron, no existen más. No sería él el que las traería a la superficie, no sería él el que exhumaría los cadáveres del pasado.
- ¿Que te pasa negro? – preguntó Mili- estás como ido.
- Nada en absoluto, me quedé escuchando a Andrés Calamaro, es un capo total. Me encanta .
- Si capísimo.-intervino Fran en el momento que un agudo ruido de neumáticos sobre el asfalto casi enmascaró su voz, giraron la cabeza pero solo vieron unas luces que se alejaban por Centenario, tras un grupo de chicos que cruzaba la calle.
- ¡Hay locos para todos los gustos! .- dijo Mili, mientras se acercaba la jarra de cerveza a la boca, meneando la cabeza , demostrando incomprensión ante la conducta de los automovilistas. En la vereda de enfrente un par de inspectoras de tránsito, reían y conversaban animadamente con dos motoqueros estacionados contra el cordón izquierdo de la calle.
Ese fue el momento en que Facu llegó , a espaldas del negro Seba, golpeándolo con sus palmas en ambos hombros. Le dio la mano a sus amigos, besó a Mili en una mejilla y diciéndole un piropo se sentó a su lado.
Llamó al mozo pidió una copa de vino tinto con hielo y un pebete de jamón y queso caliente. Miró a Fran , y se sorprendió de verlo tan contento. Por fin su amigo volvía a ser el de antes. Decidió no decirle , que la había visto subir a la camioneta de Matías, para que revolver en el estiércol. En cambio se puso a contar sobre una carrera de Karting que se llevaría a cabo , la semana entrante. Un primo suyo de Ramírez, vendría a correr . Los invitó a que lo acompañaran. Todos estuvieron de acuerdo. Mili lo interrogó burlonamente sobre el aspecto físico de su primo.
-Siempre desee correr en Karting- dijo Fran de improviso.
- En una de ésas mi primo, te lo presta unas vueltas , la mañana del Sábado, cuando prueban el circuito. Casi seguro, vos dejalo en mis manos nene. No son difíciles de manejar , despacio por supuesto, en competencia es otra cosa. – dijo Facu
- Estaría buenísimo – intervino el negro Seba
- Bueno yo le voy a decir, los dos van a ser unos bólidos el fin de semana- contestó Facu con una sonrisa y dando una palmada sobre el muslo de Fran.
- No sé por que nos insultas.- le agregó Fran- si nosotros somos dos bólidos vos sos un estípido
Rieron con ganas, bajo la noche cálida.

Aquellos papeles y el páramo.
La mujer miraba los papeles que estaban sobre la mesa, con ambas manos en la cabeza, inclinada hacia delante. Sus cabellos le ocultaban parcialmente el rostro desencajado por el dolor. Las lágrimas caían algunas sobre la mesa , otras en cambio resbalaban sobre sus antebrazos, embebiendo las mangas de su camisa. En el silencio de la habitación, solo el tictac de un reloj de pared, de alguna manera rompía la uniformidad del vacío. Vacío. Ausencia. Miraba aquellos papeles e intentaba de alguna forma a través de ellos, recuperar al perdido, rescatarlo , traerlo nuevamente al reino de lo sensible. Encontrar en aquellos objetos, la esencia de quien los poseyó. En ésa letra conocida desde hace tantos años, encontrar las palabras , que lo retengan aún. Las explicaciones de lo inexplicable. El trazo secreto que revele su destino, el sitio donde podrá reencontrarlo a través del frío y de la tumba.
La desolación del cuarto vacío, de la cama tendida y prolija que ya no albergará su cuerpo joven e inquieto. La ropa colgada para siempre en el ropero. Los discos compactos uno al lado del otro, quietos y silenciosos para siempre como su dueño. Y de tanto en tanto , una leve brisa que mece la cortina y ella se queda mirando el vacío , como esperando ver el espíritu inmaterial del ausente, sonreírle desde la nada, regalarle ése instante infinitesimal de su presencia por el que ella daría su vida.
Y piensa en el frío , en el frío de la tumba, sin frazadas ni estufas. Alejado para siempre de sus cuidados. Impedida de taparlo, de arroparlo, de acariciarle los cabellos húmedos por la fiebre, de besarlo dormido. De mirarlo en las mañanas partir , con ésa indiferencia tan propia de los jóvenes. Con ésa belleza varonil y fresca. Y vuelve a llorar con un llanto profundo, débil, un llanto que nace desde lo más profundo de sus entrañas. Un llanto que va echando fuera, años y años de amor y de cuidados. Imágenes . Sonidos. Olores. Un llanto que poco a poco le va secando el alma hasta dejarla , árida , arenosa. Hasta convertirla en un paisaje desolado. En el recipiente de la nada. En un erial, inhóspito y estéril. En un páramo.

Segunda Parte de Brumas Octava Entrada

2010-11-10T07:30:00.000-08:00

De fierro con los amigos.
El negro Seba fumaba su cigarrillo número mil. Había decidido no aceptar ése trabajo como patovica, que le había ofrecido el gordo Jorge. El físico lo tenía pero no el carácter. Pegarle a unos pendejos, no , eso no era lo suyo. Los otros porque no eran de Nogoyá , venían hacían su trabajo y se marchaban. La vacante se había producido por el rubio , ese que había representado a Paraná , como físico culturista. Inspiraba mucho respeto y según dicen era muy violento. Pero había caído en un cuadro depresivo por una reyerta severa con su pareja, que también trabajaba de patovica en un boliche de Victoria. Dicen que ahora , desde hacia varias semanas no salía de su casa. Pobre tipo, pero bueno así es la vida pensó, el negro Seba , para enfermarte solo tenes que estar sano. Pero no, ese laburo, no era para él. Estos locos fajaban a cualquiera, lo sacaban a sopapos hasta la calle, sin ningún drama, pero él no podía hacer eso. Y si después se encontraba con la madre , el padre o algún hermano o hermana del pendejo , que cara pondría. No , no , no era para él. Venir , hacer un laburo así y luego tomársela en el primer micro, eso cualquiera. Pero , quedarse a convivir , eso es otra cosa. Sí mejor seguía laburando en el taller. Cacho era un buen tipo, le enseñaba, le pagaba religiosamente. Además como era sabatista tenían los Sábados libres . Ya el Viernes a la noche , se encontraba en total libertad. Trabajaba hasta las 19hs o a veces Cacho le daba a alguno de ellos horario corrido y a las tres de la tarde estaba libre. El negro sabía que algún día tendría su propio taller. Miró su reloj, tendría tiempo de terminar de peinarse, al negro le gustaba salir bien peinado y bien arreglado. Una cosa era cuando uno estaba trabajando, que podías estar engrasado hasta las orejas , pero otra cosa era cuando uno salía con los amigos. Al negro le gustaba estar limpio y prolijo. Se peinó con gel , se arregló la remera celeste con inscripción “ Entreremo nella storia” , volvió a mirar su reloj, encendió un nuevo cigarrillo tomó las llaves de la puerta del frente que estaban sobre la mesa y salió a la calle. Fran lo esperaba en el parquecito del automóvil club. Quería contarle de su decisión de no aceptar el trabajo que le había ofrecido, el Gordo Jorge. Además el lo tenía montado en un huevo al Gordo Jorge, porque él siempre sospechó , que ése gordo hijo de puta, tenía algo que ver con lo que le pasó a Fran. Y el negro Seba, colérico e impulsivo, a pesar de ello, era de fierro con sus amigos. La crisis de Fran , su amigo de toda la vida. Con quien incluso tenía más afinidad que con Facu su otro amigo de toda la vida, éste último , era más intelectual , amigo de las novelas y boludeces por el estilo. Fran era más campechano más de pueblo. Una forma de ser más llana , más sencilla. Y al negro Seba la crisis de su amigo le había dolido mucho. Se le hacía un nudo en el estómago de la bronca que le agarraba de verlo en el estado en que quedaba después de tomarse todo. Pero bueno ahora gracias al médico ése de Rosario andaba mejor. Mucho mejor diría yo. Como si hubiera alcanzado la otra orilla después de vadear un arroyo crecido .
Se acercó circulando por calle Fitz Gerald, giró por Bv. España y frente al supermercado lo vio sentado a su amigo, con una chica que le pareció Mili.
Estacionó su Honda Titán al lado de la Agrale de Fran que hacía poco había vuelto a usar. Saludó a su amigo con la mano. Se acercó le dio un fuerte apretón de manos y saludó a Mili con un beso.
- Que haces flaca- dijo el negro Seba
- ¡Acá estoy! Con mi amigo Enero- contestó la Ardiles riéndose, a la vez que abrazaba a Fran afectuosamente
- ¡ No seas hija de puta Mili! Si algún día fresco debe tener- dijo el negro Seba
- ¡Qué amigos bárbaros que son ustedes dos! – intervino Fran.
- Sabes que te queremos mucho pendejo- dijo la Ardiles, mientras le daba una suave palmada en la nuca.
- Che , loco, te voy a contar lo que decidí , con el asunto ese del gordo forro. No voy a aceptar. No es para mí. Además a ése gordo lo tengo montado en un huevo y tener que aguantarlo todos los días, puede llegar a ser insoportable.- dijo el negro Seba.
- Yo te aclaro algo negro, para mí no existe ningún problema, en que trabajes con ese loco, para mí son temas superados o por lo menos así lo creo. Mi terapista me hizo ver , que nadie actúa por que lo obliguen los demás, o por lo que le dicen los demás, que probablemente metieron la cuchara , pero bueno eso para mí es historia vieja. O trato al menos.-comentó Fran mirándolo a los ojos. En su frente una gran cicatriz estrellada unía el cuero cabelludo con las cejas. Dándole el aspecto de un hombre marcado. Cómo aquel que en su cuerpo lleva impresa una señal, cómo los personajes mitológicos. Cómo los reyes ocultos de pueblos sojuzgados, que deben escabullirse entre la multitud para escapar del exterminio.
- Usando tus palabras, loquito, nadie me obliga, yo he decidido. Para mí primero, los amigos, los que quiero, después lo demás- dijo el negro Seba , con un gesto de su mano derecha con la palma hacia delante que formó un arco desde la altura de su rostro hasta depositarse sobre su rodilla- nadie me obliga , lo rechazo porque quiero.
- ¡Pero bueno negro boludo, ni que estuvieras rechazando una beca a la Universidad, tanta alharaca!-intervino Mili.
- ¡Callate flaca! No le contés a Fran que me mediste las bolas, al gurí no le interesa conocer nuestras intimidades.- Contestó el negro Seba con una aparente seriedad y con gesto de fingida amonestación.
Los tres muchachos continuaron charlando amigablemente por un largo rato. Luego decidieron ir al centro a comer unas pizzas .

Sin ninguna flor.
La casa flanqueada por el viejo molino se agrandaba poco a poco, ahora se podía distinguir un pequeño cerco , seguramente de alambre tejido, cubierto aparentemente por trepadoras y un arco de medio punto sobre un pequeño portón de caño y malla cima. Fran se acercó, con paso indeciso. No sabía bien porque había decidido hacer caso a su hermana y concurrir allí. Miró hacia atrás el sendero entre los árboles por donde había caminado momentos antes, le pareció lúgubre , mojado por la llovizna y mecido por las ráfagas de viento. Pero y si realmente existía la posibilidad de recuperarla. Si realmente existía la posibilidad de que todo retornara al camino que nunca debió abandonar. Poco a poco la razón se había visto desbordada por ésos fantasmas ancestrales que trae el hombre consigo desde siempre, por ese inconsciente colectivo que atesora las vivencias de las razas, de los pueblos primitivos. Ese mismo bagaje de sentimientos primitivos que nos hace mirar largamente el fuego, perplejos ante las llamas , con un inexplicable sentimiento de bienestar ante el crepitar de los troncos encendidos. O temblar de terror ante un rayo cercano. El placer de ver caer la lluvia sobre los campos o el miedo a las tormentas. Algo de nuestro interior profundo, algo que surge de las fosas insondables de nuestro espíritu, dónde aún habita nuestro antepasado nómada. Asoman los demonios, los talismanes, los dioses, la magia. Y la razón se ve jaqueada, y en ése momento es cuando el hombre se arroja a los brazos de lo incomprensible. De lo inasible a través de la razón. Y toma el camino que lo llevará a ése mundo oscuro, donde se pueden manejar las voluntades, donde se puede influir sobre nuestro futuro, donde se puede recuperar lo perdido. Donde hasta se puede trasponer los portales de la muerte. Pero en cuyas sombras, nunca estaremos seguros. Donde podremos rogar, averiguar, comprar. Pero donde nunca seremos libres ni soberanos sobre nuestro propio ser. Rodeados por ése aire denso y misterioso que todo lo invade, que penetra hasta nuestros huesos. Pero el hombre igual se arroja a los brazos de lo incomprensible .
Fran se acercó al portón metálico , oscuro de herrumbre y hizo tañir un cencerro viejo colgado del arco vegetal. Y esperó. Esperó un tiempo interminable mojado por la fría llovizna. Miró hacia el camino, el muchacho de campera roja, ya no se veía. Fran miró alrededor suyo, en el preciso instante en que una bandada de morajúes, levantó su negro aleteo del campo lindero y se dirigió a la arboleda que rodeaba la casa. A él le parecieron sombras aladas que se elevaban desde el fondo de la tierra, le parecieron una lluvia de carbones infernales que impactaban sobre el contorno vegetal de aquella morada de espanto. Nuevamente hizo tañir el cencerro, con la decisión de que no lo volvería a hacer. Que si nuevamente la espera se prolongaba sin que nadie abriera la puerta de la casa, desandaría el sendero para siempre, montaría a su moto y dejaría toda aquella locura atrás. Ahora los morajúes se acomodaban en las ramas de las casuarinas, protegiéndose de la llovizna y el viento. Miró hacia el interior del cerco y le sorprendió no ver ninguna flor.

Segunda Parte de Brumas Séptima Entrada

2010-11-04T09:25:00.000-07:00

El predador.

Matías hacía casi dos años completos que no vivía en Nogoyá. Estudiaba derecho en Rosario. Su pequeño mundo pueblerino , se amplió. Con la misma sorpresa que experimenta un hombre de tierra adentro, la primera vez que ve el mar. Estaba por empezar a cursar el 3º año , como alumno regular. El microcosmos en que había vivido su adolescencia, en el transcurso de la educación media y los EGB, o como quiera que se llame en la actualidad , lo que antaño dio en llamarse educación secundaria.
Ese microcosmos , en que todos sus actores eran conocidos en menor o mayor medida, en el que los lugares eran conocidos en menor o mayor medida. Se rasgó, como lo haría una cúpula, dejando ver el cielo. El universo. Otro mundo. No quiero decir con esto que Matías fuese un ignorante de las grandes ciudades, o que nunca hubiese viajado a Paraná, Rosario o Buenos Aires. Quiero decir , que éstos paisajes no formaban parte de su cotidianeidad. Si lo eran los Ciber, los video juegos, la play station , la ropa de marcas para jóvenes, y todo lo que hace a la sociedad de hiperconsumo globalizada. Pero no el lugar físico, la experiencia cotidiana , el intercambio, interrelación personal.
El apuro, la exigencia, la despersonalización. Con la ruptura de ese microcosmos, de ésa incubadora, se vio enfrentado o mejor aún incorporado a un mundo nuevo distinto. A rostros nuevos, a siluetas nuevas, a bamboleos nuevos. Y a nadie debería provocarle sorpresa que un chico de su edad, priorizara a las chicas. Ahora las encontraba en una variedad enorme de formas y gestos, de estilos y estaturas. Insinuantes y tímidas. Mujeres. Muchas mujeres. La impresión inicial que siente un estudiante del interior, al llegar a una universidad cualquiera, a una facultad cualquiera, y verse rodeado por cientos de mujeres hermosas que se apretujan a tu alrededor en una ventanilla o en un transparente , o al ingreso de un aula. Es haber llegado al paraíso. Muslos , glúteos, pechos, ojos, cabelleras, perfumes excitando los sentidos, con el poderoso impulso de la novedad. Matías no era un tipo feo, más aún podría decirse que sus rasgos y conformación general eran atractivas al sexo opuesto. Si a eso le sumamos , que tenía una particular forma de desenvolverse, muy suelto , con una facilidad de expresión llamativa y una sonrisa fácil. Por lo que a nadie puede extrañar , que tuviera suerte, más veces que las que no la tuvo. Por lo tanto sus regresos a Nogoyá, fueron cada vez más esporádicos, por razones de estudio , pero también por razones que podríamos denominar de recreación. Una de ésas pocas veces, aburrido, siempre lo aburría el permanecer mucho tiempo en su casa , tomó la camioneta de su padre y salió a pasear,
“a dar unas vueltas” para utilizar su forma de expresarse. Giró lentamente por calle 9 de Julio, mirando atento para reconocer alguna persona de su antiguo entorno. Le parecían décadas los años , que lo separaban de su etapa anterior. Que pequeño había sido en aquellos años. Que pequeño de mente. Rió . De mente , no demente. Aunque quizás también en parte fuese un pequeño demente. Volvió a reír para sí. Justo en ése momento la vio . Caminando del brazo de su amiga por la ancha vereda del Parque del Bicentenario. Detuvo la marcha de su coche , junto al cordón de la vereda y con dos o tres palabras corteses las invitó a subir. Los Babasónicos desde el pasacd cantaban “ Y qué ella me gusta y yo a ella también….” Giraron por Caseros. Vale vio a su amigo, en el bar de la esquina de San Martín departiendo con un grupo de muchachos gesticulantes, bajó la ventanilla y le hizo un gesto de que más tarde lo vería. El muchacho levantó su pulgar en gesto de asentimiento. Continuaron paseando y escuchando música, con ésa charla intrascendente común en ésas ocasiones. Se cruzaron con el gordo Jorge , que manejaba su Ford K tuneado en la esquina de Alem, los saludó con un parpadeo de las luces delanteras y su índice extendido sobre el volante. Rato después Vale se bajó en busca de su amigo. La ocasión hace al ladrón, pensó Matías. Si esto le hubiera pasado cuatro años antes, hubiera sido para él un regalo del cielo. Pero hoy , después que tanta agua corriera bajo el puente, era solo una ocasión más.
Pero Matías pensó, las ocasiones no se pierden. Y en el fondo de su pecho , aquella vieja colilla encendida del odio, se reavivó. Y se sintió de alguna forma como un caballero medieval que está en ocasión de vengar su honor mancillado y cobrarse la ofensa. La miró y sonrió. Con los ojos de los grandes predadores , al ver su presa pastando en la sabana o en un claro del bosque.

Continúa la declaración de Milagros

-A la tardecita me encontré con él, en el parquecito del automóvil club, un encuentro casual . Pero frecuente. Muchas veces nos juntábamos a charlar. Yo lo apreciaba mucho. Para mí era un tipazo . Así de simple, oficial, para mi era un tipazo. Andaba en la mala , es verdad, como puedo andar yo , o puede andar usted. Nadie está a salvo que le pase algo así. Pero andaba mejor, fíjese, andaba mejor. Serían las 18,30 hs. más o menos , yo no me fijé en el reloj, la verdad, no me fijé. Una no se va andar fijando en el reloj con cada cosa que hace. Ahora que usted quiere saber, si tiene razón , uno debería fijarse la hora. Pero , que se yo , en una de esas salgo de acá y me pisa un auto. Y usted , bueno capaz que usted sí, porque está escribiendo en esa máquina, pero otro , uno que yo me cruce en el pasillo o en la escalera , no se va a fijar la hora en que yo salí de acá. Dígame, oficial , si en eso no tengo razón. Bueno pero como le decía sería más o menos ésa hora porque yo salí de mi casa a las 18,10 hs más o menos y ahí si me fijé en la hora porque en la cocina de casa tenemos un reloj grandote , de ésos de pared , a pilas a papá se lo regalaron los que le venden los neumáticos.
- ¡ A su padre es el de los transportes! La Flecha creo.
- Sí , ese es mi padre. Bueno como le decía . Le aclaro que yo ya soy mayorcita de edad, fíjese en la fecha de nacimiento. Mi padre no tiene nada que ver con lo que yo vengo a decirle. Como le contaba la hora de salida si me la acuerdo, porque cuando voy a salir siempre me arreglo en el espejo del aparador de la cocina comedor y automáticamente me fijo en la hora, en ése reloj de pared. Una costumbre de cuando iba a al escuela, que siempre tenía que salir apurada , de ahí lo de fijarme en la hora que salgo de mi casa. Ese día me fui caminando. Otros días salgo en la moto, pero la tenía mi hermana que se había ido con el novio al polideportivo a ver un partido de rugby o no se que cosa. Casi siempre que salen él la lleva , pero justo ése día se le había roto el auto , o lo había prestado no se que historia, la cosa es que mi hermana me llevó la moto y yo me quedé en casa a pie. A mi le digo en realidad me encanta caminar , así que mucho tampoco no me molestó que se llevara la moto. Y yo calculo que caminando , no muy rápido como camino yo, porque yo cuando camino lo tomo como un paseo. No soy de ésas que andan corriendo. Si estoy muy ajustada de tiempo me tomo un remise y chau. Calculo que caminando así como yo camino en 20 minutos estoy en el parquecito. Si póngale, 15 minutos , no menos de eso así que tiene que haber sido alrededor de ésa hora, la hora en que lo encontré. Yo le digo , que siempre lo encuentro , no era que ése día en especial lo encontré. No, no , oficial, yo siempre charlaba con él y paseaba con él. Éramos amigos vio. Y no de ahora, de años. Años , desde que era un gurisito, que lo conocíamos con Delfi.
-¿Usted cuando lo encontró ahí en el parquecito noto algo raro, en él algo distinto?
- Pero, oficial, ya le dije que andaba en la mala, había tenido problemas. Que una minita le había colgado la galleta. Había quedado medio trastornado. Se le había dado por la bebida. Pero se había tratado. Con un médico de Rosario. No sé quien, él le llamaba “el doctor” nada más y yo nunca le pregunté que quien era, ni nada. A mi que me interesa. Por mi cuanto más lejos los médicos , mejor. Como le digo , se lo veía bien. Aparte ya había vuelto a salir con sus amigos, normal, mire normal. Yo para que le voy a mentir.
No gano nada mintiéndole. Yo lo que quiero es que se sepa la verdad y por eso vengo a contarle lo que ví .
La más alta de las mellizas Ardiles, se incorporó en la silla apoyando nuevamente los codos sobre la mesa de madera y pidiéndole un cigarrillo al policía. Lo encendió y aspiró fuertemente el humo. El hombre rapado, la miró entre aburrido y molesto, y apoyando sus manos a ambos lados del procesador portátil le dijo
- Señorita Ardiles. Si usted sabe algo importante , sobre esto continúe . Trate de ser más concisa. No dar tantas vueltas. De lo contrario ahorremos su tiempo y el mío.

Segunda parte de Brumas Sexta entrada

2010-10-23T08:45:00.000-07:00

El médico

-La paranoia , es un conjunto de síntomas y signos característicos, lo que los médicos llamamos un síndrome. Que puede responder a una multiplicidad de causas. No siempre unívocas, ya que pueden actuar aisladamente o en conjunto, y a su vez ser influenciadas , o mejor dicho potenciadas por el medio ambiente. Por episodios que actúan como facilitadores, como catalizadores de la reacción que sobre una personalidad predispuesta, a la que podríamos llamar personalidad paranoide , desencadena el cuadro clínico característico.- Terminó el médico que hablaba con suaves movimientos de sus manos sobre el escritorio para acentuar sus dichos, para enfatizar sus afirmaciones y a su vez para crear un lazo de comunicación con su interlocutor.
-La verdad doctor que no le entiendo nada- dijo la mujer, con los ojos llenos de lágrimas- lo que quiero saber es si usted nos puede o no nos puede ayudar. ¡Estoy desesperada por mi hijo! Doctor dígame por favor, dígame que me puede dar una mano que podré recuperar a mi muchacho. Hasta hace no se un año y medio, era un chico totalmente normal y ahora …- se interrumpió para secarse las lágrimas que corrían por sus mejillas y para sonarse la nariz casi sin ruido- Ahora no sé doctor, es como si hubiera caído en el infierno.
- Si señora-dijo el médico acomodándose el puente de sus anteojos con el dedo índice- Creo que lo podemos ayudar. Pero ésta charla con usted es extremadamente preliminar, ni siquiera tenemos un psicodiagnóstico de certeza. Nos estamos manejando en el campo de las presunciones. Por lo que usted me dice, su hijo siente que lo persiguen, se siente perseguido por potenciales agresores. Eso es un síntoma de la paranoia . Pero, señora, éstas enfermedades son como la luz y la sombra. Tienen grados, desde el mediodía más luminoso hasta la noche mas negra y cerrada.
Desde lo que los médicos denominamos personalidad paranoide, que no altera mayormente la vida de convivencia hasta la psicosis paranoide grave que requiere -medicación y muchas veces internación. Yo no sé de que estamos hablando. Su hijo, carece de una figura paterna fuerte eso también predispone a la personalidad paranoide. Pero todo es muy preliminar señora, muy preliminar. Yo le sugeriría que concerte con mi secretaria una primer entrevista y luego hablaremos sobre terreno más firme y con más elementos de juicio.
-¿ Usted entonces cree que mi hijo está loco?- preguntó la mujer mientras se ponía de pie.
- Mire señora , no me gusta usar esa palabra. Es un tanto general, y además es un tanto discriminatoria.-dijo el médico mientras extendía la mano a la mujer-por que no esperamos a avanzar un poquito en el estudio de la enfermedad de su hijo. Si es que su hijo tiene alguna enfermedad.
Abrió la puerta del consultorio y con un gesto amable acompaño a la señora hasta el umbral de la misma, dando una última y suave palmada sobre el hombro de la mujer como un postrer gesto de contención.

Recuerdos de la pasión y la desesperación.

Cuando creía que su vida estaba destinada a ajarse , a secarse como una hoja caída del árbol. A perder poco a poco la vitalidad, por cada uno de sus poros. Lo conoció.
Después de su traumático matrimonio, después de los golpes, los gritos y el desamor. Creyó que todo se terminaba. Que ése era su destino. El de una flor arrancada y tirada a la calle. Castigada por el sol del mediodía , hasta perder su lozanía y su perfume. Hasta convertirse en una masa reseca de tejidos a merced de los elementos. Pisoteada por los coches. Despreciada hasta por los perros en busca de comida. Para ella su separación , fue como una medicación paliativa, que mejoraba su estado, que disminuía el diario sufrimiento de la violencia hogareña. Pero que a su vez la entregaba a los brazos de la soledad, ése cáncer mortal, que paradójicamente tenía el mismo nombre de su hija. Pero entonces lo conoció.
Como si un hada la hubiera repuesto en su antigua rama. La savia de la esperanza comenzó a correr , reconstituyendo los tejidos de su cuerpo de hoja muerta, devolviéndole la lozanía perdida. Retornándola mágicamente a la adolescencia. A esa edad de posibilidades infinitas. Cuando lo miró por primera vez a sus ojos, algo estalló dentro de su alma. Como si todo lo anterior se hubiera borrado mágicamente, como si nunca hubiera existido. Ella bajó de su citroen frente al supermercado, fastidiosa por el calor, tropezó en el cordón de la vereda, nada más que por la torpeza que le provocaba su estado de desesperación, la obsesiva autoconmiseración que la embargaba permanentemente. Se hubiera lastimado , si no fuera por su presencia. Su mágica presencia. Su milagrosa presencia. Él la contuvo en sus brazos y cuando ella levantó su rostro desencajado por el disgusto y la vergüenza, lo vio frente a sí sonriente. Y se produjo el estallido. La revelación.
Lo conoció. Todo lo que pasó después fue vértigo. La transformación del paisaje invernal amarillo y pálido, en la fiesta multicolor de la primavera. Un pasaje sin punto intermedio, desde la sórdida tristeza en la que se encontraba hacia la vorágine incontenible de los sentidos. Una felicidad inasible por simples mortales. Quizás ese fue su renovado pecado original ¿Quién tiene derecho a ser tan feliz? ¿Quién tiene derecho a beber la ambrosia de los dioses? Cuando le diagnosticaron su enfermedad, él lo tomó con entereza. Ella lo tomó con desesperación. Su destino no podía ser el de enfrentarse con una maldad inaudita . Y pensó entonces en encarnar ese amor en un hijo. Él al principio no estuvo de acuerdo. Ella lo convenció. Ella lo atrapó como una planta carnívora. Dispuesta a succionar su vida. Dispuesta a transformarla en otra vida. Dispuesta a transformarla. A burlar los designios de la muerte. Ella lo convenció de retrasar la quimioterapia. Ella lo convenció de que le entregue el hálito de vida que vibraba en sus esperma. Su amor tomaría carnazón en el hijo. En un hijo que no se llamaría Soledad, en un hijo que debería llevar el nombre de la vida. En un hijo que le aseguraría la supervivencia el amor. De ése amor desaforado que le corría por las venas, que la angustiaba y la llenaba. Ese era el origen de su culpa.
El apenas pudo conocer a su hijo, un ser berreante y minúsculo. Pero que representaba la persistencia de su amor para la eternidad. Que representaba la unión de sus genes, la unión definitiva de ellos. La materialización del sueño común.
Cuándo él murió , algo se apagó para siempre en su interior, se trasformó en un alma definitivamente mutilada. Su vida nunca dejó de ser una vida hemipléjica. Pero el niño estaba allí, arrancado de la muerte, rescatado de las tinieblas.
Aquella vieja maldita le había dicho” nunca deberás parir carne de su carne si deseas que él viva” y ésas palabras siempre resonaron en su mente. Más aún después de verla con aquella mirada taciturna , en la vereda de la plaza, el día que bautizaron a Fran, y escucharla decir a su lado “¡pobrecito, ángel de Dios!”

Segunda parte de Brumas Quinta Entrada

2010-10-15T08:41:00.000-07:00

Milagros.

Mili, la más alta de las mellizas Ardiles, se encontraba sentada frente a la pequeña mesa de madera, en una silla metálica gris descascarado con el asiento y el respaldo cubierto por una cuerina verde oscura. Áspera , entre cuyas rugosidades la tierra se había pegado dándole un fondo grisáceo. Los resortes , se marcaban sobre la cuerina del asiento , amenazando con romperla en cualquier momento e irrumpir al exterior con su aspecto viejo y oxidado, con jirones de estopa gris blanquecina adheridos a ellos, como banderolas. Ella sentada en el borde de la vieja silla, tenía sus largas piernas cruzadas bajo la misma, pasando un pie tras el otro. El tronco doblado hacia delante, apoyando sus antebrazos sobre la mesa despojada de objetos. Construida en madera oscura , en su plano presentaba múltiples surcos que formaban dibujos o nombres, superpuestos unos sobre otros. Algunos cubiertos de antiguas capas de cera lo que denotaba su antigüedad otros trazos más francos, más claros , eran de origen más reciente.
Ella distraída pasaba el pulpejo de sus dedos, por ellos, palpándolos. Como ejercitando un braille que en realidad ignoraba y desde ya no necesitaba, pues sus hermosos ojos café, rasgados como de gata, tenían visión perfecta. Además de los dibujos y de los nombres , también se podían leer obscenidades o caricaturas de genitales desproporcionados a los cuerpos que los poseían. Ella los palpaba con sus dedos largos.
El ventanal a su izquierda dejaba ver las copas de los árboles del otro lado de la calle, de esta solo se escuchaba sonido de los autos al pasar. Algún bocinazo aislado. Alguna voz de un saludo o de un vendedor. Frente a ella en una pared blanca pintada a la cal, que alguna vez fue celeste, a juzgar por el color que asoma tras la pintura descascarada
un gran mapa de Entre Ríos , amarillento por el tiempo, muestra la división política de la provincia. A su lado un cuadro de marco marrón oscuro, de considerables dimensiones, contiene un plano del Departamento Nogoyá , con las comisarías distritales marcadas con pequeñas figuras geométricas de color rojo. Bajo ellos una estantería de madera , tosca, opaca contiene innumerables carpetas en diversos tonos, amarillas, celestes, naranjas , colocadas una al lado de la otra o apiladas en hatillos sujetos con hilo de algodón y cubiertos de polvo. Perdido entre ellas un pequeño pedestal de madera portaba un mástil con un Pabellón Entrerriano descolorido, las bandas celestes casi grisáceas , el blanco percudido y el listón rojo que había adquirido el color de una ciruela madura , pero opaco como sangre seca. Ella pensó que quizás la sangre derramada en la organización nacional pudo haberse secado, pero no la de la juventud entrerriana en busca de un futuro mejor. Miró el techo de machimbre alto de donde pendían los conjuntos de tubos fluorescentes a través de un par de caños negros sucios con caca de millones de moscas a través de millones de años en que no se limpiaban. A su derecha en una pared dominada por tres muebles metálicos grises que se apoyaban contra ella , otro cuadro mostraba el escudo de Entre Ríos, verde y rojo, rodeado de una soga, con el sol y la estrella. Y con las manos enlazadas y los laureles.
Detuvo en él su mirada , quizás por la incidencia de la luz o por haber sido colocado en fecha más reciente aparecía limpio y de colores firmes. El escudo de Entre Ríos es de los más originales y por cierto de los más lindos de la República Argentina.
Uno de los muebles metálicos estaba sobre tacos de madera, seguramente sus patas colapsaron por el peso o por el tiempo y los tacos de madera eran para equilibrarlo.
El hombre joven, tenía la cabeza casi rapada completamente, solo un corto pelo negro sobre los parietales, vestía una camisa gris con el cuello abierto que enmarcaba su rostro bien afeitado, trajo consigo una laptop la conectó a un terminal bajo la mesa para ponerla en línea con el sistema . Se levantó sonriendo a Mili, buscó un gran cenicero de vidrio con el contorno lleno de aristas , lo colocó a su derecha luego extrayendo una atado de L&M corto en cajita, sacó un cigarrillo y lo prendió con un encendedor a gas verde translúcido. Abrió a su izquierda una carpeta de cartón que había traído consigo, tamaño oficio , de color amarillo pálido. Levantando la vista con una sonrisa dirigida hacia la chica le preguntó
-Nombre completo, estado civil y domicilio
- Milagros del Carmen Ardiles, soltera, Hipólito Irigoyen s/n
-¿Ciudad?- preguntó a su vez el policía
- Si aquí en Nogoyá- contestó Mili.
-¿Fecha de nacimiento?- preguntó ésta vez el hombre rapado.
- Nací aquí en Nogoyá , el 30 de Octubre de 1984.- contestó la melliza tirándose hacia atrás en la silla.
El hombre comenzó a escribir sobre el teclado de la note book, mientras su cigarrillo pendía de la comisura del labio y el humo le hacía entrecerrar los ojos. Al cabo de unos momentos dijo.
- Bueno ahora sí, cuéntenos lo que vino a contar, la escucho.

Soledad marca el camino.

Él la había sacado a pasear en la moto, ella se lo había pedido. No era frecuente, pero ella se lo había pedido. Ella nunca le pedía nada . Supuso que era para verlo a Santiago, desde varios días atrás que no la buscaba y seguro que estarían distanciados. Pero ella era así. Nada se le notaba. Igual si estaba contenta o estaba triste. Siempre la misma cara la misma mueca, casi automática. El la miró en silencio , sorprendido, pensando que quizás se trataría de una broma más de su hermana que últimamente , lo había tomado medio para la chacota. Pero no, ella deseaba de verdad que él la sacara a pasear, que le diera una vuelta por el pueblo, por el centro, por el Boulevard España, por el Paseo de los Puentes. Era seguro que su Santi andaba retobado . En realidad él a esa hora nunca la buscaba, pero las mujeres son tan raras. ¡Mirá que se lo contaría a él!.
La mayor sorpresa fue cuando le pidió ir hacia el lado del Cementerio por 25 de Mayo, descendieron la pendiente desde la Plaza Libertad hasta calle Catamarca, luego sobre terreno llano cruzaron Mendoza, La Rioja, Carbó , pasando delante del Barrio San Miguel y de Campo de Deportes de los Maristas, el paredón de las Carmelitas, volviendo a trepar hacia Barrio Parque hasta por fin llegar a la rotonda del Cementerio. Ella le pidió que doblara a la izquierda por el camino que conduce al basural municipal, desviándose a los 80 metros hacia la derecha en el origen del camino que lleva al distrito Montoya.
- Seguí por acá-le dijo Sole. Fueron internándose por el camino que transcurre entre el paredón del Cementerio al Oeste y la arboleda donde vivían los hermanos Calero al Este, dónde se ve la antigua quinta con sus hileras de naranjos y pomelos fantasmales, vencidos por el tiempo y un viejo Molino que sobresale de la arboleda con su torre vestida de Santa Rita, por lo que parece que su rueda gira sujeta a los árboles, como un gigantesco girasol de hierro. Avanzaron por el camino de tierra, surcado por dos huellas paralelas compactadas que brillaban con el sol de la tarde, apenas alguna irregularidad hacía trabajar los amortiguadores delanteros.
- ¿Dónde vamos ahora?- le preguntó Fran a su hermana , sorprendido- mirá que yo tengo que reunirme con los muchachos dentro de un rato, por el tema del viaje.
- Vos seguí un poco más hasta pasar el puente, yo te voy a enseñar un lugar y luego te voy a decir , para que te lo enseño-contestó la chica.
- ¡Pero estás llena de misterios hoy, hermanita!- gritó el muchacho sobre el ruido del motor y el zumbido del viento.
- ¡ Dale pendejo, vos seguí!- gritó ella a su vez- ya no falta tanto y nos volvemos. Yo también tengo que bañarme porque tengo que salir con Santi esta noche.
- Bueno loquita, lo que vos digas pero hasta Victoria no llego, eso desde ya te lo aclaro- dijo el conductor mientras atravesaban el puente sobre el arroyo Malo. Puente embrujado según cuentan. Donde se reúnen los muertos escapados del cementerio y las almas que vagan penando por los campos, por los montes, por las cañadas y zanjones. Encendiendo hogueras en los árboles de la vera del camino, iluminando la noche con fuegos fantasmales. Percibidos por las bestias que se oponen a seguir camino luego de la hora del ocaso. A trasponer ése portal maldito. Fran jamás había escuchado eso, ni siquiera de su amigo Facu, tan afecto a las historias, las leyendas y las lecturas. Soledad si lo había escuchado por eso no pudo impedir que se le erizara la piel y que un temblor interior la invadiera haciéndola vibrar , como un escalofrío. Como había vibrado la primera vez hace muchos años que cruzó ése puente con el mismo propósito, que la traía hoy.
- Ves aquella casa allá lejos, rodeada de árboles , bien metida adentro del campo
- Sí , la veo. – contestó Fran
- Bueno ahí , vive una mujer que te puede ayudar. Es una vidente, que tiene poderes, ella puede ayudarte a salir adelante, a recuperar tu ex novia si querés o a lo que sea. Pero tenés que venir solo . No podes venir con nadie. Yo te muestro donde es , nada más pendejo, después vos haces tu juego.
- ¡Para esto me trajiste hasta acá, Sole!- dijo Fran mientras detenía la marcha de la moto y giraba la cabeza para mirar a su hermana , a la cara- Vos estás de la nuca, nena. – agregó mientras giraba en redondo emprendiendo el regreso.
- Yo te muestro donde es , vos haces lo que quieras pendejo.-contestó ella.
El sol se colaba entre los cipreses del cementerio, proyectando sombras transversales sobre el camino. Al subir al asfalto de 25 de Mayo , aceleró la moto haciendo volar el pelo de la muchacha que se prendió a su cintura. Doblaron por Arturo Illia rodeando el Convento hacia San Martín pasaron por delante del Barrio Lisandro de la Torre y del predio del club 9 de Julio ,doblando por Guemes hacia el Hospital llegando a Mendoza en la plazoleta de San Lorenzo y desembocando por fin en Boulevard Sarmiento. Fran bajó a su hermana con una mezcla de fastidio y de sorpresa. Ella lo miró con una sonrisa pícara, lo besó en la mejilla y se fue casi corriendo por la puertita del costado, entrando por el pasillo.
La verdad que ella nunca le pedía nada. Pero éste paseo había sido realmente extraño. Una vidente. Si Facu se lo hubiera recomendado, era creíble , viniendo de un tipo imaginativo. Pero viniendo de su hermana era algo parecido a pensar que el negro Seba lo invitaría a una partida de ajedrez o a un debate en un cine club sobre una película de culto. Simplemente impensable, pero evidentemente uno nunca termina de conocer a las personas. Miró su reloj tenía tiempo , una hora y media para la reunión con los muchachos, por el asunto del viaje. Daría una vuelta para hacer tiempo, quizás por ahí , la vería. Siempre en el fondo de su corazón deseaba verla aunque más no sea de lejos. Como Moisés vio la tierra prometida.

Segunda parte de Brumas Cuarta Entrada

2010-10-06T14:23:00.000-07:00

La madre y la hermana.

Las dos mujeres estaban sentadas en el sillón de la sala , una en cada extremo. La más joven levemente girada hacia el centro con un sector de su espalda libre sobre el apoyabrazos. La mayor mantenía una postura erguida con la espalda casi recta sobre el espaldar, las piernas cruzadas y las manos sobre la falda , entrelazadas. Esta última miraba al frente, como quien no mira nada en particular, sino que se sumerge en sus propios pensamientos. Con la mirada del cocinero , que cata su comida de la punta de una cuchara para evaluar si está bien sazonada, permaneciendo con los ojos abiertos pero con toda su atención en sus papilas gustativas. La más joven , en cambio tenía en su mirada , un inequívoco gesto de inquietud. Las pupilas midriáticas , una movilidad exagerada de su iris hacia un lado y otro, un brillo profundo, espeso, dado por una gruesa capa de lágrimas que cubría su esclerótica, surcada por vasos sanguíneos congestivos que le daban un aspecto rojizo y trabeculado. El movimiento repetitivo e incesante de su pie derecho, apoyado sobre el metatarso , con el talón suspendido en el aire descendiendo y ascendiendo , por el movimiento alternado de sus gemelos , indicaba un estado de desasosiego. Entre ambas mujeres se interponía un espesor de silencio . Silencio pesado, denso , gelatinoso. Como si la ausencia de palabras , entre ambas, hubiera compactado el aire hasta convertirlo en un mucílago. En un agar-agar donde se cultivara la incomprensión. La ausencia de lenguaje para verbalizar los sentimientos que las mantenía distanciadas, prolongaba esta tirantez , difícil, incómoda.
- No se porque lo hice , ni en que momento se me ocurrió- dijo Soledad
- ¡Vos nunca sabes nada! – casi gritó su madre.
- Yo solo quise ayudarlo, a mí me ayudó un montón, cuando fui aquella vez que te conté. Por eso le dije. En realidad, yo solo le conté , nunca lo obligué a ir. No lo empujé a Montoya- habló Soledad con voz entrecortada.
- ¡ No claro, que no! y yo que pensaba que eran esos idiotas de los amigos, los que lo habían llevado a ése lugar. ¡ Ese es un lugar maldito! – volvió a gritar su madre.- enterarme que fuiste vos es para mí , un dolor muy grande. Algo que no puedo superar.
- Pero te repito , yo solo quise ayudarlo, quería que el pendejo se olvidara de ésa minita y nada más-contestó la muchacha casi llorando y revolviéndose en su hiperquinesia.- yo solo le conté.
- Mirá Soledad, yo quiero creer que lo hiciste en forma inocente. Pero no puedo, lamentablemente, no puedo. Tantas veces te dije que a mi me preocupaba el chico , su ensimismamiento , su cerrazón, la enorme dificultad que siempre tuve para comunicarme con él. Como construí ladrillo sobre ladrillo, cada puente hacia él, cada diálogo. Como traté de contenerlo en la profunda depresión en la que había caído. Como traté de mostrarle centímetro a centímetro el camino que lo sacaría de la soledad y le permitiría encarar una nueva relación o de lo contrario enfrentar la vida como quisiera, sin compromisos si ése era su deseo
Que recuperara su autoestima. Y a vos no se te ocurre mejor idea que mandarlo ahí. Cuando ya estaba mejor. Yo te conozco, Soledad, y creo conocer a ése pelotudito con el que te acostas.
- ¡ Y que tiene que ver Santiago con todo esto!- contestó la joven girando brusca
- mente el tronco hacia su madre y tornando su gesto de angustia en otro de repentina ira.
- ¡Vos sabés muy bien ¡ ¡ Se burla de Fran permanentemente! Como si fuera un gran vivo. ¡ Agrandado de mierda! Seguro que él te incitó a mandar a tu hermano a ése lugar.!Estoy segura! Y vos que siempre fuiste celosa, celosa no se de qué, la verdad, pero celosa como si tu hermano te molestara. Ahora sí que te va a molestar como se ha puesto.
- Vos tenes mucha imaginación mamá, Santiago, lo quiere muchísimo a Fran , lo que pasa es que son dos personalidades, totalmente distintas, Santi es un tipo de mundo . El anduvo por Europa, por Estados Unidos , viaja mucho a Capital donde tiene muchos amigos. Son distintos, en realidad no solo con Fran , sino con la mayoría, por no decirte con todos, los idiotas de este pueblo.- contestó Soledad .
- No te engañes, hija, ése tipo de personas no quiere a nadie en realidad. – dijo la mujer mirando a su hija por primera vez en todo el dialogo- quien sabe….-se detuvo bruscamente.
- Quien sabe si me quiere a mi,!eso querés decir! Dilo de una vez , si por más que no lo digas, se te lee escrito en la frente. Yo te voy a decir algo a vos, que lo tengo atravesado hace mucho. Tanto te preocupas ahora , por mi querido hermanito , si nunca le distes pelota. Jamás. Siempre te preocupó mas la novela de la tarde que los problemas del pendejo. Se hasta cuando le compraste la moto lo hiciste con la plata que te dejó el padre. Y ahora me venís a culpar a mí .- dijo la chica mientras se ponía de pie como un resorte.
- Vos no tenés nada que decirme, ni que opinar sobre la plata con que le compro cosas a tu hermano, que si fuera por la plata que me mandó tu padre, vos hubieras crecido desnuda y muerta de hambre.
- ¡Sos una resentida mamá! Y el odio que le tenés a papá , me lo haces sentir a mí. Eso es lo que pasa , todo lo malo lo tengo yo, todo lo malo es por mi culpa- contestó Soledad con la voz francamente quebrada por el llanto.- Yo lo único que quise fue ayudarlo al pendejo y lo único que logro es que vos me acuses de todo lo que le pasa. El pendejo está enfermo, llévalo a un psiquiatra, Santi me dijo que conoce uno bueno, y déjate de culparme por todo. Tu hijo está loco, eso es lo que pasa.
- ¡Pero callate querés ¡ y vos me decís resentida a mí, diciendo que tu hermano está loco, cuando vos permitiste que lo embrujaran- replicó la madre con énfasis- y decile a tu amiguito que la dirección del psiquiatra se la meta donde no le da el sol.- Se detuvo bruscamente . Golpeaban la puerta principal.

Los puentes.

Soledad salió de la habitación por la puerta que daba a la galería trasera, visiblemente perturbada por el intercambio de palabras que había tenido con su madre. Cerró bruscamente la puerta tras de sí. La mujer mayor , se puso de pie y se dirigió hacia la maciza puerta de entrada, al abrirla vio a su hijo sonriendo con una sonrisa estúpida en su cara desfigurada por el golpe. Un gran apósito sostenido por cinta adhesiva de papel, colocado en forma bastante desprolija cubría su frente y los dos tercios superiores de su nariz dando la impresión de que sus ojos estaban más separados, o en realidad los parpados amoratados que era lo único que se veía de ellos . Dándole una apariencia simiesca. Facu a su lado lo sostenía con el brazo derecho bajo las axilas.
- ¡Y esto ¡ - dijo la mujer
- No sé señora, yo lo encontré caminando en la calle y decidí traerlo pues el tiempo se viene abajo y no se si llegaría antes que se largue la lluvia.- contestó Facu.
- ¡Nunca saben nada! Nadie sabe nada. Pasá llevalo a la cama, mirá como está . No sabés si le pegaron.-Preguntó con voz de preocupación.
- ¡Nadie me pegó ma!- articuló Fran con dificultad.
- La verdad , que yo no se nada, si lo supiera no tenga dudas que se lo diría, yo lo quiero mucho a su hijo, y no me gusta como está últimamente. No sé como ayudarlo de lo contrario ya lo hubiera hecho.- Dijo Facu mientras acostaba a su amigo y comenzaba a sacarle los zapatos.
- Nadie me pegó ma!- repitió el borracho, sonriendo,
Su amigo lo tapó con la colcha. Se durmió casi de inmediato, Facu se quedó un rato sentado al lado de su cama. Pensando. Compungido. Su amigo le hacía recordar a aquel infradotado que William Faulkner describe en “ El ruido y la furia”. Babeante, articulando sonidos con dificultad, y hablando como un niño desde el cuerpo de un hombre. La única diferencia es que aquel era un castrati, un capón , un eunuco y Fran no lo era para nada. Sonrió por sus pensamientos en el momento que su amigo se incorporó en la cama, lo tomó suavemente por los hombros y lo volvió a acostar. Retornando al sueño del que seguramente nunca había salido totalmente. Facu esperó a que su respiración volviera a ser rítmica y se fue, cuando pisó la vereda las primeras gotas caían del cielo gris. La mujer en la cocina vio como el amigo de su hijo, se iba , continuo tomando el té en silencio. Pensando. Pensando en el hoy de su hijo y en su ayer. En los misterios del alma. La enfermedad del alma no es la enfermedad de la mente. No existe médico , de ninguna especialidad, que pueda curar los males del alma, se dijo a sí misma. El mal solo podía ser contrapesado por el bien. Magia contra magia.
Fuerza contra fuerza. Ella sentía que quizás esto era una venganza de las sombras. Una venganza contra ella a través de su hijo. Ella había robado ese niño a las tinieblas. Y ahora , en la primer oportunidad las tinieblas volvían por lo que reclamaban como propio. Lo más triste para ella, era la constatación del instrumento. El instrumento que entregó a su hijo al mal. Su propia hermana, también sangre de su sangre. Parida del mismo vientre. Quizás como en aquella oportunidad podría robárselo un vez más. Sustraerlo. Ella siempre había presentido éste peligro. Siempre a pesar de ser su hijo amado , lo había sentido distante. No era como decía Soledad desde el resentimiento, que ella no se había preocupado por Fran, es que nunca había podido establecer con naturalidad lazos de unión con su hijo. Siempre cada vinculo fue una construcción conciente y laboriosa. Un puente , como ella lo denominaba. Un puente muchas veces sobre aguas correntosas, bravías , arremolinadas. Asentado sobre barrancas cenagosas. Puentes heroicos , como los construidos por los ingenieros militares en las batallas bajo el fuego de la artillería y la aviación enemiga.
Ella siempre dolorosamente se había preocupado por Fran. Más aún tras la muerte de su padre. Tanto había amado a su padre. Quizás por ése amor desmedido, desmadrado , hoy su hijo pagaba el precio. El precio de haber retenido de alguna manera ese amor en su vientre, de haber encarnado en su hijo, la locura apasionada que sintió por su padre.
Siempre atribuyó a la ausencia de su padre muerto, la introversión de su hijo. Luego cuando él empezó a salir con ésa chica y a consolidar su grupo de amigos, ella dudó de la justificación de sus temores. Los atribuyó a un residuo de culpa. Como la internalización de aquel axioma popular “ el que las hace las paga”.

Segunda parte de Brumas 3º Entrada

2010-09-28T16:34:00.000-07:00

El sueño.

La habitación era extraña. Pero era su habitación. Las gotas estallaban contra el techo de chapas. Los golpes sonaron en la puerta de calle. Secos , definidos, tres seguidos con un intervalo regular. Golpes de nudillos contra la madera.
Giró la cabeza sobre la almohada y se quedó mirando la pared. Blanca , con islas de humedad que formaban un archipiélago . Múltiples formaciones blanco grisáceas de bordes policíclicos. Que parecían moverse y trocar sus formas ante los ojos entornados.
Los golpes. El viento sacudía las hojas de la ventana cerrada y algunas gotas aisladas golpeaban contra los cristales, invisibles tras las cortinas. Miró el cuarto, donde los muebles estaban dispuestos de una forma que le pareció extraña. Pensó en ella.
Quizás ella golpeaba a su puerta. Volvería a él. Todo recomenzaría.
Seguramente se estaría mojando en el umbral y por eso golpeaba con tanto ímpetu.
Las manchas de humedad se fueron mezclando, fusionando , adquiriendo poco a poco el aspecto de su rostro. Le sonreía desde la pared. El no pudo reprimir su sonrisa como siempre que la veía así. Se sobresaltó, seguramente ella querría compartir la tibieza de su lecho, expuesta a la intemperie , como estaba.. Se incorporó bruscamente y salió de su habitación hacia la sala. Se dirigió con pasos lentos hacia la puerta de calle, donde sonaban imperiosos los golpes. Las gotas seguían impactando sobre el techo con un rápido tamborileo , como el parche de un repique. La imaginó mojada en el umbral, con su cabellera empapada y cayendo pesada sobre sus hombros. Con sus ojos mirándolo , con ésa mirada tan particular que le hacía acelerar el corazón. Tomó el picaporte, giró la llave en la cerradura. Nuevamente los golpes. esta vez casi en su rostro. Abrió la puerta y lo vio. Parado bajo la lluvia, con la mano extendida , el cuello surcado por un canal violáceo y una fruta de Tala en su mano. El loco Santella lívido , regresado del infierno donde van los suicidas, le sonreía bajo el chaparrón.

El presentimiento

Los Piojos tocaban “Labios de seda” desde el mini componente sobre el estante de madera, inundando todo el galpón. Facu pasaba cera sobre la pintura, que se opacaba , pareciendo sucia, engrasada, hasta que los enérgicos movimientos circulares con la gamuza amarilla doblada en cuatro, la convertían en un espejo. El muchacho repetía la operación en distintos sectores de la carrocería. Metódico, todos sus movimientos daban la impresión de una absoluta concentración en su tarea. Un observador , lo compararía con un artesano , con un artista , con un profesional dedicado a la puntillosa realización de su obra . Pero si bien su cuerpo estaba dedicado, meticuloso, a transformar su viejo auto, en prisma espejado . Su mente estaba ausente. Los Piojos cantaban “ Y que más” decían “Como un borracho necesita un bar…”, su pensamiento volaba con la música , se detenía una y otra vez en lo mismo. Trató de recordar desde cuando lo veía así, cuando fue el momento en que la vida de su amigo se transformó.
En que preciso lugar, se despeñó , a aquel abismo de iniquidades. Durante el viaje de fin de curso lo había notado distante, ensimismado, pero claro todo era un torbellino, una novedad tras otra, una excursión ,un boliche nuevo, un levante. Un tobogán de vértigo. Un fárrago. Rostros transcurriendo en una secuencia interminable. Rodeados de música, sexo y alcohol. Cansancio, sueños nómades. Carreteras. Ensimismamiento, mirada perdida en la distancia, ojos inyectados. Todo en conflicto de intereses. Todo desubicado como una nariz en la nuca. Trató de recordar ¿desde cuando lo veía así?
Todo comenzó en esa época o sus arrabales. Cuando Ami lo dejó, guardó una apariencia de normalidad. Nada de euforia. Nada de pum para arriba. Pero podría decirse una conducta digna. Como diciendo “ Si, me jode lo que me hiciste , pero bueno ya está . Por algo será. Ya vendrán tiempos mejores” Durante varios meses , parecía haberlo superado. Hasta se podría decir que andaba contento. Como más libre, más despejado. Si , fue para ésa época. En el catamarán él lo notó. Claro, no le dio importancia pues sus prioridades eran otras, en ése momento. Cosas diametralmente opuestas a la preocupación por el silencio de un amigo, a la preocupación a la falta de respuestas a su preguntas, a la preocupación por el súbito autismo . En el catamarán lo notó. Pero no lo valoró en su verdadera dimensión. En realidad no le dio importancia alguna. Ahora el cambio era evidente. Como si en el transcurso de los últimos meses su personalidad hubiera dado un vuelco radical. Como un flor que se cierra. Como un cuarto, luminoso , aireado, en el que penetran los aromas del jardín , que de pronto es cerrado transformándose en oscuro , sofocante , invadido por el vaho de la humedad y el encierro. Hoy por la mañana cuando lo vio, lo reconoció por la ropa, tambaleándose por la vereda con su cara mirando al suelo. Con el apósito blanco y desprolijo que le daba el aspecto de un novillo pampa o de un caballo malacara. Siempre le quedó la duda si fue reconocido por Fran, lo miró por las hendiduras de sus parpados violáceos y se dibujó un esbozo de sonrisa en sus labios congestionados y mojados por una saliva resumante que formaba burbujas en las comisuras. El fue sin duda el objeto de su mirada.¿ A quien vio en realidad? es la pregunta, que Facu se realizó con insistencia.
El auto ya casi estaba brillante íntegramente. La carrocería al menos,! los paragolpes y las insignias eran otra cosa!. Una tarea más ardua, más lenta, más prolija. Facu se paró retrocedió unos pasos para mirar su obra con perspectiva, en el mini componente Nirvana tocaba “About a girl”. Penetrando el rasgido de la guitarra por cada resquicio del galpón, mientras el muchacho seguía el ritmo con las palmas sobre sus muslos. Kurt Cobain , músico acorde con sus pensamientos. Facu sonrió, con la coincidencia trágica. Luego prestó atención a la patente que estaba manchada con la linfa de insectos impactados. Facu pensó por un instante en la fragilidad de la vida y luego se dirigió a la pileta de lavar donde estaba el cepillo que necesitaría para limpiar la chapa impresa, de los detritos de la muerte. El lo había mirado por las hendiduras de sus párpados violáceos y había sonreído. Cuando el lo acostó en su cama aún sonreía . Cuando lo tapó con la colcha ya dormía profundamente con una respiración pesada , estertorosa, pausada. Como la respiración de un ogro en los cuentos de hadas de la infancia.
Sumergido en una inconciencia sanadora. Vuelto al país de los sueños , que trataba de recuperar en la vigilia , sumergiéndose en el alcohol. Cuando de pronto se sentó al borde de la cama con las hendiduras de sus parpados nuevamente entreabiertas, Facu lo tomó por los hombros y lo volvió a acostar. Nuevamente el resoplido rítmico , cerro las cortinas y salió a la calle junto con las primeras gotas. Tendría que ponerle detergente , las manchas eran más rebeldes que lo que su apariencia hacía suponer. En la depresión de los números era especialmente difícil limpiar. El sol aparecía en forma esporádica, en algún claro del cielo, y volvía a ocultarse tras las nubes. El viento sur limpió la atmósfera de humedad. Facu sintió frío en la espalda. Un escalofrío le recorrió la espina dorsal erizándole los cabellos de la nuca. Sacudió la cabeza como negando y continuó su tarea. Cuando posteriormente, el negro Seba llegó, se sorprendió de verlo de campera en una tarde tan cálida, tan agradable. El sol al oeste había abandonado definitivamente las nubes iluminando oblicuamente Nogoyá, estirando perezosamente las sombras.

Segunda Entrada de la Segunda parte de " Brumas..."

2010-09-20T16:57:00.000-07:00

La caída.
A lo lejos logró vislumbrar la salida, oscuras figuras aparecían y desaparecían. Marchándose hacia los confines de su campo visual. Palpó la rugosa superficie de la pared a su lado, tratando de buscar un punto de apoyo. Un puerto, aunque sea precario, en aquella tempestad de los sentidos. Logró avanzar unos pasos. Bruscamente el piso se levantó hacia él, golpeándolo en la frente y la nariz. Luego permaneció vertical como una pared impidiéndole continuar. Recordó el camino cubierto de hierbas que avanzaba entre hileras paralelas de viejos paraísos, con sus rugosos troncos , socavados, con secretas oquedades y cubiertos de protuberancias ,cómo cúpulas abolladas, que les daban una pátina de antigüedad, parecían impregnar el aire de misterios olvidados, de fuerzas que a través de ocultas puertas al pasado, retornaran del ayer. Manos lo asían por los hombros y trataban de tirarlo hacia atrás , él se aferraba como un gato, a la pared piso. La tarde de invierno era recorrida por ráfagas impregnadas de una fina llovizna que le azotaba el rostro mientras caminaba. La casa se recortaba sobre las nubes grises , rodeada de casuarinas , flanqueada por un viejo molino de viento herrumbrado y por un galpón de chapas de zinc que milagrosamente se sostenía en pie. El frotaba sus manos por el frío, al marchar con zancadas dubitativas por el largo sendero. El jinete lo cruzó al paso en sentido contrario, parecía más joven que él, la cabeza cubierta por un gorro de lana negro que le cubría hasta la mitad de las orejas y le disminuía la frente hasta convertirla en una pequeña franja de piel sobre las cejas negras y nutridas. El cuello polar rojo le cubría la boca y la campera impermeable del mismo color envolvía su cuerpo con holgura, sus ojos parecieron sonreírle, como sonríen los rostros. Las manos lograron girarlo, ese gusto, ese gusto comenzó a invadirlo, deslizándose tibio por su boca. ¿Por qué reía? Porque si bien no podía ver sus labios su rostro reía. Las arrugas de los ojos hacían presentir la sonrisa, al igual que las pequeñas arrugas perpendiculares a la nariz. ¿Por qué reía? Cabalgando en aquella tarde desapacible , penetrado por las heladas partículas de agua, en un paisaje que anunciaba pantanos y barriales. Los paraísos comenzaron a quedar atrás reemplazados por casuarinas plantadas de forma intercalada, formando en conjunto una guarda griega. Cada una enfrente tenía un espacio vacío y sin embargo formaban un conjunto perimetral adecuado. Giró la cabeza par ver al jinete que ya trasponía la tranquera en el otro extremo del sendero, doblando hacia el norte hacia el puente del arroyo Malo.
Donde al atardecer, según relatan, se encienden los árboles, devorados por llamas inmateriales y los caballos se rebelan sin atreverse ha trasponerlo hasta la llegada del nuevo día , pues en esas horas entre el crepúsculo y el alba, el lugar es de las ánimas en pena que se reúnen sobre la calzada y se sientan en sus barandas. Poco a poco, solo un punto rojo acercándose a aquel lugar encantado. ¿ Por qué reía? El gusto comenzó a bajar por su garganta. Sombras se movían delante de sus ojos, indefinidas, borrosas, emitiendo sonidos ininteligibles, el frío lo comenzó a sentir en la frente , un frío de color blanco, un frío que todo lo transformó en una mancha blanca que apenas dejaba ver en sus contornos las figuras difuminadas. Un frío que caía en pequeños torrentes sobre su pelo, como el gusto en su garganta. El frío y el gusto. Comenzó a toser, todo su cuerpo se convulsionaba con la tos y las manos volvieron a girarlo dejándolo de perfil a la pared piso. El gusto comenzó a volver hacia sus labios, entibiando el interior de sus mejillas , los bordes de la lengua. Solo un punto rojo , era ya el jinete que apenas se divisaba , avanzando como en una línea ondulada, una sinusoide que se bordaba sobre los paralelos hilos del alambrado. Acercándose cada vez más al lugar fatídico, pero con varias horas de luz aún. La casa flanqueada por el viejo molino se agrandaba poco a poco, ahora se podía distinguir un pequeño cerco , seguramente de alambre tejido, cubierto aparentemente por trepadoras y un arco de medio punto sobre un pequeño portón de caño y malla cima.
La vieja
Cuando sus dos amigos lo vieron inmóvil en aquel banco, solitario . Sintieron una sensación ambivalente, la alegría de encontrarlo, pues ya hacía un tiempo que lo buscaban y el temor de que estuviera pensando en suicidarse. Se apresuraron a descender del auto, para colocarse a su lado. Ambos sabían la profundidad de su sentimiento por aquella gurisa y la devastación que su perdida causaría en su alma. Ambos sabían que tras el Fran expansivo y charlatán había otro de una rica vida interior. Y ese otro , su amigo, era muy sensible, muy lábil emocionalmente. En cuanto se enteraron por Vale de lo sucedido, decidieron encontrarlo y recién ahora lo hacían.
Se escuchó el sonido seco de las puertas al cerrarse, casi al unísono. El grave sonido del motor regulando tras las luces enceguecedoras y las siluetas recortándose oscuras en la medida que se acercaban hacia él flanqueando la moto estacionada. El negro Seba y Facu se acercaron casi corriendo.
-Te buscamos por todos lados, loco. Por tu casa , por el parque, por todos lados y mirá donde te encontramos.- dijo Facu con un tono que expresaba reproche
-Al menos podías haber atendido el celular-le dijo el negro Seba casi gritando
- ¡ Tuvimos miedo que te hubiera pasado algo! Nos dijeron que pasaste a lo loco con la moto por el centro, casi atropellándote los coches- dijo Facu.
-¡ Terminen ya muchachos! Aquí estoy vivito y coleando, sin ningún rasguño- contestó Fran.
- ¡ Mostrame las manos ¡ .- gritó el negro Seba
- ¿Por qué?- dijo Fran , dejando el celular apagado sobre el banco y extendiendo las manos con las palmas hacia arriba- ¿ qué te pasa negro crees que te robé algo?
-¡ No para nada! Quería ver si no tenías una frutita de Tala , como el loco Santella el del cuento de Facu.- rió el negro Seba.
-¡En una de ésas me haría falta! Quien te dice –afirmó Fran.
- Ya me contaron que te han robado el alma- dijo Facu palmeándole la espalda- nada que no se solucione con unas birras y unas damas.-terminó, abrazándole los hombros con su brazo derecho mientras se sentaba a su lado.
- Vamos nene , vení con nosotros .- dijo el negro Seba sentándose a su vez en el otro flanco.
- ¡ Pero ustedes me han tomado por una mina! Me quieren agarrar aquí , lejos de mi madre y de mis tías que me cuidan- bromeó Fran. Cambiando súbitamente de estado de ánimo.
Se pusieron de pie, Fran se dirigió a la moto, subió, la puso en marcha con la primer patada y aceleró esquivando el Chevrolet 400 de Facu, que ronroneaba sobre la cabecera del puente, como un felino de metal en la cercanía de sus dueños. Las luces de Nogoyá se fueron agrandando, hasta que las sombras dieron paso a la claridad artificial, urbana. de las luminarias de sodio y de mercurio.
Por calle Rocamora , una vieja caminaba lentamente, hundiendo sus alpargatas en el polvo suelto, esquivando las huellas y los pozos. Al levantar la vista lo vio pasar y una mano invisible le apretó el pecho, impidiéndole por un momento respirar. Ahí pasaba él. Pobrecito. Se detuvo un momento a descansar, antes de encarar la subida hasta el asfalto, sus piernas no eran las de antes. Todavía tenía un trecho hasta el monumento a Silio, donde el Pocho la esperaría con la Estanciera. Ya debe estar llegando, pensó, si a la tardecita saldría de Lucas Gonzalez para acá.

Primera Entrada Segunda Parte de Brumas

2010-09-13T08:09:00.000-07:00

Primer Entrada de la Segunda parte de Brumas

La noche llegó, callada.
De luto, negra celada.
Mudas sombras.
Será muerte embozada.
La luz del sol olvidada.
La penumbra.
.

El alcohol y el laberinto..

La mujer vestida con un amplio batón estampado en el que predominaban los rojos, rosados y borra vinos , era gorda. Un pañuelo que alguna vez fue blanco , cubría su cabeza. Lo miró con sus ojos bovinos y le dijo
- ¡No lo hagas, no grites! ¿De qué sirven tus gritos en la noche?
A veces a través de las sombras del alcohol, emergía su recuerdo.
A veces se disolvía nuevamente y desaparecía .
Hundido en el pantano que brotaba de la botella , como el genio de la lámpara de Aladino , cubriéndolo todo con el húmedo lodo de un olvido envasado y transable.
Reía y gesticulaba , con gestos ampulosos. Acompañando con amplios movimientos de su tronco , los de sus brazos. Sentado en aquella mesa, solitario, parecía hablar con seres invisibles. Deteniendo su mirada en el espacio vacío. En la nada brumosa que lo rodeaba.
El techo parecía descender por momentos y estrechar el espacio, compactarlo, cerrarlo.
La blanca claridad de la ventana mutaba de forma y de lugar , formando círculos en la pared, como si un gigante a sus espaldas reflejara el sol con un espejo, y jugara como él lo hacía en su infancia. Muy lejos. Antes de colgar su bicicleta..
Se puso de pie. El piso le pareció una colchoneta inflable . Las paredes se tornaban curvas , venían y se alejaban, luego rectas como largos pasillos de un laberinto. De pronto Minotauro, en su prisión. La bestia acechando en cada resquicio de aquello, de lo incomprensible. Y él sin Ariadna ni cordel. Librado a su suerte.
- ¡No lo hagas, no grites! ¿De qué sirven tus gritos en la noche?

La pena.
Cuando se fue de la casa de Ami , lo hizo como si fuera otro. Como si su cuerpo lo alejara del peligro como un bombero que lo llevaba en brazos, incendio afuera. Sabe que cruzó la ciudad, como un poseído. Pero todo para él fue como un sueño, como una pesadilla de la que no podía despertar. Como si fuera un desalmado , un vacío viajando por las calles en una moto a toda velocidad. Cómo ésas bolsas de polietileno que arrastra el viento en las tormentas, envases inútiles a merced de los elementos.
No puede afirmar que vio aquel recorrido. Sus lágrimas borronearon el paisaje. Solo el mundo moviéndose bajo las ruedas , como una gigantesca cinta transportadora.
Huída. Deseo de escapar de aquello que lo había golpeado con la fuerza de mil coces. Su primer recuerdo más o menos nítido es de cuando se encontraba sentado en el banco de madera en el segundo puente, mirando las aguas del arroyo Nogoyá correr arremolinadas contra la barranca cribada por mil cavernas pequeñas que le daban la apariencia de un queso gruyere. Su mirada fija en la superficie marrón , en las ondas y en los vórtices. Desear convertirse en agua y correr, pasar, transitar. Buscar el mar.
Que su cuerpo se disuelva en aquella corriente y marchar besando barrancas y sarandíes, acariciando las lánguidas ramas de los sauces, llevando en su interior un plateado cardumen de mojarras , que vibrara en él, como la vida que sentía mustia , triste, devolviéndole la alegría de existir. Por mucho tiempo ése recuerdo tuvo olor a agua , color a arroyo , sabor a lágrimas. . Nogoyá fue hundiéndose en la noche, las siluetas de los edificios se fueron esfumando en la medida que los arreboles del crepúsculo se apagaban y una constelación de lámparas brillaron en la oscuridad. Como una sábana de luciérnagas al Oeste. La brisa del sur, fresca, acarició su rostro.
El abandonado se apoyó en el espaldar duro y frío , del banco de madera, cruzó los brazos y miró las primeras estrellas.
Permaneció largo tiempo quieto, un lapso de tiempo indefinido. No cronometrado. Un tiempo que escapaba a los movimientos de las manecillas del reloj. Un tiempo que era independiente del transcurrir exterior. Un tiempo que medía las sensaciones de su espíritu, de su interior. Imágenes que se agolpaban en su conciencia, evocando largos momentos pasados con ella, repasando cada detalle, cada palabra, cada olor. Con una fidelidad propia de una filmación . Pero que sin embargo no superaron el lapso en que una luciérnaga atravesó el arroyo. Duplicándose en el húmedo firmamento reflejado. En ése estado de inquietud interior permaneció inmóvil. Como en un estupor catatónico. Como un observador de las imágenes del recuerdo que se movían en su interior, como una sucesión de fotografías, cómo una catarata onírica que se despeñaba tras sus ojos .
Desapegado de sí , como un espectador.
Los faros brillaron sobre el primer puente, iluminando con su haz de luz los troncos y la base de la copa de los árboles que bordeaban el camino de asfalto, irregular y deteriorado. Él continuó inmerso en sí. El ruido de los neumáticos a baja velocidad, como triturando piedrecillas. Las imágenes formándose en la oscuridad, primero como una contraluz, un contraste oscuro, luego adquiriendo color y forma definida, para desaparecer tras el auto, en su lento avance. Su figura se iluminó al ser alcanzada por el cono lumínico. Enceguecido llevó su antebrazo a su frente y miró. La figura de su moto , se recortaba sobre la luminosidad que emergía de las esferas simétricas de yodo..

Undécima Entrada de Brumas

2010-09-04T15:46:00.000-07:00

Este es el último capitulo de la primera parte de brumas. En la próxima entrada comenzaré a publicar la segunda. Abrazos.

El aquelarre y La ruptura .

Ami acurrucada en el sillón de la sala, hablaba por teléfono. Al hacerlo se comía las uñas del anular y el dedo medio de su mano izquierda. Su rostro denotaba desasosiego.
La voz en el auricular evidentemente le transmitía inquietud. Respondía con monosílabos, con un evidente desgano.
Después de colgar, aún la voz de Vale resonaba en sus oídos. El gusano comenzaba a reptar, nuevamente a horadar, silencioso y constante. El restituido muro de la confianza, mostraba grietas. Varios lo habían visto en la moto con ella, otros lo cruzaron al salir de su casa. Evidentemente , las chicas tenían razón, la estaba tomando por una idiota.
Ella era la única ciega que no quería admitir que Fran la engañaba, con ésa.
Como era posible que en todos estos años no se diera cuenta, si ahora en el recuerdo, los ojos de ella brillan de lujuria al mirarlo. Como una serpiente enroscada en una rama, mirando acercarse a su presa. De repente el sentimiento de desilusión que la había dominado meses atrás, cuando Vale le acercó el primer dato, se fue transformando en furia. En una furia que nacía de su propia autoestima dañada. De sentirse burlada.
Cerró los puños con fuerza y los apoyó en sus parietales. La habitación comenzó a esfumarse tras un cristal sucio, en la medida que las lágrimas brotaban de sus ojos y caían pesadas sobre su regazo. Su cuerpo convulso por el llanto, pareció empequeñecerse , acurrucada en el sillón de la sala desierta.
Permaneció largo tiempo quieta , con la cabeza apoyada en sus rodillas flexionadas.
El sueño comenzó a invadirla, profundamente dormida, soñó cosas horribles.
Se encontraba en un gran salón , con una larga mesa servida como para un festín.
Algunas personas se encontraban alrededor de la mesa. Ami no podía distinguir sus rostros, con la escasa luz que daban unos candelabros . Se sentía con sus piernas entumecidas , sus movimientos eran penosos, como si el aire tuviera la consistencia del agua o más aún del barro, ejerciendo gran resistencia a sus pasos. Nadie parecía verla .
Escuchaba el murmullo de las voces, la estridencia aguda de alguna risa de mujer.
Se desplazaba en medio de aquellas personas en un salón que cada vez se ampliaba más y más , hasta casi no tener limites visibles. Personas indiferentes ante su presencia como si Ami fuese invisible. Quiso hablar y notó que de su garganta no brotaba la voz.
Invisible y muda. Sobre la mesa aquella se veían fuentes de diversos tamaños, con distintos manjares. Altas copas tubulares y botellas dispersas sobre el mantel blanco. Sintió hambre. Con la dificultad de su marcha de astronauta, pudo acercarse a la mesa lentamente. En una fuente de losa blanca, distinguió unos pastelitos de hojaldre almibarados con grageas multicolores. Similares a los que comía en casa de su tía Carmen, muerta hace muchos años. Tomó uno en sus manos torpes y se lo llevó a la boca, sintió el sabor dulce en sus papilas, y fué transportada a la vieja y oscura cocina
de aquel antiguo caserón de campo. Ami pasaba casi siempre las vacaciones de invierno en su época de primaria, en la casa de su tía Carmen en el distrito Montoya . En verano , solo algunas veces, pues volvían sus primos que vivían en Buenos Aires, y como decía la tía “ No tenían comodidad”. Los pasteles eran un manjar esperado por la niña, y su tía una repostera experta y deseosa de complacerla.
Después de su muerte, Ami la recordó siempre con mucho cariño. En la medida que el pastel se desarmaba en su boca, Ami comenzó a mirar las otras fuentes , no podía distinguir su contenido, solo veía los borrosos rostros de los contertulios que tomaban bocadillos de las mismas y la miraban con una sonrisa que apenas se distinguía( o al menos eso le parecía a ella , en ése sueño, en el que de a ratos parecía invisible) Deambuló al borde de la mesa, como mareada, con una torpeza que parecía aumentar a cada paso. Las fuentes parecían cubiertas de un humo gris azulado y cuando introdujo, su mano en una de ellas, la retiró bruscamente , al notar las peludas patas de las arañas y las membranosas alas de los murciélagos. A través del cristal, en otra fuente notó el reptar de las culebras . Y pudo ver como una mujer delgada, vestida con lentejuelas , retiraba una de ellas y se la introducía en su boca, viva, luego de dejarla colgar con su mano sobre su rostro levantado. Mordiendo el cuerpo serpenteante , con una sonrisa.
Ami , presa de la desesperación, intentó correr entre aquella gente extraña y horrible, cuando de repente cerca de una gran puerta de dos hojas, con herrajes de bronce lo vio a Fran de espaldas acompañado de una mujer. Pero éste se alejó, del brazo con ésta, cuando se abrieron las altas hojas de madera lustrada, la más alta de las mellizas Ardiles giró la cabeza sobre su hombro y le sonrió , con una mueca burlona y en sus ojos brillaba la lascivia. Cuando las puertas se cerraron Ami se vio rodeada por aquellos seres sin rostro , que comenzaron a empujarla y estrujarla. Entonces despertó bajo la mirada de su madre, que parada a su lado, le preguntaba por la cena.
Ami se levantó aún somnolienta y bajo el doble efecto de la conversación con Vale y de su pesadilla, de la que aún quedaban pegados retazos pestilentes en su espíritu .
Se dirigió a la cocina y como autómata colocó la mesa y sirvió los alimentos. Su madre salió del baño, con una remera turquesa descolorida y estirada. Se sentó a la mesa y comenzó a comer callada y ausente, ajena a los pensamientos y pesares de su hija. Ami sabía que cuando estaba con ése estado de ánimo lo mejor era no hablarle. Permaneció a su vez en silencio, con la mente vacía y el estómago cerrado a todo alimento. Miró la comida sobre el plato y se le representaron los inmundos manjares de su sueño. Luego que su madre se levantara, lavó la vajilla, ordenó todo y se dirigió a su habitación.
La misma sólo estaba iluminada por la luz del velador. Colocó un disco compacto en el radio grabador y Divididos sonó “ Qué ves, que ves cuando me ves, cuando la mentira es la verdad….” Y ella lloró en silencio, hasta que ahogada en sus lágrimas y en esa extraña rabia que la invadía, muy tarde se durmió.

El final fue como todos los finales. Triste. Definitivo. Fran apoyado contra la pared por su hombro derecho, permanecía con la cabeza baja, mirando el suelo, escuchando.
Ami gesticulaba junto a él de espaldas al cordón de la vereda. Él escuchaba en silencio. Ella hablaba expectante. Esperando quizás una respuesta, una reacción que terminara con la dinámica destructiva del diálogo que había comenzado. Respuesta que no llegaba y era como si se fueran hundiendo cada vez más en ése piélago de desolación, incomprensión y desamor . Serían para siempre dos náufragos de su pasión.
Desterrados de la felicidad. Bifurcados. Solos.
Fran poco a poco, se acorazó en su dolor, en la profunda laceración que las palabras de ella provocaron en su espíritu. Rebelado contra la injusticia, temblando íntimamente con la rabia del gratuitamente acusado. Del ofendido. Los pensamientos se arremolinaban en su mente con la fuerza de un huracán. Torbellino de protestas que no lograban llegar a sus labios, sellados. Cuando levantó la mirada la vio frente a él hablando, palabras para él incompresibles, ya que sólo comprendía el inconmensurable dolor de su alma.
Vio las lágrimas rodar por sus mejillas y experimentó el impulso de abrazarla, de acunarla en sus brazos de hombre, de arrancarle a besos sus dudas y sus reproches . Pero giró sobre sí , cruzó la calle ciego y sordo, montó su Agrale negra 125 usada, regalo de su madre, y se fue.

Décima Entrada de Brumas

2010-08-28T10:02:00.000-07:00

El Asado y el loco Santella.

Las semanas siguientes transcurrieron en aparente calma. Todo parecía volver a su normalidad. Facu y el negro Seba una tarde lo invitaron a comer un asado. Lo harían en la casa de éste último que tenía una churrasquera bajo techo, por si hacía mucho frío o el tiempo se descomponía. Fran se encargaría de llevar el pan y un par de botellas de vino. Los otros se encargarían de la carne y demás elementos.
El fuego crepitaba, grandes llamas amarillo rojizas se elevaban del cono de leños encendidos, pronto tendrían brasas. Facu colocó la parrilla sobre las llamas para quemar la grasa de asados anteriores, luego se dirigió a la larga mesa de madera que ocupaba el centro de la amplia galería cerrada. Sobre una asadera negra estaba el asado de tira , una ristra de chorizos y un trozo bastante considerable de vacío. Facu extrajo las tiras de costilla cortándolas sobre la tabla redonda en trozos cortos acordes al tamaño de la parrilla. Luego abriendo el paquete de sal gruesa procedió a salar la carne con movimientos rápidos. Cubrió todo con un repasador a cuadros celestes y blancos y dirigiéndose a sus amigos, les dijo que solo necesitaban que se hicieran las brasas.
Destapó con cuidado una de las botellas de vino tinto que había traído Fran y sirvió un poco en cada uno de los tres vasos, luego se los alcanzó y tomó el suyo.
Se sentó en el sillón de caños blancos y tela roja con apoyabrazos , plegable tipo catre, similar a los otros tres que estaban en la galería alrededor de la pequeña mesa plástica de color blanco. Dos ocupados por el negro Seba y Fran , el restante vacío. Facu acomodó el suyo un poco apartado para poder vigilar el fuego.
-¡Salud!- dijo elevando la copa, gesto correspondido por los otros dos- Cuando un tipo te tiene bronca o te la tiene jurada por algún motivo, siempre tenés que cuidarte . Andar con 4 ojos y así y todo te cagan igual.- continuó.
- ¡Vos sabés que si!- contestó Seba- En eso tenés razón. Más allá que hay tipos que son cagadores por vocación. No necesitan tener ningún motivo, para clavarte el puñal por la espalda. Son así , por naturaleza, nacieron así , muy hijos de puta y así van creciendo cada día un poquito más, hasta convertirse en ¡grandes hijos de puta!,
- Si como el cuento de la rana y el escorpión “ es mi naturaleza”- agregó Fran casi para sí.
- Si , debe ser, no tengo la más puta idea de cual cuento decís, pero es así nene. Y ése gordo por algo te tiene bronca y seguro, pero mirá , seguro como que me llamo Sebastián , que las cuenteó a Vale y a Flor o alguna otra del grupo ése .-Terminó el negro Seba mientras tomaba un pequeño trago de vino, dejando la copa suavemente en la mesa .
- ¡Yo no sé si será ese gordo pajero! – casi gritó Facu- El molde de sorete lo tiene.
Y le encanta hacerse el súper guacho con las pendejas pero bueno, de ahí a asegurar que él le llena la cabeza a Amelia , no sé.- agregó.
- ¡ Déjense de boludeces, che, yo les conté que Ami andaba media rara, pero nada más! Se los dije casi como un pensamiento en voz alta, no para que analicen la situación como Mariano Grondona. Córtenla.
- ¡No , no! señor , no la cortamos nada, éste boludo lo defiende al gordo , porque le tira alguna birra, de vez en cuando . No me lo niegues Facu, porque es así.- increpó el negro Seba súbitamente indignado.
- Mirá negro, yo te quiero mucho y eso lo sabés, pero estás miando fuera del tarro. Te estás yendo al carajo. Yo al gordo, no lo defiendo porque me tire una birra cada muerte de obispo. Lo que pasa es que no se puede acusar un tipo de calienta cabezas si no tenés ninguna prueba. Mirá negrito, yo según vos lo defiendo al gordo porque me tira una birra y vos lo acusas, al pedo , porque no te gusta la cara, estamos a mano , loco.-contestó Facu haciendo ampulosos ademanes .
- ¡ Córtenla! O me voy a la mierda . – intervino Fran.
Facu se levantó a poner la parrilla, dándole una palmada a Seba en el hombro. Limpió los travesaños calientes con una hoja de diario. Colocó los trozos de carne en el extremo más alejado del fuego , colocando los chorizos en su cercanía, desparramó las brasas y volvió a sentarse.
- Se enteraron lo del loco Santella ahí en Don Cristóbal.-dijo Facu, cambiando súbitamente de tema.
- No , como es el asunto- preguntó Fran, al ver que el negro Seba continuaba callado y tratando de distender la situación.
- Este tipo Santella era un solterón, que tenía un campo por ahí cerca del Pueblito. Todo bien hasta que se enloqueció.
- No se que tiene de raro, que un tipo se enloquezca. Todos los días internan uno en el loquero y seguramente , muchos otros deberían tomar tranquilizantes- intervino el negro Seba con abierta ironía.
- Si negrito, tenés razón, como siempre. Vos naciste con la razón debajo del brazo. Pero éste asunto es interesante. Por lo menos como me lo dijeron a mí. Parece ser que éste tipo era un tipo normal, como cualquiera de nosotros.
- ¡Ah pero entonces no era normal!- bromeó Fran
- ¡ Que les dieron a ustedes dos, Avivol Complex ¡ No me dejan hablar y se ríen de lo que no he dicho .Porque todavía no conté nada.
- Dale seguí , no te calentés. – dijo Seba, ya totalmente tranquilo mientras se dirigía a servirse otro poco de vino, ofreciéndole a su vez a sus amigos. Se acercó a la parrilla para mirar , pero fue inmediatamente expulsado por Facu que tenía el papel de asador oficial. Retornó con la botella vertiendo un poco de la bebida en cada vaso, la dejó sobre la mesa y se recostó sobre el espaldar de lona.
- Dicen los que lo conocían que éste tipo, era un luz para los negocios, que había hecho mucha guita con el campo. Un tipo ordenado, metódico como dijera mi abuelo, todos los días salía a la misma hora a recorrer el campo con las primeras luces , volvía a la mismas hora, controlaba el tambo personalmente , las existencias de alimento en el galpón. Todo, nada se le escapaba. La única salida que tenía era algunas tardecitas al mes a la casa de una dama que tenía, por ahí cerca, cruzando los puentes del Don Cristóbal. Parece que con ésa hembra tenía dos pendejos, que nunca los reconoció, y que serían los únicos herederos de Santella , si los ave negra dejan algo. Un verdadero bicho raro. Pero bueno parece que un día , se levantó raro, en lugar de salir a realizar sus recorridas habituales, se quedó largo rato sentado bajo unas acacias que tenía en el patio. Mirando hacia todos lados, como buscando en el horizonte o en el follaje de los árboles. Según cuentan los que lo vieron. Luego salió a caminar como extraviado, sin rumbo fijo con una actitud errática e indolente. Tardó mucho en regresar , a tal punto que el tambero de la tarde preocupado por su conducta, salió a buscarlo. Lo encontró , según dice su tío , sentado bajo un Tala inmóvil y mirando una frutita amarilla que tenía en su palma. El muchacho, lo llamó ,”patrón, patrón, necesita algo” . Parece según dice el tío , que fue el que se lo contó a mi viejo, por eso conozco la historia. Hoy de mañana , en la vereda del Banco Entre Ríos, lo tuvo como una hora contándole la historia de Santella. , por eso conozco la historia. Mi viejo lo conocía , más o menos , de haber hablado algunas veces con él. No eran amigos ni nada por el estilo. Pero lo conocía. Por eso Domínguez , que es el apellido del tío del tambero, me acordé, le contó toda la historia. Les aclaro que Domínguez es un gran charlatán. Bueno parece, según el tío, o sea según Domínguez, Santella sólo levantó la vista hacia el muchacho que estaba parado delante de él. Apretó la frutita de Tala en su mano, en su puño cerrado. Y salió corriendo a campo traviesa, encerrándose en la casa. No salió hasta el otro día.
Lo primero que hizo fue despedir a todos los peones, ¡les pagó, todo joya! Pero
la cosa es que los echó a todos a la mierda .Después, dicen que lo vieron . caminar durante días por el campo. Sin rumbo fijo como buscando algo.
- Digamos que le faltaba un tornillo al amigo Santella- intervino el negro Seba.
- Exactamente, se le quemaron las neuronas, al tipo, y dicen que se paseaba con la frutita en la mano. Hablando en inglés o alemán , Domínguez y su sobrino no saben hablar ni el castellano, así que menos idiomas raros. La cosa que una madrugada quemó la casa , el tambo, el galpón. Y se ahorcó en el Tala, según éste viejo cuando la cana lo descolgó, tenía la frutita en la mano.
- Para mí que vio mucho Discovery Chanel- interrumpió Fran.
- Lo que dicen por ahí, es que la hembra que tenía o la madre de la tipa, lo embrujó. O lo convencieron que estaba embrujado. Parece que Santella pensaba que se había quedado sin alma. Que durante el sueño se la habían robado. Y que la guardaron en ésa frutita de Tala. De los millones de frutitas de Tala que hay en el monte. Santella de alguna forma había identificado ésa frutita y no otra. Si perdía la frutita se convertiría en una especie de ser sin alma , de bestia antropomorfa…
- ¿Antropo qué? – preguntó Fran.-por que no hablas más fácil Facu. Pareces uno de esos libros que vivís leyendo.
- Antropomorfo, con forma de hombre. Pero como no tiene alma es un animal o sea una bestia.
- Y no era más fácil , decirlo así- acotó el negro Seba.
- Bueno , está bien , el tipo tenía miedo de perder su alma que se había metido adentro de la frutita de Tala. Por lo que prefirió morir antes de convertirse en un desalmado como esos zombis de las películas. Ahora me entienden.
- Definitivamente, para mi que Santella, se dio una panzada de Discovery Chanel, deja un poco de hablar al pedo y vigila ese asado que no tiene fuego.-acotó Fran.
Facu se levantó casi corriendo y procedió a poner brasas bajo la parrilla, el asado volvió a chillar, y la grasa a derramarse sobre las cenizas con chirriante regularidad.
- Hay gente que puede, manipular a los demás a distancia. A través de la magia.
Yo creo en eso. Mi abuelo me contaba que a un amigo de él, le secaron las
piernas con magia . Parece que cuando eran jóvenes jugaban juntos al fútbol, mi
abuelo y éste hombre al que se le secaron las piernas. Creo que hasta vinieron
juntos de Italia. Aparentemente jugaba muy, pero, muy bien.
Tenía posibilidades de ir a jugar a algún equipo grande de Buenos Aires. Hasta
que se le empezaron a secar las piernas, mi abuelo contaba que no fue de
repente, sino que poco a poco le fueron quedando más y más finitas hasta que
parecían dos huesitos. Por supuesto el sueño del club grande y de la fama se
terminó. Mi abuelo dice que lo perjudicaron por envidia. Por que el muchacho
este era muy ganador con las mujeres, por lo habilidoso y lo pintón. Claro
cuando las piernas se le secaron ya nadie lo quiso . Parece que al daño lo
realizó una vieja, una vieja que vivía detrás de lo que hoy es el campo de
deportes de los Maristas, a pedido de otro muchacho. Otros le contaron a mi
abuelo , que el trabajo lo encargó una noviecita que tuvo el de las patas secas y
con la que había perdido.- terminó el negro Seba
Facu ya había dado vuelta el asado y acomodaba los platos sobre la mesa. Seba se dirigió a la cocina y volvió con los cubiertos en una bandeja metálica.
- ¿Dónde es lo de los zombis? en Haití me parece- dijo Fran.
- Si , me parece que sí-dijo Seba
- Santella, no creo que haya sido Haitiano, o la bruja habrá sido Haitiana-agregó Fran risueño.
- Mira, mi abuelo decía que muchas de ésas brujerías, las habían traído los negros, que existían en la época de la colonia, y si no fíjate, en Brasil, donde los negros abundan, abunda la brujería, la macumba , el budú y todos esos merengues.-contestó el negro Seba.
- Si, seguramente de ahí aprendieron , las primeras criollas o mulatas. También de los gitanos , los gitanos según dicen practican la brujería-intervino Facu- Yo leí algo sobre los judíos, que fabricaban un muñeco de barro y le insuflaban vida pero era un ser sin voluntad propia y en general poseído por la maldad, le llaman Golem.- terminó .
- Sos un libro abierto, Facu, pero yo igual no creo que le puedan sacar el alma a un tipo y guardarla en una fruta de Tala, en una Sandía o en una botella. Esa gente es loca y punto- contestó Fran.
- ¡Algo de eso debe existir! – casi gritó el negro Seba- Nada más hay que fijarse en la Selección que fue al mundial de Japón. Ninguno tenía alma. Seguro que alguna bruja, se las saco , de una. Y como Facu dice que eso lo enseñan a hacer los negros seguro, que el trabajo lo mandó algún equipo Africano, Camerún , Nigeria , alguno de ésos . Seguro que eso no lo tenés en ninguno de tus libros.
- ¡ Y eso que Argentina lo tenía a la brujita Verón!- rió Fran mientras pinchaba un trozo de asado de la fuente que había acercado Facu.
- ¡ Si pero si ése quería sacarle el alma a Santella, en realidad lo hacía inmortal! Si es un pecho frío, ése y el otro muerto de Crespo. Unos perros , realmente. Y el loco Bielsa, ése está más loco que Santella, yo creo que si el finado hubiera hecho una selección de Don Cristóbal 1º, pero mira 1º nada más , nadie de Don Cristóbal 2º ni de Algarrobitos, ni de Séptima, no señor , únicamente de Don Cristóbal 1º , los mandaban a Japón y hacían mejor papel que éstos muertos.-dijo Facu.
- Claro y en lugar de ahorcarse en un Tala , se ahorcaba en un Cerezo ,quedaba más cool-rió Fran.
Los tres amigos continuaron cenando y riendo hasta muy tarde.